J’écris. Au regard admiratif qui suivait cet aveu a succédé un regard curieux. Puis aujourd’hui un regard perplexe. Bientôt, ce sera un regard apitoyé. Puis un regard méprisant. Alors enfin, nous pourrons écrire dans de bonnes conditions.
Le galet aussi s'est retiré du puzzle.
(Ai-je précisé qu’il s’agissait d’un hortensia
en pot ?)
Je me souviens qu’une grand-tante m’avait offert, alors que j’étais âgé d’une dizaine d’années, un hortensia bleu et que cet hortensia est l’un des cadeaux qui, de toute ma vie, m’aura fait le plus plaisir. Pour autant, ce souvenir mérite-t-il d’être raconté ? Je devine que cette note doit laisser perplexes bien des lecteurs. Comment avouer dès lors que je compte consacrer à l’événement un cycle de trois livres dans lesquels il ne sera question de rien d’autre ?
Nous avons tout de même eu raison, je pense, de
clouer les deux ailes du toit.
Le fauve se ramasse pour bondir ; et moi
plutôt après avoir bondi.
Non seulement la casserole chante faux, mais elle n’est pas fameuse non plus au ping-pong, ayant la fâcheuse habitude de se poser au centre de la table, remplie de riz fumant ou de ratatouille. Son cas serait-il désespéré ?
La girafe se lamentait de l’inconséquence du
créateur qui l’avait faite herbivore et cependant hissée si loin du sol et campée
plutôt pour croquer les oiseaux à belles dents !
J’ai réussi à ranimer le glyptodon du Muséum de
Dijon
en lui soufflant dans les narines. Puis j’ai vite déguerpi, craignant la colère
des gardiens.
Comme le moineau sait jouir et se réjouir de sa banalité, comme il est tout guilleret de son insignifiance et tout affairé d’être si peu de chose ! Peut-on envier le moineau ? Et quelle stratégie mettre en œuvre pour en devenir un ?
Ciseaux à bouts pointus et ciseaux à bouts
ronds ne découpent pas la même montagne sur l’horizon.
Va-t-il mettre son clignotant ? C’est
hélas bien souvent la seule chose qui intéresse ceux qui nous attendent au
tournant.
J’ai revu le cygne de Nernier, au bord du Léman, sur son nid de bois flottés et je me suis assis non loin d’elle (puisqu’il s’agit d’une femelle, comment en douter ?) sur la plage de galets. Comptant sur ma vigilance (je veux le croire, puisque le mâle supposé éloigner les intrus et braver les périls ne s’est jamais montré), elle s’est alors levée pour se dégourdir les pattes, découvrant un œuf unique, de belle taille, couleur vert-de-gris.
Poché, mollet, au plat, à la coque, en
omelette… ? Ces cinq idées me sont venues presque simultanément. C’est
dire si j’ai l’esprit fécond.
Mais bien sûr, je n’ai pas touché à ce trésor.
Respect de la nature. De la vie qui va naître. De sa fragilité qui la rend si
précieuse. De la noble abnégation et admirable patience du cygne. Et puis, ce
vert-de-gris… poison !
Particulièrement sournois, le cancer du dos vous suit pendant des années à votre insu, guettant l’occasion de vous frapper lâchement entre les omoplates.
Sans les vers de farine tant honnis, il n’y
aurait pourtant pas ces trous dans la mie qui la rendent si légère, aérienne et
digeste.
Je pêchai l’ablette depuis des heures, sans
succès, et soudain, voilà que je sors une truite ! Patience récompensée.
Mon asticot s’était changé en mouche.
