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Certains jours, le coup de vieux est aussi brutal que le coup du lapin et te laisse pareillement voûté et grimaçant. D’abord, une de tes dents trop usée se casse en deux sur l’ongle qu’elle prétendait couper…

 

… puis la radio t’informe sans ménagements que tu appartiens à une génération d’écrivains et de lecteurs qui appréciaient les petites afféteries stylistiques dont ne s’embarrasse plus aujourd’hui la littérature, plus vivante et désireuse de prendre en charge le grand récit du monde.

 

Comble d’infortune, au soir de cette belle journée, alors que traînant ta valisette en tissu écossais tu te résignes à franchir la porte de l’EHPAD de ton quartier, c’est pour apprendre qu’il n’y a plus de place et que l’attente risque d’être longue, longue, longue avant que ne s'en libère une.

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La littérature ennuie de plus en plus nos contemporains. Nous devons travailler la question, camarades écrivains ! Faire valoir que nous proposons un ennui de qualité supérieure, un ennui particulièrement raffiné qui contraste avec l’ennui ordinaire de nos jours, si trivial, si convenu et brut de décoffrage.

 

Slogan : Avec Jaune soleil, ennuyez-vous mieux !

 

Ou : Quand vous aurez lu Jaune soleil, vous ne verrez plus l’ennui comme avant !

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Le lectorat est désormais constitué d’une octogénaire dont la vue baisse. Si elle égare ses lunettes, camarades écrivains, nous sommes foutus !

 

La portée formidable des armes nouvelles rapproche considérablement les ennemis. Encore une preuve de l’incommensurable bêtise de l’homme, constitutive même de sa prodigieuse ingéniosité.

 

Il est vrai que les temps sont durs pour tous les maréchaux-ferrants, mais moi, de surcroît, je ne forge des fers que pour les vigognes et les impalas.

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Le maniement virtuose du goupillon chez les prêtres expérimentés ne laisse de m’impressionner. Ainsi de l’archevêque de Paris qui, d’une seule aspersion, éteint tous les cierges de Notre-Dame avant d’aller se coucher.

 

Tant de taches sur nos chemises et si peu de léopards dedans.

 

Je tends le bras, j'ouvre en ciseaux mon index et mon majeur et, sur le mur blanc que je longe alors, mon ombre se découpe.

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Une jeune critique me compare à un antiquaire exhibant dans ses vitrines d'extravagants objets futiles et tarabiscotés pour le ravissement de quelques amateurs de curiosités aussi décatis que lui... Il doit y avoir du vrai. Bien souvent, le contempteur trouve les mots justes pour décrire ce qu’il ne comprend pas. Comment nier en effet que le féroce hippopotame ressemble à un gros cochon tout lisse ?

 

Assis contre le mur, il tend humblement la main et les mendiants viennent picorer dedans.

 

Mon secret pour vaincre l’angoisse de la page blanche ? N’écrire jamais que dans des cahiers de doléances.

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Elle se vante d’avoir lu ce gros roman d’une traite sans penser une seule seconde que, si tout le monde faisait comme elle, c’est toute l’industrie du marque-pages qui s’effondrerait, jetant sur le carreau des milliers de travailleurs !

 

Mon lit se mit à flotter. Le couloir avait inondé ma chambre en passant sous la porte.

 

Ce que Rostand omet de préciser, c’est que Cyrano, à la fin de l’envoi, touche effectivement le vicomte de Valvert, mais avec son nez !

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Certains jours, le coup de vieux est aussi brutal qu’un coup du lapin et te laisse pareillement voûté et grimaçant. D’abord, une de tes dents trop usée se casse en deux sur l’ongle qu’elle prétendait couper…

 

… puis la radio t’informe sans ménagements que tu appartiens à une génération d’écrivains et de lecteurs qui appréciaient les petites afféteries stylistiques dont ne s’embarrasse plus aujourd’hui la littérature, plus vivante et désireuse de prendre en charge le grand récit du monde.

 

Comble d’infortune, au soir de cette belle journée, alors que traînant ta valisette en tissu écossais tu te résignes à franchir la porte de l’EHPAD de ton quartier, c’est pour apprendre qu’il n’y a plus de place et que l’attente risque d’être longue, longue, longue.