Passante dont la beauté fige cruellement le monde dans sa laideur, pourquoi ton visage si bien démasqué ne nous expose-t-il pas plutôt à la contamination ?
J’ai tout ce qu’il faut dans ma trousse de
première urgence : gomme, blanco, effaceur d’encre.
Plus
redoutable que le requin, le poisson-clown est responsable chaque année de la
noyade de très nombreux petits nenfants.
Oh, cette voisine si bavarde… ! Quand enfin elle consent à se taire et à m’écouter, elle accueille mes paroles avec un jeu de grimaces, de rictus et de mimiques si expressionniste que j’ai encore l’impression de ne pas réussir à en placer une.
Affligés du syndrome de Diogène, nous stockons
tous nos déchets nucléaires dans l’appart.
Banquette élimée ou tabouret branlant, puisque
nous n’aurons jamais affaire en toute circonstance qu’à la brebis galeuse ou au
canard boiteux.
Ils ne sont pas nombreux, les mécènes disposés à investir dans l’art de la paresse, même pour défendre les meilleurs de la discipline. J’ai beau m’engager à frapper de leur logo les rideaux de ma chambre…
déboucher
dans l’impasse
une bouteille
Faire tache d’huile, on épongera, mais tache d’encre, c’est indélébile !
Je traîne entre les tables de la librairie. J’attrape un livre au hasard parmi les parutions récentes, puis un autre, j’ouvre, je feuillette. Mais, comme diraient mes filles, souvent si pertinentes, rien ne va. Alors une fois de plus (je connais le chemin), je descends au sous-sol, rayon papeterie, et j’achète un cahier : puisqu’il faut décidément tout faire soi-même.
Il est des tunnels pourtant dont on ne voudrait
pas sortir – au bout de la charmille, je suis le saule pleureur.
Le poisson rouge nage en rond dans le crachat,
tranquille, il a déjà oublié l’offense.
Haïssables cols de chemise aux pointes
boutonnées… On voudrait m’empêcher encore de prendre mon envol !
Mais comment donc, maigrelet, longiligne, quasi invertébré, le
serpent se déhanche-t-il mieux que la houri ?
Une unique pince-à-linge suffit pour tout ton
linge – pince-toi les narines avec et tu n’auras même pas à faire de lessive.
Réactions de lecteurs et même de critiques depuis la parution de Jaune soleil : un OVNI, c’est le mot qui revient. Mais enfin, il y aura bientôt 40 ans que je promène ma soucoupe dans le ciel bas et lourd et que je trace à la nuit venue des crop circles dans les champs de blé !
Nous serons en accord avec nous-mêmes quand enfin
se souderont les ongles de nos doigts et de nos orteils.
Un troupeau de blanches brebis ?
Presque : le moutonnement chenu d’un public de rencontre littéraire.
Ultimes transhumances. Bientôt, l’écrivain sera seul sur l’alpage avec son
pipeau.
Nous connaissons la tulipe née d’un oignon, ce serait bien maintenant de voir quelle serait celle qui sortirait d’un œuf, je trouve.
Le chien revient en courant avec la balle. Et marque contre son camp !
Écartant les bras sur le dossier du banc, je me
dis que si je pouvais choisir ma mort, ce serait cette crucifixion.
Nous reculerons donc jusqu’en Australie pour mieux sauter.
– Vous écrivez aussi ? me
lance-t-elle, assise à une table voisine, en agitant son crayon. Pour toute
réponse, je me jette sur elle et je lui arrache un mollet avec les dents. On le
sait, pourtant, qu’il ne faut jamais déranger un chien qui mange !
Hélas, jamais ma haie ne monta assez haut pour
garder le nuage au-dessus de mon champ.
Une vague de joie me submerge. Et puis, donc, le sable me griffe, les algues me fouettent, je suffoque et je me noie.
Accroché à sa branche, le paresseux fait de son
corps son hamac.
Sur une ligne, en ordre de marche, lampes
allumées, les réverbères sont prêts pour la battue. On y va ?
À 17 ans, toujours sans petite amie, je sauvais la face en prétendant être veuf. C’est qu’il faut du courage aussi, quand on est un garçon timide, pour vivre au grand jour son hétérosexualité.
N’esquiver pas complètement la gifle… profiter
de la caresse au bout.
