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N'en déplaise à nos vagues amis anglais, le base-ball est un sport très supérieur au cricket. Avec la batte de base-ball, en effet, tu as tôt fait de pulvériser le crâne de l'adversaire alors qu'avec la batte de cricket, au mieux lui administreras-tu une bonne fessée.

Ceint d'une bouée de pierre, le puits est tout de suite au fond.

L'observateur choisit l'ombre, le buisson, le retrait, l'embrasure de sa fenêtre. C'est pourquoi tous les observatoires construits sur de hautes collines, des sommets ou des pics, visibles de partout, sont-ils de parfaites aberrations. Il m'étonnerait fort qu'ils puissent être le lieu de la moindre découverte.

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Vautré dans mon lit, un crayon à la main, avachi sur mon banc, mon carnet ouvert sur les genoux, affalé sur la banquette du café, quelques feuillets étalés devant moi, je prétends que l’écriture est la grande aventure de mon existence, qu’elle se substitue avantageusement à toutes les autres et me dispense de les vivre.

 

Il en est brutalement tombé. Qu'allait-il faire aussi sur ce piédestal ?

 

Il semblerait que le vaisseau spatial qui crut atterrir sur la Terre il y a 4 milliards d’années ait fait une grosse erreur de navigation. Si bien que nous ne savons plus du tout où nous sommes.

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Le poisson dans son élément n'est jamais visible que par transparence : nous ne saurons donc rien de son opaque mystère.

 

L’homme n’est que poussière, sans doute, mais essaye un peu de cacher son cadavre sous le tapis… Mieux vaut le rouler dedans.

 

Le bandit s’est enfui par la fenêtre. Elle tremble : Il est donc toujours caché derrière le rideau.

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Je laisse s’épuiser le bonhomme en vaines gesticulations. Désormais, je fais corps avec mon ombre, elle me ressemble davantage et danse dans le noir.

Que coiffent aujourd’hui les melons de Charlot ? Où se sont arrêtées ses godasses ?

Marine Le Pen sous bracelet électronique, quelle triste journée ! Heureusement, Agathe a obtenu son bac avec la mention Très bien et les félicitations du jury. Ça me console un peu.

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On a retrouvé des traces de sperme sur son ventre. L’ADN retrouvé est le sien. Il est à présent soupçonné de s’être violé avant de mettre fin à ses jours.

 

Et pourtant le flatteur ne vit pas aux dépens du fromager qui l’écoute, j’ai eu beau me répandre en éloges et compliments : 31 euros pour un morceau de comté et deux petits chèvres !

 

Elle enterre sa vie de jeune fille. Puis son vieux mari. Comme ça file !

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Il y a un fou à la bibliothèque d’étude que je fréquente, je veux dire un autre fou que moi, il est là quels que soient le jour et l’heure auxquels je m’y rends pour mon petit labeur précis et scrupuleux.

 

Tandis que lui, tantôt feuillette un dictionnaire des préraphaélites, tantôt le Code pénal, un essai consacré à la thermodynamique ou un traité sur la reproduction des poissons, tournant fébrilement les pages en jurant à mi-voix, fatiguant les volumes avant de les refermer violemment et de frapper du poing sur la table en grognant.

 

Puis se lève, toujours aussi brusque, va remettre le volume à sa place pour en saisir un autre, sur un tout autre sujet. Et c’est reparti, tout le manège. Bouvard et Pécuchet à lui tout seul et à cent à l’heure, insatisfait, désespéré, furieux. Mais que cherche ce pauvre insane, quelle vérité qui lui apporterait la paix ? Et dans quel livre est enfoui ce secret ?

 

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La prostate pour les hommes, le sein ou l’utérus pour les femmes, ce qui nous distingue devait donc être le siège des cancers qui nous tuent. Heureusement que nous avons encore les poumons pour respirer et crever ensemble…

 

Rien n’arrive. Tout passe.

 

C’est donc à cela que sert l’argent du contribuable !? On a enfoncé tous les bonnets à grelots sur la tête des catatoniques !

 

[Comme chaque année, congés pour L’Autofictif les week-ends de juillet et août.]