Dipsomane au nez cramoisi habilement cache son rhum dans son rhume.
Si picorer était tout à fait coudre, la poule
devrait retirer son pantalon pour pondre.
Or les mouches ne tombaient pas à Gravelotte –
formaient au contraire de joyeux tourbillons !
[Comment dire ? Nous essaierons ensemble
ce soir à Rennes de répondre à la question. Merci de ne
pas me laisser plancher seul ! ]
Avant d’être cette merveille fuselée et polie par les mouvement de l’océan, le poisson était une créature tout en angles et rugueuses facettes, de laquelle seules évidemment se souviennent encore aujourd’hui les très très vieilles personnes.
Ma paresse et ma peur partagent le même
terrier.
Jamais nous n’avons conscience de nous trouver
à l’horizon et qu’il nous suffirait même de reculer d’un pas pour disparaître.
Souvent les ingénieurs militaires mettent au point des inventions qui trouvent ensuite leur utilité dans le domaine civil. Ainsi le tire-bouchon fut-il initialement conçu pour arracher de leurs orbites les globes oculaires de l’ennemi.
Est-il seulement possible de ne pas gâcher sa
vieillesse ?
Elle a le nez si retroussé que l’on voit sa
culotte.
L’encre voulait être bue à la régalade. Elle voulait s’écouler, s'épandre, inonder, submerger, engloutir. Nous la canalisons dans le plus étroit tuyau d’où nous parviennent ses cris étranglés, toute notre littérature.
La pudeur nous commande de garder une
chaussette sur les deux.
Le modeste est un malin. On ne peut lui
rabattre le caquet qu’en entonnant son éloge.
[Toute ma gratitude à Eric Loret de l’avoir
bien compris dans ce très bel article sur Jaune soleil
(AOC).]
Il n’est déjà pas très facile d’être soi alors même que nous sommes dans la place, je n’ose imaginer comme il doit être pénible d’être un autre.
Où qu’elle se trouve, sa beauté éclipse tout
l’entour, chose bien ennuyeuse pour une photographe.
Le lierre sur le mur, on l’asperge de
désherbant ? on l’arrache ? on le coupe ? – On le fusille !
[Amis bretons, je suis invité par la librairie Comment
dire, de Rennes, mardi
17 mars à 18h30, pour une rencontre autour de Jaune
soleil. Mais y serez-vous ?]
Tous ceux qui me connaissent vous le diront, je suis possédé par le démon de la coïncidence (frère jumeau du démon de l’analogie qui m’est également familier). J’en trouve partout, c’est ma seule métaphysique, là où se fêle mon armure de sceptique en acier trempé.
Ainsi l’on m’apprend que Philippe Favier, mort
sur la route, se serait endormi au volant. Or le titre de sa dernière
exposition, à Lyon, cet automne, où il m’avait invité à signer Ohé Pimoe,
était Andormi, anagramme de Morandi, le peintre italien de natures
mortes auquel il rendait ainsi un hommage à sa façon (Philippe dissimulait
volontiers ses conceptions subtiles derrière des calembours).
Or, en faisant des recherches sur ce peintre
que je connais mal, je découvre qu’il est mort (s’est endormi) le 18 juin 1964,
jour où j’ai ouvert les yeux. Et l’on fait quoi avec ça ? Oui, c’est aussi
ma question.
[Merci à Christian Rosset pour cette très belle
lecture de Jaune soleil dans Diacritik.]
Nos cagoules d’enfant étaient fort mal conçues, laissant voir notre visage, en conséquence de quoi nous ne pouvions commettre nos bêtises incognito – aussitôt reconnu, le petit malfrat se voyait privé de mousse au chocolat.
L’œuvre derrière moi, devant moi levrette.
Si tu vas à la neige, que ce soit au
moins en floconnant.