Le papillon ne volette pas. Il feuillette.
– Pardon, monsieur
auriez-vous du feu ?
Le passant qui me héla
ainsi avait des cornes et une queue fourchue. Je marquai mon étonnement. Il m’avoua
qu’il avait épuisé ses réserves.
– L’homme est une si
sale engeance, ajouta-t-il en s’éloignant avec mes allumettes.
Ses jambes si fines n’auraient-elles pas elles-mêmes tissé leurs bas résille ?
