La menace se rapproche. Le sol tremble. Il accélère pour gagner l'abri dont la porte là-bas lentement se referme. Dans son dos, le grondement de la vague. Sur sa nuque, l'haleine du fauve. Dans un ultime effort, il se jette en avant et roule dans l'abri. Derrière lui, la porte claque. Il s'en sera fallu d'un rien. Il l'a échappé belle. Il est mort.
Pourquoi ne pas appâter le gibier comme les
poissons ? Si l'on coiffait sournoisement la balle d'un petit chapeau de gland,
le sanglier alléché foncerait droit sur elle.
Or qu’exhale le chant du cygne sinon le regret
de ne plus être un vilain petit canard ?
