Trop de monde à Venise, bien sûr. Comme ma présence fait partie du problème, il m'apparaît que, si je n'étais pas venu, les conditions de mon séjour dans la ville auraient été plus confortables. Que n'y ai-je pensé plus tôt !
chez Peggy Guggenheim
soufflé
sur un Calder
Suzie me fait finement remarquer que, partout ailleurs, la gondole serait appelée pirogue comme toutes les autres pirogues.
Me voici dans la Cité des Doges où je me suis transporté, animé encore de la fièvre révolutionnaire qui embrase en ce moment la France. Mais devant tous ces palais à taguer, tous ces campaniles à incendier, tous ces musées à piller, sans compter tout le verre de Murano à casser, une certaine fatigue me prend. Puis je n'ai pour accomplir ma tâche qu'une toute petite semaine...
Aspirer puis souffler, c’est respirer. Si tu fais le contraire, c’est que tu bois une soupe.
L'Escalier d'Or du Palais des Doges est surmonté d'un groupe statuaire terrible représentant Hercule terrassant l'hydre. Le colosse brandit sa lourde massue pour écraser la bête dont la tête est aujourd'hui hérissée de piques anti-pigeons, comme si l'épouvantail n'était pas jugé assez menaçant pour effrayer les piafs ni le bras du héros assez puissant pour réduire ces indésirables en bouillie avec le monstre, d'un coup d'un seul. Notre époque ne croit décidément plus en rien.
Pour ce qui nous concerne, c’est plié. Mais que vont devenir les animaux dans un monde régenté par l’IA ? Comment va-t-elle interférer dans le programme de leurs instincts ? Quel sort va-t-elle réserver à l’abeille et au puma ? Et au cèdre, d’ailleurs, au palmier, au saule pleureur ?
Quand l’apocalypse se produisit, on déplora de très nombreuses chutes de trottinette.
Méchante petite bruine tout le jour, risotto à la crème pas fraîche et aux champignons vénéneux qui me tourne l'estomac le soir, trois moustiques successifs durant la nuit. C'est très joli, Bergame, mais je recommande plutôt la Piazza Vecchia et la chapelle Colleoli.
Une page de pubs interrompt le film qui me tenait en haleine et que je ne regarderai pas jusqu’au bout, de ce fait, tant j’ai hâte maintenant d’aller acheter cette lessive, ce matelas, cette pizza et cette crème de jour.
vide
le cercueil
de l’arbre
Nous avons perdu l’agilité du chimpanzé, mais
gardé de lui cette habitude de se gratter dubitativement le crâne.
PAN est l’acronyme de Phénomène Aérospatial Non-identifié. Mais tout cela me paraît largement fautif. Et d’un, on écrit PAON. Et de deux, il s’agit d’un animal parfaitement identifié. Et de trois, le paon vole bas et sur une distance maximale de 100 mètres, si bien qu’il est très abusif de parler à son sujet de phénomène aérospatial !
En cas d’attaque de lion, une seule chose à
faire, agiter les bras en tournant et bourdonnant à la manière d’une
mouche : tu en seras quitte pour un coup de queue.
Mais comment la girafe parvient-elle à faire si
bien abstraction de la réalité ?
Vieux mâle blanc qui se croyait enfin déconstruit par les coups de boutoir de ses filles et de ses nièces, j’hésite pourtant à voter pour une femme à la prochaine élection présidentielle. J’hésite, j’hésite justement parce qu’elle pourrait être en effet la première à atteindre cette haute fonction. Incurable macho que je suis !
Du jour où l’éléphant se glissa hors de sa
peau, il fut franchement impossible de le regarder sans rougir.
Démasqué ! C’est une IA qui a confectionné
le mille-feuille de ce pâtissier !
Le véritable ami, dit-on, est celui qui t’aide sans poser de questions à dissimuler un cadavre. Aussi fus-je ému aux larmes quand ce vieux Gilles accepta d’entrer dans le cercueil que je lui présentai et ne protesta pas non plus quand j’en vissai sur lui le couvercle. Je savais bien qu’il m’aimait, mais cette preuve me toucha au cœur. De mon côté, je n’ai jamais pu piffrer cet emmerdeur.
Mais comment la liberté pourrait-elle être une
habitude ?
Il a trouvé un excellent point de vue sur la
piscine de la star. Il la guette, burin et maillet à la main, à côté d’un gros
bloc de marbre, ce paparazzi sculpteur, connu déjà pour avoir immortalisé dans
la pierre Charles III et sa maîtresse au sortir d’un night-club, dans une rue
mal éclairée de Soho.