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Réactions de lecteurs et même de critiques depuis la parution de Jaune soleil : un OVNI, c’est le mot qui revient. Mais enfin, il y aura bientôt 40 ans que je promène ma soucoupe dans le ciel bas et lourd et que je trace à la nuit venue des crop circles dans les champs de blé !

 

Nous serons en accord avec nous-mêmes quand enfin se souderont les ongles de nos doigts et de nos orteils.

 

Un troupeau de blanches brebis ? Presque : le moutonnement chenu d’un public de rencontre littéraire. Ultimes transhumances. Bientôt, l’écrivain sera seul sur l’alpage avec son pipeau.

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Nous connaissons la tulipe née d’un oignon, ce serait bien maintenant de voir quelle serait celle qui sortirait d’un œuf, je trouve.

 

Le chien revient en courant avec la balle. Et marque contre son camp !

 

Écartant les bras sur le dossier du banc, je me dis que si je pouvais choisir ma mort, ce serait cette crucifixion.

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Nous reculerons donc jusqu’en Australie pour mieux sauter.

 

– Vous écrivez aussi ? me lance-t-elle, assise à une table voisine, en agitant son crayon. Pour toute réponse, je me jette sur elle et je lui arrache un mollet avec les dents. On le sait, pourtant, qu’il ne faut jamais déranger un chien qui mange !

 

Hélas, jamais ma haie ne monta assez haut pour garder le nuage au-dessus de mon champ.

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Une vague de joie me submerge. Et puis, donc, le sable me griffe, les algues me fouettent, je suffoque et je me noie.

 

Accroché à sa branche, le paresseux fait de son corps son hamac.

 

Sur une ligne, en ordre de marche, lampes allumées, les réverbères sont prêts pour la battue. On y va ?

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À 17 ans, toujours sans petite amie, je sauvais la face en prétendant être veuf. C’est qu’il faut du courage aussi, quand on est un garçon timide, pour vivre au grand jour son hétérosexualité.

 

N’esquiver pas complètement la gifle… profiter de la caresse au bout.

 

Parfois, mon outil m’échappe ripe et me blesse : un trait d’encre sur la main.

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Quand je vois avec quelle efficacité le savon au fiel de bœuf efface n’importe quelle tache, je me dis que le lénifiant donneur de leçons qui prétend amender le monde ferait mieux de répandre sa bile.

 

Combat inégal, perdu d’avance. J’ai retourné toutes mes forces contre moi.

 

Bien obligé de se planquer parmi les rondins, le phasme obèse.

 

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J’ai droit depuis quelques mois au tarif senior dans les cinémas, mais un reste de vanité m’a toujours empêché de le faire valoir… Puis aujourd’hui, je franchis le pas, au diable cet amour-propre ridicule et, tant que j’y suis, je réclame à la caissière interloquée le droit de mourir dans la dignité.

 

Pour l’achat d’une chemise à carreaux, une hache offerte. Tout s’explique !

 

Bien décidé à venger ses parents si cruellement écartelés, ce petit tourteau se glissa sous la rondelle de citron, dans le rince-doigts.

 

[J’en reparlerai, mais afin de permettre aux non-Rouennais, s’il s’en trouve, de prendre leurs dispositions pour assister au Grand marathon de l’Autofictif, soit une performance de 8 heures de lecture de ce journal par Christophe Brault le 29 mai, dans le cadre du Festival Terres de paroles, voici toutes les informations .]