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Poches sous les yeux gonflées à en péter leurs coutures (derrière les oreilles) de souvenirs et d’images de lieux, de visages, de lectures. Plus de place pour les beautés nouvelles, ou alors il va falloir se résoudre à les stocker dans le goitre.

 

Pourquoi faudrait-il mourir avant de se réincarner ? Je devrais pouvoir dès aujourd’hui imposer à mes os la contorsion nécessaire pour faire une belle antilope ou un très acceptable crapaud.

 

Et merci au chamois zélé qui fait les poussières du Mont Blanc.

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C’est un tort de vouloir tout arranger. Il serait dommage, par exemple, que la pommette vienne combler la fossette.

 

J’avais dans l’idée de créer un caractère dans le genre d’Oblomov et de Bartleby, une nouvelle incarnation littéraire de la force d’inertie. Mais mon personnage a refusé d’apparaître, mes mots glissaient sur lui sans parvenir à l’agripper, mes phrases en vain le convoquaient, si bien que j’ai fini par jeter au panier cet alphabet de lettres mortes.                 

 

Le vent qu’elle produit en l'agitant fait soudain voler son éventail, découvrant son visage nu. Imaginez mon trouble.

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Aussi ai-je raté mon omelette, j’ai marqué contre mon camp, la mèche de ma perceuse a traversé la cloison, mon rosier a crevé, et tout être vivant qui m’approche pareillement s’étiole, mortellement contaminé par mon ennui, tel perd ses plumes, telle son sourire. Mais aussi, comment attendre de moi autre chose que des phrases ?

 

Le pulpeux baiser actionne les mâchoires du piège.

 

Est-ce que quelque chose aurait changé dans son offre ? Je les repoussais depuis toujours avec effroi, avec horreur, pourquoi est-ce que les sollicitations de la mort me semblent de plus en plus dignes au moins d’être étudiées et mises en concurrence avec celles qui me viennent de la vie ?

 

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Relégué sur le banc de touche, que fera-t-il d’autre qu’écrire ? Puis, suite à une méprise sans doute, il est appelé à rejoindre le jeu. Enfin ! Et comme alors il se démène ! Tant de bonne volonté, de combattivité, de hargne même. À se demander s’il ne recherche pas le carton rouge qui le renverra sur son banc.

 

Ni Oblomov ni Bartleby ne viendront à ma fête. Ce qui fait bien mon affaire car ils étaient mes seuls invités et, dès lors, il n’y aura personne.

 

La gentille cerise aussi sait se rendre inaccessible.

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Quelques jours seulement après que l’on m’a barré l’accès à la fonction de pape qui devait me revenir, je suis contre toute attente privé de la victoire au concours de l’Eurovision ! Or, en dépit de ces preuves objectives et accablantes, vous verrez qu’il s’en trouvera encore pour récuser l’existence d’un complot acharné à me nuire !

 

Rien ne t’arrive, ça passe.

 

Je ne veux ni les tripes de moutons à la crème d’époisses et au romarin, ni la betterave crue nappée de caramel, ni la salade de scolopendres et de lentilles d’eau. Que faire de notre volonté quand l’offre est si peu ragoûtante ?

 

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Certes, si mon personnage avait trouvé sur sa table de travail, plutôt que ce hérisson naïf et globuleux, un pamplemousse, mon livre aurait été bien différent. Où en serais-je moi-même aujourd’hui ? Je me ronge. Ai-je fait le bon choix ?

 

Vivre en harmonie avec la nature, bel idéal qui t’obligera cependant quotidiennement à fondre sur un mulot.

 

Bartleby n’est pas tenu de rendre à Oblomov l’invitation à dîner qu’il n’a jamais reçue de lui. C’est à cela que l’on reconnaît les vrais amis.

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Distribués initialement dans les rôles de Bouvard et Pécuchet, Oblomov et Bartleby sont encore assis à l’heure où je vous parle sur le banc du boulevard Bourdon où ils se sont rencontrés.

 

Ne demande pas à ta barbe de cacher les estafilades que tu te fais en te rasant.

 

Ils se sont aimés avec une grande intensité de douleur. Encore une magnifique histoire.