Parfois, mon outil m’échappe ripe et me
blesse : un trait d’encre sur la main.
Quand je vois avec quelle efficacité le savon au fiel de bœuf efface n’importe quelle tache, je me dis que le lénifiant donneur de leçons qui prétend amender le monde ferait mieux de répandre sa bile.
Combat inégal, perdu d’avance. J’ai retourné
toutes mes forces contre moi.
Bien obligé de se planquer parmi les rondins,
le phasme obèse.
J’ai droit depuis quelques mois au tarif senior dans les cinémas, mais un reste de vanité m’a toujours empêché de le faire valoir… Puis aujourd’hui, je franchis le pas, au diable cet amour-propre ridicule et, tant que j’y suis, je réclame à la caissière interloquée le droit de mourir dans la dignité.
Pour l’achat d’une chemise à carreaux, une
hache offerte. Tout s’explique !
Bien décidé à venger ses parents si cruellement
écartelés, ce petit tourteau se glissa sous la rondelle de citron, dans le
rince-doigts.
[J’en reparlerai, mais afin de permettre aux
non-Rouennais, s’il s’en trouve, de prendre leurs dispositions pour assister au
Grand marathon de l’Autofictif, soit une performance de 8 heures de
lecture de ce journal par Christophe Brault le 29 mai, dans le cadre du
Festival Terres de paroles, voici toutes les
informations .]
Il y a toujours un arbre pour intercepter malencontreusement l’averse de cerises ou de mirabelles. Dommage.
Quelqu’un s’est mouché dans l’œillet. Ce n’est
pas moi.
Le vent se met dans le sac pour l’emporter. Idée qui ne me viendrait pas non plus.
[Merci aux contributeurs d’En attendant Nadeau pour ce beau dossier.]
Elle a mis sa tenue d’hôtesse de l’air pour satisfaire mon fantasme et, moi, mon uniforme de pilote pour satisfaire le sien. Nous nous retrouvons dans les toilettes de l’avion pour un coït rapide dont le climax devrait coïncider, si mes calculs sont bons, avec le crash de l’appareil.
Parfait tapis blanc. Pâquerette, tu es donc un
flocon ?
Les cornes rétractiles de l’escargot le sont
pourtant moins remarquablement que ses longues pattes d’échassier.
Je n’en connais qu’un qui soit heureux de recevoir sur la tête une fiente de mouette, c’est Damoclès.
Il n’y en a qu’un qui est heureux de se
fracturer l’orteil, c’est Achille.
Et toi, mon ami ? Quel est ce grand
bonheur que tu es seul à connaître ?
(Je reçois ce mail de mon ami David, intitulé Notre fortune est faite. Il nous fera en tout cas la journée.)
J’occupais hier la place 3A (classe
économique) de l’avion me ramenant de Naples, quand, coulant un regard par
l’interstice me séparant du rang 2 (classe affaire, avantage plutôt grotesque
dans un vol aussi modeste), j’aperçois par cette fente une nuque blanchissante,
et devant la nuque, un ordinateur ouvert où l’homme tape ce qui m’apparaît
comme de l’écrit, je veux dire par là prétendant à la littérature. De fait, il
s’applique. J'ai du mal à lire mais par chance la phrase qu’il est en train de
produire, séparée de la précédente par un intervalle opportun, est déchiffrable
– quelle émotion d’ainsi téter le lait de l’inspiration à la mamelle même de la
louve littéraire… Elle dit : Ils décidèrent de rentrer dans leur chambre
commune.
Mes indices étaient trop nombreux pour
ne pas aboutir : pareil style et la business, tout conspirait à me
suggérer que j’étais à moins de deux mètres d’un de ces phares qui éclairent la
scène littéraire et balaient le paysage de leur pinceau puissant… C’est à Paris que j’ai doublé l’homme que ses 71 ans faisaient plus lent
que moi et ce que je vis en me retournant ne me dit d’abord rien de spécial
(j’avais eu l’espoir d’un Schmitt quelconque) si ce n'est des lunettes
épaisses. Et là, dans un éblouissement, j’ai eu une vision de casserole… Pauvre Éric qui ne
connais pas le plaisir de confirmer, via un smartphone, une hypothèse
fructueuse : c’était bien ça !
