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LUI – Veux-tu venir dîner demain ? Ce sera très simple, sans chichis, sans tralala, à la bonne franquette, sur le pouce.

MOI – Heu… entendu… j’apporte quelque chose ?

LUI – Non, non, penses-tu ! Ou alors juste une quiche, une salade, deux ou trois fromages et une bouteille.

MOI – Bon.

LUI – Et je te laisse peut-être quand même te charger du dessert ?

Nostalgie… Nous ne connaissons plus la mélancolie des paquebots…

J’hésite entre ces deux matelas… L’argumentaire de l’un promet des étreintes torrides. Mais celui de l’autre, une mort paisible.

 

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Troubles hormonaux. Le corps change. La voix mue. Le dermatologue noyé dans ses pommades ne peut rien pour notre gueule ravagée. Le nez pousse. Théo sort avec Niki. L’humeur s’assombrit. L’inertie nous gagne. Fin de l’innocence. Plus personne ne nous comprend. C’est l’âge ingrat. La soixantaine.

 

Suspendu à une branche par les bras et les jambes tout le long du jour : on ne me verra jamais faire le paresseux comme ça.

 

– Qui m’aime me suive ! lança-t-il. Et bientôt, en effet, il sentit sur sa nuque l’haleine du fauve.

 

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Plus charmante encore que son sourire si généreusement offert, il y a sa petite moue de dégoût que nous ne sommes que deux à connaître, le brocoli et moi.

 

Va droit au fond des choses – la pluie.

 

La terre fertile, nourricière, si noire soit-elle, est notre or véritable – et l’homme au terme de toute une vie d’efforts en est par récompense entièrement recouvert.

 

[Nous nous retrouvons donc ce soir à la Maison de la poésie à 19h 30 avec Christophe Brault pour la reprise du Marathon autofictif.]

 

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1… 2… 3… puis plus rien. Ici, s’arrête le décompte des brins d’herbe de ma pelouse. Les canicules de l’été ont tout cramé. Adieu, vertes prairies. Désormais, nous trierons les poussières.

 

Combien de grues pour paver le ciel ?

 

Si routinière soit l’existence, surtout après la sortie de la maternité, le journal reste le seul genre littéraire au sujet duquel il ne sera jamais possible d’affirmer que tout a été dit. Il y a toujours du suspense. Promesses et menaces devront être confirmées ou infirmées. S’ouvre aujourd’hui la vingtième année de L’Autofictif. Pour vous, c’est de la balle, mais moi, je tremble.

 

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Comment a-t-elle pu arriver là si vite ? Le javelot est toujours surpris de rencontrer la pierre.

 

– Voilà, voilà…

… tout ce que nous trouvons à dire devant ce monde en ruines, cerné par les menaces.

 

Mais pourquoi ma lucidité fait-elle un si mauvais usage de la lumière ? Il doit bien se trouver pourtant aussi de jolis coins sombres.

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À chaque minute, quelle longueur d'ongle rongée dans le monde ? Combien de mètres ? Et l'angoisse pourtant qui ne diminue pas !

 

Pattes et cou rétractile, le canard se ramasse si bien sur lui-même qu'il ne nous laisse finalement que l'effort de plumer la terrine.

 

Ma larme fait tache d'encre.

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Il y a six ans, j’ai découvert trois chemins différents qui me permettaient tous de sortir de ce labyrinthe mais entre lesquels j’hésite.

 

Carreau ! Car chaque clémentine pour gagner sa place doit dégommer un abricot.

 

Tandis que la mante religieuse femelle s’impatiente pendant les préliminaires.