Mensonge ! Quantité de poissons-pilotes ont traversé l’Atlantique bien avant Lindbergh !
La balle de ping-pong ne retombe pas toujours
sur la table mais trouve alors un petit trou où se loger, entre les
pierres, les racines, ou sous un meuble, permettant au pongiste maladroit de
sauver la face en prétendant que, pour sa part, il jouait au golf.
Le souriceau occupe une place très mince dans
nos pensées – mais que dire de la nôtre dans les siennes ?
Et cependant, la fourmi ne peut pas fourmiller seule. Mais alors, dans la solitude, que fait-elle ?
Je m’étais retiré. Très honnêtement, je ne
croyais pas un retour possible. C’était désormais derrière moi. L’âge était là,
la motivation en berne. Et puis, si, pourtant, j’en fus le premier surpris, on
m’a revu sur un pédalo !
Contrairement à l’idée reçue, le loup est un
animal craintif et fuyant. Ou alors peut-être est-ce qu’il se fait peur ?
Il était déjà bien malheureux, mais la pensée de la douleur que sa mort ne manquerait pas de causer à ses proches ajouta tant à sa détresse qu’il n’hésita plus, porta le canon de l’arme à sa tempe et tira.
Toutes les pièces s’esclaffent : un dé a
roulé sur l’échiquier !
Pourvu au moins que le soleil ne s’éteigne pas
avant que tout le monde soit bien bronzé.
Éviter de grignoter entre les repas, recommande le ministère de la santé. Et quoi alors de l’option des herbivores ? Sauter les repas et grignoter tout le temps.
Les trolls ont beau garder lâchement
l’anonymat, nous savons qu’ils se nomment tous Grincheux ou Simplet.
(Si tous nos souvenirs finissaient bien, nous aurions eu la vie bien belle. Et, au jardin, s'épanouirait un magnifique buisson d’hortensias bleus qui prendrait toute la place. Et alors, où jouerions-nous à la pétanque pour tuer le temps qui reste ?)
Inefficace contre les mouches, la queue de la vache éloigne en revanche la plupart des autres importuns, témoins de Jéhovah, pigeons, inspecteurs des impôts, quêteurs et quémandeurs en tout genre, on ne peut que le reconnaître.
Je ne fais ni mon pain ni mon beurre, et
pourtant, comment expliquez-vous ça, je fais mes tartines.
(Sauf que, bien sûr, il creva sur pied, mon bel hortensia, tué par le gel ou une terre trop acide.)
[Vendredi prochain, 29 mai, dans le cadre du festival
Terres de paroles, à Rouen, Christophe Brault se livrera à une performance de
lecture de 8 heures dans son Grand marathon de
l’Autofictif.
Le lendemain, samedi, à 11h, je serai reçu par la
librairie La Tonne pour une rencontre autour de Jaune soleil modérée
par Sophie Quetteville.]
Avec un ver de terre comme appât, on devrait pouvoir pêcher aussi des merles, argumentais-je pour sauver la face, ma ligne s'étant prise dans les branches.
Il n’a cessé de maigrir, au point de passer insensiblement
du tennis au badminton.
(Mais quand mon hortensia serait fané, je
pourrais le mettre en terre, dans le jardin, et il refleurirait au printemps
suivant ! m'avait assuré ma grand-tante.)
J’écris. Au regard admiratif qui suivait cet aveu a succédé un regard curieux. Puis aujourd’hui un regard perplexe. Bientôt, ce sera un regard apitoyé. Puis un regard méprisant. Alors enfin, nous pourrons écrire dans de bonnes conditions.
Le galet aussi s'est retiré du puzzle.
(Ai-je précisé qu’il s’agissait d’un hortensia
en pot ?)