Alors m’est venue l’idée suivante :
publier très vite un ouvrage, si possible très mince, si possible chez un
éditeur ultraconfidentiel, avec la phrase : Ils décidèrent de rentrer
dans leur chambre commune. Puis attendre quelques mois que ça mijote,
que le livre du grand écrivain sorte, et là, bondir de ma tanière pour intenter
un procès pour plagiat à M.Khadra, qui devra fortement m’indemniser, moi
l’inconnu complet, donc à ce titre, plagiable à merci : les juges aiment ce
genre de fable limpide. Et le rôle éminent que tu joues dans cette histoire
aura cette heureuse conséquence : je te l’annonce solennellement, nous
partagerons les bénéfices !
Certains jours, le coup de vieux est aussi brutal que le coup du lapin et te laisse pareillement voûté et grimaçant. D’abord, une de tes dents trop usée se casse en deux sur l’ongle qu’elle prétendait couper…
… puis la radio t’informe sans ménagements que
tu appartiens à une génération d’écrivains et de lecteurs qui appréciaient les
petites afféteries stylistiques dont ne s’embarrasse plus aujourd’hui la
littérature, plus vivante et désireuse de prendre en charge le grand récit du
monde.
Comble d’infortune, au soir de cette belle
journée, alors que traînant ta valisette en tissu écossais tu te résignes à
franchir la porte de l’EHPAD de ton quartier, c’est pour apprendre qu’il n’y a
plus de place et que l’attente risque d’être longue, longue, longue avant que ne s'en libère une.
6214 (29 avril)
L’IA écrira bientôt des livres meilleurs que
les nôtres, camarades écrivains, réagissons ! Vieillissons plus
vite ! Les prodigieuses inventions de la démence sénile devraient nous
laisser un peu de marge.
C’est un chien haut comme un cheval, mais alors
un petit cheval, un cheval ridiculement petit, aussi petit qu’un chien.
Ratons encore. Ratons mieux. Ratons
laveurs !
La littérature ennuie de plus en plus nos contemporains. Nous devons travailler la question, camarades écrivains ! Faire valoir que nous proposons un ennui de qualité supérieure, un ennui particulièrement raffiné qui contraste avec l’ennui ordinaire de nos jours, si trivial, si convenu et brut de décoffrage.
Slogan : Avec Jaune soleil, ennuyez-vous mieux !
Ou : Quand vous aurez lu Jaune soleil, vous ne verrez plus l’ennui comme avant !
Le lectorat est désormais constitué d’une octogénaire dont la vue baisse. Si elle égare ses lunettes, camarades écrivains, nous sommes foutus !
La portée formidable des armes nouvelles
rapproche considérablement les ennemis. Encore une preuve de l’incommensurable
bêtise de l’homme, constitutive même de sa prodigieuse ingéniosité.
Il est vrai que les temps sont durs pour tous
les maréchaux-ferrants, mais moi, de surcroît, je ne forge des fers que pour
les vigognes et les impalas.
Le maniement virtuose du goupillon chez les prêtres expérimentés ne laisse de m’impressionner. Ainsi de l’archevêque de Paris qui, d’une seule aspersion, éteint tous les cierges de Notre-Dame avant d’aller se coucher.
Tant de taches sur nos chemises et si peu de
léopards dedans.
Je tends le bras, j'ouvre en ciseaux mon index
et mon majeur et, sur le mur blanc que je longe alors, mon ombre se découpe.
Une jeune critique
me compare à un antiquaire exhibant dans ses vitrines
d'extravagants objets futiles et tarabiscotés pour le ravissement de
quelques amateurs de curiosités aussi décatis que lui... Il doit y avoir du
vrai. Bien souvent, le contempteur trouve les mots justes pour décrire ce qu’il
ne comprend pas. Comment nier en effet que le féroce hippopotame ressemble à un
gros cochon tout lisse ?
Assis contre le mur, il tend humblement la main
et les mendiants viennent picorer dedans.
Mon secret pour vaincre l’angoisse de la page
blanche ? N’écrire jamais que dans des cahiers de doléances.
Elle se vante d’avoir lu ce gros roman d’une traite sans penser une seule seconde que, si tout le monde faisait comme elle, c’est toute l’industrie du marque-pages qui s’effondrerait, jetant sur le carreau des milliers de travailleurs !
