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Elle avance, très lente, très vieille, arc-boutée sur sa canne, déterminée pourtant, en direction de la boîte à livres. Je la regarde, têtue, acharnée, le cheveu et la dent rares, si maigre, toute proche maintenant, à force, de la boîte à livres. Qui est un obstacle sur son chemin et qu’elle contourne en soupirant… Même elle !

 

Tu regrettes aujourd’hui d’avoir étudié la perspective auprès des plus grands maîtres, vu tout ce qui s’annonce.

Tentation d’attribuer à la fonte des glaces ce visage mou dans le miroir.

 

 

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LUI – Dis donc, c’est toujours moi qui te prie de venir dîner. Il t’arrive de rendre les invitations ?!

 

Grand remplacement… Renaud Camus n’aurait-il pas éhontément dépossédé de ses terres Renaud Aquilin ?

 

Minable. Non seulement, j’ai raté mon smashe mais je n’ai pas réussi non plus ensuite à fracasser ma raquette sur le sol...

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Assis à ma table en terrasse, je vois soudain arriver droit sur moi ce bolide volant visiblement hors de contrôle. Le choc est inévitable, je n’ai le temps pour nulle esquive ni de me jeter au sol, ça va être brutal et, en effet, je suis violemment percuté – qui froisse toutes ses tôles contre mon torse puissant – par cette coccinelle.

 

Seul, comment se serrer davantage ?

 

Écrivain serait un beau métier s’il n’y avait toute cette paperasse.

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LUI – Veux-tu venir dîner demain ?

MOI – C’est très aimable. Dis-moi à quelle heure et ce que je peux apporter ?

LUI – Vers 7 heures du mat’ avec des croissants, ce sera très bien.

 

Bien sûr que j’ai la nostalgie de l’enfance (de mes filles).

 

Agenouillé face contre terre, tu constates humblement que la fourmi est un dieu suffisant.

 

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Ce qui trouble évidemment, dans l’affaire Thélyson Orélien, si du moins la mystification se confirme, c’est que le premier écrivain artificiel avéré est un homme qui semblait incarner justement tout le contraire et défendre une écriture de la vérité, aux prises avec la vie, jaillie du cœur, née dans l’urgence mais puisant à ses racines caribéennes, ce rescapé d’une histoire contemporaine brutale…

 

… échappé donc du réel le plus abrupt pour s’abîmer au bout de l’exil dans le monde factice, livré aux robots, que notre époque laisse advenir. Grand écart déchirant. En cela, fils paradoxal, écartelé, de ce temps, son premier-né peut-être. Il faut être indulgent à ce titre et lui savoir gré en tout cas de nous montrer si innocemment ce que nous devenons.

 

(Est-il déjà trop tard ? C’est ça et mourir ?)

 

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Elle termine sa digestion et elle s’y colle : les prochains volumes de La Comédie humaine seront l’œuvre de l’IA. Le corpus devrait doubler toutes les secondes.

 

Si la mort de l’auteur nous débarrassait de certains gougnafiers auxquels je pense, ce serait au moins un mal pour un bien et peut-être même, in fine, puisque le meilleur ne peut rivaliser avec le pire dans l’ordre du réel, un heureux événement.

 

Autre avantage des livres produits par l’IA, ils seront fournis avec leur résumé et même, pour les plus impatients, avec le mot unique qui les contiendra entièrement et nous dispensera d’en lire plus.

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LUI – Veux-tu venir dîner demain ?

MOI – D’accord !

LUI – Peux-tu apporter ta chaise, nous risquons d’en manquer ?

MOI – Très bien.

LUI – Et une petite table d’angle.

 

L'oiseau aussi monte au ciel cloué à sa croix.

 

Confier ainsi à un si jeune enfant le soin d’ouvrir pour nous le chemin, de braver les dangers, d’encaisser les chocs, de défricher la broussaille, de renverser les obstacles, me semble assez ignoble, et la poussette décidément une invention abjecte.