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Une jeune critique me compare à un antiquaire exhibant dans ses vitrines d'extravagants objets futiles et tarabiscotés pour le ravissement de quelques amateurs de curiosités aussi décatis que lui... Il doit y avoir du vrai. Bien souvent, le contempteur trouve les mots justes pour décrire ce qu’il ne comprend pas. Comment nier en effet que le féroce hippopotame ressemble à un gros cochon tout lisse ?

 

Assis contre le mur, il tend humblement la main et les mendiants viennent picorer dedans.

 

Mon secret pour vaincre l’angoisse de la page blanche ? N’écrire jamais que dans des cahiers de doléances.

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Elle se vante d’avoir lu ce gros roman d’une traite sans penser une seule seconde que, si tout le monde faisait comme elle, c’est toute l’industrie du marque-pages qui s’effondrerait, jetant sur le carreau des milliers de travailleurs !

 

Mon lit se mit à flotter. Le couloir avait inondé ma chambre en passant sous la porte.

 

Ce que Rostand omet de préciser, c’est que Cyrano, à la fin de l’envoi, touche effectivement le vicomte de Valvert, mais avec son nez !

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Ce matin, au sortir d’un rêve agité, Agathe C. s’éveilla, transformée dans son lit en une adorable jeune femme de 18 ans !

 

Et c’est à n’y rien comprendre car je l’ai laissée hier soir endormie dans son berceau, non sans avoir dix secondes auparavant déposé un baiser sur son front, puis chanté douze heures durant Petit escargot porte sur son dos sa maisonnette, puis encore allumé la veilleuse et le babyphone avant de quitter sa chambre pour y revenir aussitôt et tirer comme un forcené sur la ficelle de son mobile afin de relancer une fois encore la mélodie du Lac des cygnes, composée pour elle par Ilitch Tchaïkovsky en 1877. La prescience des génies est une chose admirable.

 

Or ce matin, donc, la voilà qui déboule dans son pyjama à carreaux, âgée de 18 ans, toujours portée par la musique de Tchaïkovsky, mais avec une partition de Fauré sous le bras, une raquette de tennis sous l’autre… Ou serait-il mien, ce rêve agité ?

 

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Il faudra donc répéter encore et encore et jusqu’à la fin sans doute que l’humour n’a rien à voir avec la rigolade, qu’il est un réflexe d’autodéfense pour certains corps, le cri primal de l’angoisse, de l’effroi, de la peur, pour certaines gorges, et le seul moyen pour ces inadaptés de se faire accroire que c’est l’Univers entier qui n’est pas ce qu’il devrait être pour que soient possibles enfin le bonheur et, dès le lendemain, peut-être, on l’espère, la rigolade.

 

Damoclès leva les yeux : – Tiens, plus d’épée… un drone !

 

J’écris, attablé à une terrasse où tous les autres clients tripotent leur portable, ayant alors le sentiment glaçant de faire pousser des salades dans un village d’anthropophages.

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Cette grande battue dans la forêt a en effet permis de retrouver le cerf, d’abord, puis son cadavre un peu plus loin.

 

Le temps n’a pas de meilleure prise que les crampons du lierre.

 

Mieux que l’avion promenant sa banderole publicitaire, un jaune soleil fixe dans le ciel. Gloire assurée. Fortune faite.

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Voici quelques jours, j’ai surpris un cygne qui couvait au bord du Léman, sur un nid grossier de bois flottés. Il m’a laissé approcher, je me suis assis tout près et lui ai tenu compagnie un quart d’heure puis souhaité bien du courage en repartant, abandonnant aussi mes œufs à ses bons offices.

 

Il a accroché à ses fenêtres des rideaux de dentelle, dans l’idée que les passantes derrière seraient nues.

 

Transmuer en énergies fécondes angoisses et tourments. L’écrivain est un saule pleureur qui au moins donne des poires.

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Je trouve pourtant que la rose de Ronsard a plutôt bien traversé le temps.

 

La virevoltante hirondelle sans cesse esquive sa propre flèche.

 

Le banc est mon ermitage. Je n'y attends rien. Je suis arrivé.