lundi 25 octobre 2021

4838

Dans nos semelles, j’aurais compris, j’aurais apprécié même, mais dans nos matelas, des ressorts ! Quelle idée absurde ! Serait-ce afin de nous propulser dans le ciel noir du sommeil ? Pour amplifier le mouvement de piston du coït ? Pour multiplier les spasmes de l’agonie ? Pour catapulter l’âme du défunt dans l’empyrée ? Ou pour nous précipiter dès l’aube dans la vie active, après une nuit prétendument réparatrice où nous n’aurons donc fait que comprimer nos forces en vue du labeur à venir ?

 

– Beurk, il y a une limace dans ma salade !

– Tu peux la manger, je l’ai lavée aussi.

 

Les creux de l’un épousent les bosses de l’autre. Vieux couple. La pénétration n’est plus nécessaire. Tout s’emboîte.

dimanche 24 octobre 2021

4837

Encore une preuve lamentable de la tragique indifférence à autrui de notre contemporain. La scène s’est produite hier dans le métro, à la station Bastille. Un jeune homme sur l’origine ethnique duquel je préfère ne pas insister s’est levé brusquement afin de laisser son siège à une dame âgée qui venait d’entrer dans la rame… et bien, le croirez-vous : personne, je dis bien personne, n’est intervenu !

 

Non seulement il possède un groin, mais en plus ce groin fouit.

 

Ce fut le vers de trop. Sa mémoire saturée se révulsa et il vomit sur ses genoux toute la poésie française.

 

samedi 23 octobre 2021

4836

Les framboisiers du jardin ne renoncent pas à leur industrie estivale et persistent, en cette fin octobre, à produire des baies rouges, délicieuses, je n’en disconviens pas, mais enfin, à chaque saison ses plaisirs et il serait peut-être temps de nous mouler des mandarines !

 

Quel égoïsme ? Quel individualisme ? Au contraire, les hommes se rapprochent les uns des autres. Partout dans le monde, l’obésité progresse.


J’ai pu passer entre les gouttes et vider d’un trait la bouteille.

vendredi 22 octobre 2021

4835

Les progrès en matière de réparation des handicaps moteurs sont prodigieux. Dotés d’une batterie autonome, certains déambulateurs peuvent même déjà se promener tout seuls, épargnant ainsi à des vieillards peu ingambes la peine de les pousser dans les rues.

 

C’est l’automne, bravement les feuilles prennent leur envol, laissant voir leurs nids abandonnés dans les branches nues.

 

De base, au pire, on est déjà au final.

 

[Entretien avec Erik Martiny pour The London Magazine]

 

 

jeudi 21 octobre 2021

4834

Après la disparition de mon oncle magicien, ma tante, sa veuve, n’osa jamais se remarier. Et si, tout à coup, il réapparaissait ?

 

La moule ouvre le bec pour être mangée.  Pardon, la moule, mais c’est idiot.

 

(Ma tante fut la seule à croire jamais aux talents d’illusionniste de son mari. À sa décharge, il est vrai qu’il arrivait à celui-ci de s’évanouir quelques jours dans la nature puis de resurgir comme par enchantement à l’heure du dîner, avec un parfum d’ambre céleste sur la peau et un long cheveu blond de fée collé à son veston.)

mercredi 20 octobre 2021

4833

Mon oncle prestidigitateur pouvait faire apparaître un œuf partout où il le décidait – dans vos cheveux, sous votre serviette, dans le sac de votre jeune amie –, mais nous n’étions plus dupes de ses tours foireux, dans la famille, et nous savions très bien qu’il le pondait lui-même.

 

Les centenaires dont nous louons l’endurance et la vitalité, et s’ils étaient seulement trop lâches pour mourir ?

 

Voyez cette fourmi qui remonte en hâte toute ma phrase pour déposer au bout ces …

mardi 19 octobre 2021

4832

J’ai vu rentrer chez lui, hier soir, le joueur de biniou qui, tout l’après-midi, avait enchanté la promenade du Perrey de ses musiques guillerettes. Quittant Étretat ce matin avant le lever du jour, je fais un détour pour passer devant ses fenêtres, tirant derrière moi sur le pavé irrégulier ma valise à roulettes, afin de lui exprimer ma reconnaissance et réjouir ses oreilles à mon tour.

 

Son bois est utilisé pour les fûts, son écorce fournit les bouchons, le chêne ne mériterait donc que des éloges si l’on ne se faisait si mal aux pieds en foulant son raisin.

 

Je pleure parfois ce jeune mort, cueilli à la fleur de l’âge, que je n’ai pas été.