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Je trouve pourtant que la rose de Ronsard a plutôt bien traversé le temps.

 

La virevoltante hirondelle sans cesse esquive sa propre flèche.

 

Le banc est mon ermitage. Je n'y attends rien. Je suis arrivé.

 

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Les équipementiers sportifs testent sur des vieillards impotents leurs baskets profilées pour la course afin d'améliorer les performances de celles-ci sur la dernière ligne droite.

 

Seul parmi les congénères parmi lesquels il nage, ce canard a le bec, non orange, mais rouge. Et j'imagine aussi, sous l'eau, de longues palmes vertes à pois roses. C’est un rigolo.

 

Double sillage rectiligne des réacteurs, l'avion voudrait-il nous faire croire qu'il voyage en train ?

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Il entre, chaussé de hautes bottes noires, vêtu d’un pantalon ponceau et d’une redingote mauve, les cheveux longs, la barbe taillée en pointe, et il est certain qu’il ressemble plus que moi à d’Artagnan. Mais il quitte la boulangerie, une miche sous le bras, tandis que je brandis une baguette !

Le savon n'a plus qu'un poil sur le caillou.

Pour tester ma résistance au sevrage, j’ai brutalement arrêté les litchis. Je tiens ! Je suis très heureux d’avoir su faire la démonstration de ma force de caractère et de n’avoir plus rien à prouver.

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Le café serré est un philtre magique qui réduit l’écrivain à ces quelques phrases jetées dans un carnet de moleskine pareille à celle de la banquette sur laquelle il les a écrites.

 

À qui fera-t-on croire que l’eau ventrue qui emplit le bocal et l’eau cintrée à la taille que l’on trouve dans la carafe sont puisées à la même source ?

 

Arrive toujours un moment où la proie remet en cause le principe pourtant si sain de la chaîne alimentaire, au nom de je ne sais quelle autre logique bien difficile à suivre.

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L’escalier veut voir ceux d’en bas en haut et ceux d’en haut en bas. Et son invite est assez pressante, presque menaçante : il faut y aller.

 

Elle rougit. Il pâlit. Pas pour demain, le petit métis né de leurs œuvres.

Nul gîte plus propice aux douces rêveries et sereines méditations que cette maison de Nernier, ondoyée par les eaux calmes du Léman, où Mary Shelley écrivit Frankenstein.

[Rarement entendu conversation plus passionnante !]

 

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Rue Falguière. Nous avons tout oublié du sculpteur, Alexandre, 1831-1900. Si bien oublié même que, de lui, comme si l’on avait carrément pulvérisé ses œuvres, ne reste que ce tunnel dans la pierre, cette perspective vide, cette rue, un trou.

 

Mais pourquoi l’arbre ne plonge-t-il pas sans plus attendre ses racines dans le nuage ?

 

– Bon, moi, je m’en vais ! lance le père, feignant d’abandonner son fils assis dans l’allée du parc, avant de s’éloigner de quelques pas. Mais cette vieille ruse utilisée à ses dépens depuis tant de générations ne marche plus : l’enfant a fini par comprendre.

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Le prêt-à-porter propose des vestes en mouton retourné pour nos palinodies. Preuves aussi que l’animal réputé si grégaire n’est pas toujours un tel suiveur.

 

Inutile éteignoir, la capuche, l’averse viendra vite à bout du feu qui embrase tes mèches.

 

Ce prétentieux est mort comme il a vécu. D’une fausse route en se rengorgeant.