Mon lit se mit à flotter. Le couloir avait
inondé ma chambre en passant sous la porte.
Ce que Rostand omet de préciser, c’est que
Cyrano, à la fin de l’envoi, touche effectivement le vicomte de Valvert, mais
avec son nez !
Ce matin, au sortir d’un rêve agité, Agathe C. s’éveilla, transformée dans son lit en une adorable jeune femme de 18 ans !
Et c’est à n’y rien comprendre car je l’ai
laissée hier soir endormie dans son berceau, non sans avoir dix secondes auparavant déposé
un baiser sur son front, puis chanté douze heures durant Petit escargot
porte sur son dos sa maisonnette, puis encore allumé la veilleuse et le
babyphone avant de quitter sa chambre pour y revenir aussitôt et tirer comme un
forcené sur la ficelle de son mobile afin de relancer une fois encore la mélodie du Lac
des cygnes, composée pour elle par Ilitch Tchaïkovsky en 1877. La prescience
des génies est une chose admirable.
Or ce matin, donc, la voilà qui déboule dans
son pyjama à carreaux, âgée de 18 ans, toujours portée par la musique de Tchaïkovsky, mais avec
une partition de Fauré sous le bras, une raquette de tennis sous l’autre… Ou
serait-il mien, ce rêve agité ?
Il faudra donc répéter encore et encore et jusqu’à la fin sans doute que l’humour n’a rien à voir avec la rigolade, qu’il est un réflexe d’autodéfense pour certains corps, le cri primal de l’angoisse, de l’effroi, de la peur, pour certaines gorges, et le seul moyen pour ces inadaptés de se faire accroire que c’est l’Univers entier qui n’est pas ce qu’il devrait être pour que soient possibles enfin le bonheur et, dès le lendemain, peut-être, on l’espère, la rigolade.
Damoclès leva les yeux : – Tiens, plus
d’épée… un drone !
J’écris, attablé à une terrasse où tous les
autres clients tripotent leur portable, ayant alors le sentiment glaçant de
faire pousser des salades dans un village d’anthropophages.
Cette grande battue dans la forêt a en effet permis de retrouver le cerf, d’abord, puis son cadavre un peu plus loin.
Le temps n’a pas de meilleure prise que les
crampons du lierre.
Mieux que l’avion promenant sa
banderole publicitaire, un jaune soleil fixe dans le ciel. Gloire assurée.
Fortune faite.
Voici quelques jours, j’ai surpris un cygne qui couvait au bord du Léman, sur un nid grossier de bois flottés. Il m’a laissé approcher, je me suis assis tout près et lui ai tenu compagnie un quart d’heure puis souhaité bien du courage en repartant, abandonnant aussi mes œufs à ses bons offices.
Il a accroché à ses fenêtres des rideaux de
dentelle, dans l’idée que les passantes derrière seraient nues.
Transmuer en énergies fécondes angoisses et
tourments. L’écrivain est un saule pleureur qui au moins donne des poires.
Je trouve pourtant que la rose de Ronsard a plutôt bien traversé le temps.
La virevoltante hirondelle sans cesse esquive sa
propre flèche.
Le banc est mon ermitage. Je n'y attends rien.
Je suis arrivé.
Les équipementiers sportifs testent sur des vieillards impotents leurs baskets profilées pour la course afin d'améliorer les performances de celles-ci sur la dernière ligne droite.
Seul parmi les congénères parmi lesquels il
nage, ce canard a le bec, non orange, mais rouge. Et j'imagine aussi, sous l'eau, de longues
palmes vertes à pois roses. C’est un rigolo.
Double sillage rectiligne des réacteurs,
l'avion voudrait-il nous faire croire qu'il voyage en train ?
Il entre, chaussé de hautes bottes noires, vêtu d’un pantalon ponceau et d’une redingote mauve, les cheveux longs, la barbe taillée en pointe, et il est certain qu’il ressemble plus que moi à d’Artagnan. Mais il quitte la boulangerie, une miche sous le bras, tandis que je brandis une baguette !
Le savon n'a plus qu'un poil sur le caillou.
