J’ôte avec l’ongle la gommette qui masque élégamment le prix du livre qu’il vient de m’offrir et qui se dévoile alors dans toute son impudeur. 11 euros. Quel rat !
L’engouement des Hongkongais infectés ne se
dément pas. Pas moins de cinq mille lecteurs aujourd’hui encore pour L’Autofictif.
Et quel voyageur inconséquent a débarqué ce matin à Rio sans son masque ?
Mille cinq cents Brésiliens m’ont lu ces dernières heures ! Le mal
s’étend, et la francophonie aussi retrouve son prestige. Ma gloire est virulente !
Comme s’il fallait trois morts pour faire de nous des orphelins et des veufs !
