La vraie vie est-elle une option ? Tout homme pleure un jour et toute femme est mère. Il n’y a que Laforgue pour poétiser nos destins en série. Aussi écrivit-il des complaintes…
Ne serait-il pas plus
simple – et nous raccourcirions ainsi la coûteuse et polluante chaîne de
production – de faire pousser directement les poireaux dans les cabas ?
Ce journal est un
estomac d’autruche. Rien qu’il ne puisse digérer. Même le couteau dans ce
ventre est un petit pain. L’écrivain est un être effrayant.
