Une vague de joie me submerge. Et puis, donc, le sable me griffe, les algues me fouettent, je suffoque et je me noie.
Accroché à sa branche, le paresseux fait de son
corps son hamac.
Sur une ligne, en ordre de marche, lampes
allumées, les réverbères sont prêts pour la battue. On y va ?
À 17 ans, toujours sans petite amie, je sauvais la face en prétendant être veuf. C’est qu’il faut du courage aussi, quand on est un garçon timide, pour vivre au grand jour son hétérosexualité.
N’esquiver pas complètement la gifle… profiter
de la caresse au bout.
Parfois, mon outil m’échappe ripe et me
blesse : un trait d’encre sur la main.
Quand je vois avec quelle efficacité le savon au fiel de bœuf efface n’importe quelle tache, je me dis que le lénifiant donneur de leçons qui prétend amender le monde ferait mieux de répandre sa bile.
Combat inégal, perdu d’avance. J’ai retourné
toutes mes forces contre moi.
Bien obligé de se planquer parmi les rondins,
le phasme obèse.
J’ai droit depuis quelques mois au tarif senior dans les cinémas, mais un reste de vanité m’a toujours empêché de le faire valoir… Puis aujourd’hui, je franchis le pas, au diable cet amour-propre ridicule et, tant que j’y suis, je réclame à la caissière interloquée le droit de mourir dans la dignité.
Pour l’achat d’une chemise à carreaux, une
hache offerte. Tout s’explique !
Bien décidé à venger ses parents si cruellement
écartelés, ce petit tourteau se glissa sous la rondelle de citron, dans le
rince-doigts.
[J’en reparlerai, mais afin de permettre aux
non-Rouennais, s’il s’en trouve, de prendre leurs dispositions pour assister au
Grand marathon de l’Autofictif, soit une performance de 8 heures de
lecture de ce journal par Christophe Brault le 29 mai, dans le cadre du
Festival Terres de paroles, voici toutes les
informations .]
Il y a toujours un arbre pour intercepter malencontreusement l’averse de cerises ou de mirabelles. Dommage.
Quelqu’un s’est mouché dans l’œillet. Ce n’est
pas moi.
Le vent se met dans le sac pour l’emporter. Idée qui ne me viendrait pas non plus.
[Merci aux contributeurs d’En attendant Nadeau pour ce beau dossier.]
Elle a mis sa tenue d’hôtesse de l’air pour satisfaire mon fantasme et, moi, mon uniforme de pilote pour satisfaire le sien. Nous nous retrouvons dans les toilettes de l’avion pour un coït rapide dont le climax devrait coïncider, si mes calculs sont bons, avec le crash de l’appareil.
Parfait tapis blanc. Pâquerette, tu es donc un
flocon ?
Les cornes rétractiles de l’escargot le sont
pourtant moins remarquablement que ses longues pattes d’échassier.
Je n’en connais qu’un qui soit heureux de recevoir sur la tête une fiente de mouette, c’est Damoclès.
Il n’y en a qu’un qui est heureux de se
fracturer l’orteil, c’est Achille.
Et toi, mon ami ? Quel est ce grand
bonheur que tu es seul à connaître ?