Un chauve ventripotent m’est carrément rentré dedans, comme si je n’existais pas ! Faut-il y voir la main des blondinettes qui feraient secrètement campagne afin que leur structurelle incuriosité à mon égard gagne toutes les couches de la population ?
La girafe à la
plus haute fenêtre écarte son rideau réticulé et passe une tête pour contempler
le monde.
Souliers. Chapeau. Mais la boîte ne ferme pas
bien et voici notre bonhomme qui se tire.
Sonne le téléphone de mon voisin de table. J’entends son interlocutrice lui demander si elle le dérange. Non, non, pas du tout, répond le type. Alors moi, si, en revanche, si je puis me permettre, beaucoup, je suis occupé, rappelle plus tard.
Le vent propage le feu, hormis pourtant la
flamme de l’allumette qu’il souffle dès que j’en approche ma cigarette.
Sous le pavé, la plage. Mais laissons
tranquille cette tortue. Elle est là pour pondre.
Rabougri sous sa casquette, le visage dur, il collecte depuis plus de trente ans les tickets du vieux carrousel de Dijon. De nombreux adultes, hantés encore par leurs terreurs enfantines, lorsqu’ils le croisent dans la rue, ont le réflexe de porter la main à leur poche pour sortir leurs papiers.
Que faire d’autre que s’étrangler lorsqu’on
s’écharpe ?
Premier exercice de maîtrise de soi : Ne pas
faire remarquer à ceux qui t'entourent l'arc-en-ciel que tu es le premier à
voir.
Je suis écrivain même quand je n’écris pas. Alors que je ne suis de toute évidence pas un jardinier même quand je jardine.
Moufles et pantoufles, ainsi seulement tu
cesses de faire le singe.
qu’allons-nous chercher sur la plage
sinon ces grains de sable qui grippent nos
rouages ?
[Ouverture aujourd’hui et jusqu’au 4 décembre
de la souscription pour le
nouveau volume
de ce journal, le dix-huitième, intitulé cette année L’Autofictif enneige le
Fuji. Je suis très reconnaissant aux lecteurs qui font ce geste et
soutiennent ainsi l’ouvrier précaire de l’économie du livre et ses vaillants
éditeurs.]
Le mal-être ne fait pas le poète. Mais, pour n’être pas suffisante, la condition n’en est pas moins nécessaire.
Il en aura fallu, des arrosoirs de sperme, pour
faire grandir ce magnifique arbre généalogique.
Toute la rancune de la carotte, arrachée,
écorchée, découpée, hachée, mixée, s'exprime dans une bonne soupe.
Ces quelques parcours sur la Terre que nous empruntons régulièrement – mais selon des temporalités très diverses, liées aux saisons, à nos lieux de résidence – et qui forment une cartographie de notre existence, sillon et sillage, ce paysage éparpillé qui est notre pays bien circonscrit, le chemin sinueux où nous nous coulons, le chemin où tout roule.
Si tu dois les couver pourtant, crois-en plutôt
l'expérience de la merlette, mets tous tes œufs dans le même panier.
Je zappais. Elle
scrollait. Nous nous sommes ratés.
Mais si la rose blanche n'est pas un lys, si la rose jaune n'est pas une jonquille et si la rose rouge n'est pas un coquelicot, la rose rose est-elle une rose ?
Aujourd'hui, je serai moi et, toi, tu seras
toi. Et demain, on change. Égalité parfaite dans le couple de pies.
Nous ne sommes
pas nombreux à savoir repérer, au pied du tronc, le petit bouton qu'il suffit
de presser pour changer n'importe quel sapin – et le cyprès même – en pin
parasol.