Ciel d’orage, Stratocumulus, Pluie tenace, Nuit arctique, Brumes matinales, Éclipse totale, la parution simultanée de tous ces titres en librairie fait un tort considérable à Jaune soleil. Je ne suis pas complotiste, mais enfin tout de même !
Il s’est retourné dans sa tombe en découvrant
qu’il était un poulet et, elle, une rôtissoire.
N’abandonnons pas l’autodérision aux kamikazes.
J’ai un lectorat vieillissant. D’hommes. De gauche. Lettrés. C’est dire si ça fait du monde.
La Lune, qui est le caprice même… Penser pourtant qu’il
fut un temps où l’on pouvait écrire des petits poèmes en prose…
Le couteau et la fourchette ne finissent jamais
l’assiette.
pour mieux la voir tous les yeux s’écarquillent
comme ceux du chien d’aveugle dans un jeu de
quilles
comme chien policier le train de cocaïne
son parfum enivrant dilate les narines
et quand déferlent ses épaules ses seins ses
hanches
nous hurlons à la mort comme chiens d’avalanche
Dipsomane au nez cramoisi habilement cache son rhum dans son rhume.
Si picorer était tout à fait coudre, la poule
devrait retirer son pantalon pour pondre.
Or les mouches ne tombaient pas à Gravelotte –
formaient au contraire de joyeux tourbillons !
[Comment dire ? Nous essaierons ensemble
ce soir à Rennes de répondre à la question. Merci de ne
pas me laisser plancher seul ! ]
Avant d’être cette merveille fuselée et polie par les mouvement de l’océan, le poisson était une créature tout en angles et rugueuses facettes, de laquelle seules évidemment se souviennent encore aujourd’hui les très très vieilles personnes.
Ma paresse et ma peur partagent le même
terrier.
Jamais nous n’avons conscience de nous trouver
à l’horizon et qu’il nous suffirait même de reculer d’un pas pour disparaître.
Souvent les ingénieurs militaires mettent au point des inventions qui trouvent ensuite leur utilité dans le domaine civil. Ainsi le tire-bouchon fut-il initialement conçu pour arracher de leurs orbites les globes oculaires de l’ennemi.
Est-il seulement possible de ne pas gâcher sa
vieillesse ?
Elle a le nez si retroussé que l’on voit sa
culotte.
L’encre voulait être bue à la régalade. Elle voulait s’écouler, s'épandre, inonder, submerger, engloutir. Nous la canalisons dans le plus étroit tuyau d’où nous parviennent ses cris étranglés, toute notre littérature.
La pudeur nous commande de garder une
chaussette sur les deux.
Le modeste est un malin. On ne peut lui
rabattre le caquet qu’en entonnant son éloge.
[Toute ma gratitude à Eric Loret de l’avoir
bien compris dans ce très bel article sur Jaune soleil
(AOC).]