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Le café serré est un philtre magique qui réduit l’écrivain à ces quelques phrases jetées dans un carnet de moleskine pareille à celle de la banquette sur laquelle il les a écrites.

 

À qui fera-t-on croire que l’eau ventrue qui emplit le bocal et l’eau cintrée à la taille que l’on trouve dans la carafe sont puisées à la même source ?

 

Arrive toujours un moment où la proie remet en cause le principe pourtant si sain de la chaîne alimentaire, au nom de je ne sais quelle autre logique bien difficile à suivre.

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L’escalier veut voir ceux d’en bas en haut et ceux d’en haut en bas. Et son invite est assez pressante, presque menaçante : il faut y aller.

 

Elle rougit. Il pâlit. Pas pour demain, le petit métis né de leurs œuvres.

Nul gîte plus propice aux douces rêveries et sereines méditations que cette maison de Nernier, ondoyée par les eaux calmes du Léman, où Mary Shelley écrivit Frankenstein.

[Rarement entendu conversation plus passionnante !]

 

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Rue Falguière. Nous avons tout oublié du sculpteur, Alexandre, 1831-1900. Si bien oublié même que, de lui, comme si l’on avait carrément pulvérisé ses œuvres, ne reste que ce tunnel dans la pierre, cette perspective vide, cette rue, un trou.

 

Mais pourquoi l’arbre ne plonge-t-il pas sans plus attendre ses racines dans le nuage ?

 

– Bon, moi, je m’en vais ! lance le père, feignant d’abandonner son fils assis dans l’allée du parc, avant de s’éloigner de quelques pas. Mais cette vieille ruse utilisée à ses dépens depuis tant de générations ne marche plus : l’enfant a fini par comprendre.

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Le prêt-à-porter propose des vestes en mouton retourné pour nos palinodies. Preuves aussi que l’animal réputé si grégaire n’est pas toujours un tel suiveur.

 

Inutile éteignoir, la capuche, l’averse viendra vite à bout du feu qui embrase tes mèches.

 

Ce prétentieux est mort comme il a vécu. D’une fausse route en se rengorgeant.

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Sur mon banc favori du jardin de l'Arquebuse, ce matin : un pantalon. Un pantalon installé là, tout seul, sans son homme dedans. L’essentiel y est pourtant, me dis-je et, considérant donc que celui-ci était occupé, je me cherchai un autre banc.

 

C’est un livre important et qui fera date, un nouveau jalon qui saute, précipitant le déclin de la littérature.

 

Enfin, tous les passants étaient passés.

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Mais contrairement à ce que l’on pourrait croire, je participe très volontiers à des tables rondes, et quotidiennement même, seul devant le guéridon du café où j’ai mes habitudes.

 

La mode du tatouage ne sera pas restée éphémère bien longtemps.

 

Si au moins la limace sur la batavia bavait de la vinaigrette — même pas !

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Nous naissons incertains de notre sort dans un nid de courtes pailles.

 

Ayant œuvré tout le jour d’arrache-pied dans mes rangs de vigne et de tabac, je m’accorde toujours une halte dans mon petit carré de menthe avant de rentrer chez moi, frais comme l’œil.

 

L’inventeur de l’absurde mitaine se doutait donc qu’il s’en mordrait tout de suite les doigts.