Il n'y a plus ni géants ni moulins. Leur disparition simultanée jette le trouble : et si Don Quichotte avait eu raison de les confondre ?
La lune ouvre une parenthèse dans la nuit.
Merci de vous essuyer les pieds sur mes sourcils avant d'entrer dans mon champ de vision.
le feu couve
un œuf
flambant neuf
ce globe
notre pelote
de réjection
compris que couic
compris que dalle
tout à coup couic
sous la dalle
Les libraires se plaignent de leurs mauvaises affaires. Il existe pourtant une solution simple pour sortir de ce marasme : qu'ils vendent mes livres davantage et le problème sera résolu.
Car il est bien affligeant de les voir diversifier toujours plus leur noble commerce pour survivre. Après la papeterie, voilà qu'envahissent leurs rayonnages bibelots, peluches, appareils numériques et même le petit électroménager. Afin de ne pas renoncer complètement à leur vocation première, je leur suggérerais de conserver au moins un lien structurel ou métaphorique avec le livre et de proposer plutôt aux chalands des éventails, des accordéons, des oignons, des mille-feuilles, des lasagnes...
... ou des pâtés en croûte coupés en tranches fines.
L'avantage du ping-tong sur le ping-pong, c'est que toute personne pourvue de deux pieds pourra y jouer tout seul. L'inconvénient – car il y en a un aussi, comme à toute chose, hélas, même si je cherche encore celui de la fraise melba –, c'est que le risque de marcher sur la balle est très supérieur.
Jeunes filles en fleurs... Le sexagénaire se rince l’œil avec du jus de citron.
(Mais il lui reste le figuier. Plus encore que ses grandes mains caressantes, j'aime cette touche de parfum à leurs poignets.)
Corps étendus sur le sable. Une broche actionnée par un vigoureux garçon de plage leur permettrait de se retourner tous en même temps pour rôtir l'autre côté sans avoir à fournir d'effort. Nous serions en droit d'attendre ce service, me semble-t-il, au moins dans les stations balnéaires les plus huppées.
MOI – Philosophe ?
LUI – Fossoyeur.
(Va comprendre qui creuse ici, et quoi.)
Menaces de tous côtés pour l'homme et la planète – et si, simplement, tout cela avait assez duré ? Ma propre lassitude semble confirmer ce sombre diagnostic. Ou serait-elle le principe même de ce pourrissement ? Vraiment, moi, responsable de l'Apocalypse ?
MOI – Archéologue ?
LUI – Philosophe.
Elle fuse hors de sa robe, et plonge.
J'ai fermé boutique, rendu les armes, plié les gaules, affalé les voiles, posé les pinceaux, je me suis retiré du circuit, des affaires et de la vie politique, mais le légiste m'a trouvé un pouls, alors j'écris encore un peu.
MOI – Pisciniste ?
LUI – Archéologue.
Médiocre technique de chasse de l'oursin, posé au fond de l'eau, qui n'a donc aucune chance de crever la bouée de l'enfant dodu qu'il convoite. Il ferait mieux de lui tomber dessus.