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Il faudra donc répéter encore et encore et jusqu’à la fin sans doute que l’humour n’a rien à voir avec la rigolade, qu’il est un réflexe d’autodéfense pour certains corps, le cri primal de l’angoisse, de l’effroi, de la peur, pour certaines gorges, et le seul moyen pour ces inadaptés de se faire accroire que c’est l’Univers entier qui n’est pas ce qu’il devrait être pour que soient possibles enfin le bonheur et, dès le lendemain, peut-être, on l’espère, la rigolade.

 

Damoclès leva les yeux : – Tiens, plus d’épée… un drone !

 

J’écris, attablé à une terrasse où tous les autres clients tripotent leur portable, ayant alors le sentiment glaçant de faire pousser des salades dans un village d’anthropophages.

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Cette grande battue dans la forêt a en effet permis de retrouver le cerf, d’abord, puis son cadavre un peu plus loin.

 

Le temps n’a pas de meilleure prise que les crampons du lierre.

 

Mieux que l’avion promenant sa banderole publicitaire, un jaune soleil fixe dans le ciel. Gloire assurée. Fortune faite.

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Voici quelques jours, j’ai surpris un cygne qui couvait au bord du Léman, sur un nid grossier de bois flottés. Il m’a laissé approcher, je me suis assis tout près et lui ai tenu compagnie un quart d’heure puis souhaité bien du courage en repartant, abandonnant aussi mes œufs à ses bons offices.

 

Il a accroché à ses fenêtres des rideaux de dentelle, dans l’idée que les passantes derrière seraient nues.

 

Transmuer en énergies fécondes angoisses et tourments. L’écrivain est un saule pleureur qui au moins donne des poires.

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Je trouve pourtant que la rose de Ronsard a plutôt bien traversé le temps.

 

La virevoltante hirondelle sans cesse esquive sa propre flèche.

 

Le banc est mon ermitage. Je n'y attends rien. Je suis arrivé.

 

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Les équipementiers sportifs testent sur des vieillards impotents leurs baskets profilées pour la course afin d'améliorer les performances de celles-ci sur la dernière ligne droite.

 

Seul parmi les congénères parmi lesquels il nage, ce canard a le bec, non orange, mais rouge. Et j'imagine aussi, sous l'eau, de longues palmes vertes à pois roses. C’est un rigolo.

 

Double sillage rectiligne des réacteurs, l'avion voudrait-il nous faire croire qu'il voyage en train ?

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Il entre, chaussé de hautes bottes noires, vêtu d’un pantalon ponceau et d’une redingote mauve, les cheveux longs, la barbe taillée en pointe, et il est certain qu’il ressemble plus que moi à d’Artagnan. Mais il quitte la boulangerie, une miche sous le bras, tandis que je brandis une baguette !

Le savon n'a plus qu'un poil sur le caillou.

Pour tester ma résistance au sevrage, j’ai brutalement arrêté les litchis. Je tiens ! Je suis très heureux d’avoir su faire la démonstration de ma force de caractère et de n’avoir plus rien à prouver.

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Le café serré est un philtre magique qui réduit l’écrivain à ces quelques phrases jetées dans un carnet de moleskine pareille à celle de la banquette sur laquelle il les a écrites.

 

À qui fera-t-on croire que l’eau ventrue qui emplit le bocal et l’eau cintrée à la taille que l’on trouve dans la carafe sont puisées à la même source ?

 

Arrive toujours un moment où la proie remet en cause le principe pourtant si sain de la chaîne alimentaire, au nom de je ne sais quelle autre logique bien difficile à suivre.