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Il aimait peindre et dessiner des squelettes fantasques et rieurs. Certains jouent même à la pétanque avec leur crâne. D’une créativité et d’une inventivité prodigieuses, inlassables, recycleur génial d’ardoises, de cartes de visite ou de boîtes de sardines, il aurait fallu le laisser chiner notre vieille planète abîmée, il en aurait fait un monde tout neuf, riche en surprises, favorable à tous les destins. La mort accidentelle de Philippe Favier est un grand malheur. Une main si belle qui se fige.

 

Philippe a illustré et sublimé de son trait net et précis – qui est pourtant aussi une écriture imprévisible – sept de mes livres aux éditions Fata Morgana, récemment encore Ohé Pimoe. Et j’ai moi-même écrit des textes pour accompagner ses Aquarelles de guerre exposées à la Maison des arts de Bages en 2019.

 

Le 30 octobre dernier, il nous invitait, mon beau-père Bruno Duborgel et moi, à signer nos livres à la galerie Ceysson & Bénétière de Lyon où il exposait. Bruno et Philippe, deux amis de longue date morts à trois semaines d’intervalle. Certaines soirées joyeuses sont de tristes cérémonies d’adieu mais nous ne le savons pas.

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Je vois pas pourquoi, au prétexte que nos modernes fusils d’assaut peuvent tirer 30 ou 40 balles en rafale, on ne fixerait pas à leur extrémité une bonne vieille baïonnette, comme si l’expérience ne nous avait pas appris que survient toujours un 41^ème ennemi !

 

Dans sa hâte à dévorer la laitue, la tortue a renversé sur elle le saladier.

 

Je parais si jeune encore qu’il arrive souvent que l’on me prenne pour mon petit-fils.

 

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a beau lire

ne peut rien

abolir

 

écrivain

pas

copain

 

attise

de la main

les hantises

 

[Encourageons pourtant la recherche en littérature, surtout quand elle se donne pour sujets les meilleurs écrivains contemporains… Les Figures d’auteurs dans les romans d’Éric Chevillard. Défense et illustration de la littérature. Merci à Isabelle Munoz.]

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Bien embêté, le discobole, quand il doit tout simplement faire sauter des crêpes.

 

Eric, on l’ignore trop souvent, est le diminutif d’Erotic.

 

Attention à ce que tu dis à ton chien. Tes plantes vertes écoutent aussi.

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Plusieurs fois par jour, des trains entrent en gare de la Ciotat. Quand on a déjà vu le film, on s’ennuie un peu sur le quai.

 

Ne pissez pas au pied du saule pleureur, cela ajoute une branche à son chagrin.

 

La pile de ma montre est morte. Il faut dire que je fais de cette dernière un usage constant, sans jamais m'accorder ne serait-ce qu'une minute de pause.

 

[C’est aujourd’hui que paraît, ou point, Jaune soleil, mon vingt-cinquième roman aux Éditions de Minuit, qui publient aussi en poche à cette occasion Monotobio, foudroyé par le covid en 2020.]

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Heureusement que l’épaisseur du temps à venir est plus dense, plus compacte, plus dure à percer que celle du temps passé, que les vingt années à venir en conséquence passeront beaucoup plus lentement que les vingt dernières, sinon nous serions morts demain comme si c’était hier.

 

Il est si peu question de la musaraigne.

 

Je partais courir quand justement un bus s'est arrêté à ma hauteur. Pas de chance.

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Je feuillette mon agenda : je n’ai rendez-vous qu’avec des lions !

 

Cette fête à venir : on va danser sur mon cadavre !

 

Quand me lasserai-je enfin d’accueillir avec appréhension tout ce qui doit arriver ?