L’IA écrira bientôt des livres meilleurs que les nôtres, camarades écrivains, réagissons ! Vieillissons plus vite ! Les prodigieuses inventions de la démence sénile devraient nous laisser un peu de marge.
C’est un chien haut comme un cheval, mais alors
un petit cheval, un cheval ridiculement petit, aussi petit qu’un chien.
Ratons encore. Ratons mieux. Ratons
laveurs !
La littérature ennuie de plus en plus nos contemporains. Nous devons travailler la question, camarades écrivains ! Faire valoir que nous proposons un ennui de qualité supérieure, un ennui particulièrement raffiné qui contraste avec l’ennui ordinaire de nos jours, si trivial, si convenu et brut de décoffrage.
Slogan : Avec Jaune soleil, ennuyez-vous mieux !
Ou : Quand vous aurez lu Jaune soleil, vous ne verrez plus l’ennui comme avant !
Le lectorat est désormais constitué d’une octogénaire dont la vue baisse. Si elle égare ses lunettes, camarades écrivains, nous sommes foutus !
La portée formidable des armes nouvelles
rapproche considérablement les ennemis. Encore une preuve de l’incommensurable
bêtise de l’homme, constitutive même de sa prodigieuse ingéniosité.
Il est vrai que les temps sont durs pour tous
les maréchaux-ferrants, mais moi, de surcroît, je ne forge des fers que pour
les vigognes et les impalas.
Le maniement virtuose du goupillon chez les prêtres expérimentés ne laisse de m’impressionner. Ainsi de l’archevêque de Paris qui, d’une seule aspersion, éteint tous les cierges de Notre-Dame avant d’aller se coucher.
Tant de taches sur nos chemises et si peu de
léopards dedans.
Je tends le bras, j'ouvre en ciseaux mon index
et mon majeur et, sur le mur blanc que je longe alors, mon ombre se découpe.
Une jeune critique
me compare à un antiquaire exhibant dans ses vitrines
d'extravagants objets futiles et tarabiscotés pour le ravissement de
quelques amateurs de curiosités aussi décatis que lui... Il doit y avoir du
vrai. Bien souvent, le contempteur trouve les mots justes pour décrire ce qu’il
ne comprend pas. Comment nier en effet que le féroce hippopotame ressemble à un
gros cochon tout lisse ?
Assis contre le mur, il tend humblement la main
et les mendiants viennent picorer dedans.
Mon secret pour vaincre l’angoisse de la page
blanche ? N’écrire jamais que dans des cahiers de doléances.
Elle se vante d’avoir lu ce gros roman d’une traite sans penser une seule seconde que, si tout le monde faisait comme elle, c’est toute l’industrie du marque-pages qui s’effondrerait, jetant sur le carreau des milliers de travailleurs !
Mon lit se mit à flotter. Le couloir avait
inondé ma chambre en passant sous la porte.
Ce que Rostand omet de préciser, c’est que
Cyrano, à la fin de l’envoi, touche effectivement le vicomte de Valvert, mais
avec son nez !
Ce matin, au sortir d’un rêve agité, Agathe C. s’éveilla, transformée dans son lit en une adorable jeune femme de 18 ans !
Et c’est à n’y rien comprendre car je l’ai
laissée hier soir endormie dans son berceau, non sans avoir dix secondes auparavant déposé
un baiser sur son front, puis chanté douze heures durant Petit escargot
porte sur son dos sa maisonnette, puis encore allumé la veilleuse et le
babyphone avant de quitter sa chambre pour y revenir aussitôt et tirer comme un
forcené sur la ficelle de son mobile afin de relancer une fois encore la mélodie du Lac
des cygnes, composée pour elle par Ilitch Tchaïkovsky en 1877. La prescience
des génies est une chose admirable.
Or ce matin, donc, la voilà qui déboule dans
son pyjama à carreaux, âgée de 18 ans, toujours portée par la musique de Tchaïkovsky, mais avec
une partition de Fauré sous le bras, une raquette de tennis sous l’autre… Ou
serait-il mien, ce rêve agité ?