Ils ne sont pas nombreux, les mécènes disposés à investir dans l’art de la paresse, même pour défendre les meilleurs de la discipline. J’ai beau m’engager à frapper de leur logo les rideaux de ma chambre…
déboucher
dans l’impasse
une bouteille
Faire tache d’huile, on épongera, mais tache d’encre, c’est indélébile !
Je traîne entre les tables de la librairie. J’attrape un livre au hasard parmi les parutions récentes, puis un autre, j’ouvre, je feuillette. Mais, comme diraient mes filles, souvent si pertinentes, rien ne va. Alors une fois de plus (je connais le chemin), je descends au sous-sol, rayon papeterie, et j’achète un cahier : puisqu’il faut décidément tout faire soi-même.
Il est des tunnels pourtant dont on ne voudrait
pas sortir – au bout de la charmille, je suis le saule pleureur.
Le poisson rouge nage en rond dans le crachat,
tranquille, il a déjà oublié l’offense.
Haïssables cols de chemise aux pointes
boutonnées… On voudrait m’empêcher encore de prendre mon envol !
Mais comment donc, maigrelet, longiligne, quasi invertébré, le
serpent se déhanche-t-il mieux que la houri ?
Une unique pince-à-linge suffit pour tout ton
linge – pince-toi les narines avec et tu n’auras même pas à faire de lessive.
Réactions de lecteurs et même de critiques depuis la parution de Jaune soleil : un OVNI, c’est le mot qui revient. Mais enfin, il y aura bientôt 40 ans que je promène ma soucoupe dans le ciel bas et lourd et que je trace à la nuit venue des crop circles dans les champs de blé !
Nous serons en accord avec nous-mêmes quand enfin
se souderont les ongles de nos doigts et de nos orteils.
Un troupeau de blanches brebis ?
Presque : le moutonnement chenu d’un public de rencontre littéraire.
Ultimes transhumances. Bientôt, l’écrivain sera seul sur l’alpage avec son
pipeau.
Nous connaissons la tulipe née d’un oignon, ce serait bien maintenant de voir quelle serait celle qui sortirait d’un œuf, je trouve.
Le chien revient en courant avec la balle. Et marque contre son camp !
Écartant les bras sur le dossier du banc, je me
dis que si je pouvais choisir ma mort, ce serait cette crucifixion.
Nous reculerons donc jusqu’en Australie pour mieux sauter.
– Vous écrivez aussi ? me
lance-t-elle, assise à une table voisine, en agitant son crayon. Pour toute
réponse, je me jette sur elle et je lui arrache un mollet avec les dents. On le
sait, pourtant, qu’il ne faut jamais déranger un chien qui mange !
Hélas, jamais ma haie ne monta assez haut pour
garder le nuage au-dessus de mon champ.
Une vague de joie me submerge. Et puis, donc, le sable me griffe, les algues me fouettent, je suffoque et je me noie.
Accroché à sa branche, le paresseux fait de son
corps son hamac.
Sur une ligne, en ordre de marche, lampes
allumées, les réverbères sont prêts pour la battue. On y va ?