Considérant que le péril d’une guerre nucléaire augmente chaque année, David Gross, prix Nobel de physique, au terme de rigoureux calculs de probabilité, prédit la fin de l’humanité pour 2061. Cela dit, il ne prend pas trop de risques sachant que je serai alors âgé de 97 ans.
Presque toute la
poire est tombée au fond.
Je ne comprends pas très bien comment la tache d’huile fait boule de neige ni davantage comment la
boule de neige fait tache d’huile.
À en croire les spécialistes, si les abeilles disparaissaient, il ne se passerait pas cinq années avant que le miel ne manque pour combler, sur nos tartines, les trous de la mie.
Nous pouvons également le
déplorer, la pratique de la rature est en train de se perdre.
Au reste, et si la fraîche rosée matinale était
plutôt la sueur d’un monde qui ne dort jamais ?
Elle avance, très lente, très vieille, arc-boutée sur sa canne, déterminée pourtant, en direction de la boîte à livres. Je la regarde, têtue, acharnée, le cheveu et la dent rares, si maigre, toute proche maintenant, à force, de la boîte à livres. Qui est un obstacle sur son chemin et qu’elle contourne en soupirant… Même elle !
Tu regrettes aujourd’hui d’avoir étudié la perspective auprès des plus grands maîtres, vu tout ce qui s’annonce.
Tentation
d’attribuer à la fonte des glaces ce visage mou dans le miroir.
LUI – Dis donc, c’est toujours moi qui te prie de venir dîner. Il t’arrive de rendre les invitations ?!
Grand remplacement… Renaud Camus n’aurait-il
pas éhontément dépossédé de ses terres Renaud Aquilin ?
Minable. Non seulement, j’ai raté mon smashe
mais je n’ai pas réussi non plus ensuite à fracasser ma raquette sur le sol...
Assis à ma table en terrasse, je vois soudain arriver droit sur moi ce bolide volant visiblement hors de contrôle. Le choc est inévitable, je n’ai le temps pour nulle esquive ni de me jeter au sol, ça va être brutal et, en effet, je suis violemment percuté – qui froisse toutes ses tôles contre mon torse puissant – par cette coccinelle.
Seul, comment se serrer davantage ?
Écrivain serait un beau métier s’il n’y avait
toute cette paperasse.
LUI – Veux-tu venir dîner demain ?
MOI – C’est très aimable. Dis-moi à quelle heure
et ce que je peux apporter ?
LUI – Vers 7 heures du mat’ avec des
croissants, ce sera très bien.
Bien sûr que j’ai la nostalgie de l’enfance (de
mes filles).
Agenouillé face contre terre, tu constates
humblement que la fourmi est un dieu suffisant.
Ce qui trouble évidemment, dans l’affaire Thélyson Orélien, si du moins la mystification se confirme, c’est que le premier écrivain artificiel avéré est un homme qui semblait incarner justement tout le contraire et défendre une écriture de la vérité, aux prises avec la vie, jaillie du cœur, née dans l’urgence mais puisant à ses racines caribéennes, ce rescapé d’une histoire contemporaine brutale…
… échappé donc du réel le plus abrupt pour
s’abîmer au bout de l’exil dans le monde factice, livré aux robots, que notre
époque laisse advenir. Grand écart déchirant. En cela, fils paradoxal,
écartelé, de ce temps, son premier-né peut-être. Il faut être indulgent à ce
titre et lui savoir gré en tout cas de nous montrer si innocemment ce que nous
devenons.
(Est-il déjà trop tard ? C’est ça et
mourir ?)