Pour tester ma résistance au sevrage, j’ai brutalement arrêté les litchis. Je tiens ! Je suis très heureux d’avoir su faire la démonstration de ma force de caractère et de n’avoir plus rien à prouver.
Le café serré est un philtre magique qui réduit l’écrivain à ces quelques phrases jetées dans un carnet de moleskine pareille à celle de la banquette sur laquelle il les a écrites.
À qui fera-t-on croire que l’eau ventrue qui
emplit le bocal et l’eau cintrée à la taille que l’on trouve dans la carafe
sont puisées à la même source ?
Arrive toujours un moment où la proie remet en
cause le principe pourtant si sain de la chaîne alimentaire, au nom de je ne
sais quelle autre logique bien difficile à suivre.
L’escalier veut voir ceux d’en bas en haut et ceux d’en haut en bas. Et son invite est assez pressante, presque menaçante : il faut y aller.
Elle rougit. Il pâlit. Pas pour demain, le
petit métis né de leurs œuvres.
Nul gîte plus propice aux douces rêveries et sereines méditations que cette maison de Nernier, ondoyée par les eaux calmes du Léman, où Mary Shelley écrivit Frankenstein.
[Rarement entendu conversation plus passionnante !]
Rue Falguière. Nous avons tout oublié du sculpteur, Alexandre, 1831-1900. Si bien oublié même que, de lui, comme si l’on avait carrément pulvérisé ses œuvres, ne reste que ce tunnel dans la pierre, cette perspective vide, cette rue, un trou.
Mais pourquoi l’arbre ne plonge-t-il pas sans
plus attendre ses racines dans le nuage ?
– Bon, moi, je m’en vais ! lance le père,
feignant d’abandonner son fils assis dans l’allée du parc, avant de s’éloigner
de quelques pas. Mais cette vieille ruse utilisée à ses dépens depuis tant de
générations ne marche plus : l’enfant a fini par comprendre.
Le prêt-à-porter propose des vestes en mouton retourné pour nos palinodies. Preuves aussi que l’animal réputé si grégaire n’est pas toujours un tel suiveur.
Inutile éteignoir, la capuche, l’averse viendra
vite à bout du feu qui embrase tes mèches.
Ce prétentieux est mort comme il a vécu. D’une
fausse route en se rengorgeant.
Sur mon banc favori du jardin de l'Arquebuse, ce matin : un pantalon. Un pantalon installé là, tout seul, sans son homme dedans. L’essentiel y est pourtant, me dis-je et, considérant donc que celui-ci était occupé, je me cherchai un autre banc.
C’est un livre important et qui fera date, un
nouveau jalon qui saute, précipitant le déclin de la littérature.
Enfin, tous les passants étaient passés.
Mais contrairement à ce que l’on pourrait croire, je participe très volontiers à des tables rondes, et quotidiennement même, seul devant le guéridon du café où j’ai mes habitudes.
La mode du tatouage ne sera pas restée éphémère
bien longtemps.
Si au moins la limace sur la batavia bavait de
la vinaigrette — même pas !
Nous naissons incertains de notre sort dans un nid de courtes pailles.
Ayant œuvré tout le jour d’arrache-pied dans
mes rangs de vigne et de tabac, je m’accorde toujours une halte dans mon petit
carré de menthe avant de rentrer chez moi, frais comme l’œil.
L’inventeur de l’absurde mitaine se doutait
donc qu’il s’en mordrait tout de suite les doigts.
L’écrivain se retire du monde pour écrire afin que l’on puisse le fréquenter enfin après sa mort.
deux sauts de puce
hop hop
un haïku de plus
Claque dans les embruns la voile du chien qui s’ébroue.
Pour une légère égratignure ce coton imbibé de sang, deux souvenirs de l’esclave – honte sur moi !
La disparition des papillons est évidemment
affligeante. Reconnaissons, d’un autre côté, que nous sommes aussi de ce fait
débarrassés de leur pénible vrombissement et que ce calme nouveau est bien
appréciable.
z’avez vu za
zartout
du colza
Je marche sur la pointe des pieds. C’est que je me rends de ce pas sur la lune.
Le professeur d’histoire ayant renoncé à la
pipe et au velours côtelé, ce personnage autrefois identifiable à ces attributs
est en train de tomber dans l’oubli, menaçant du même coup sa discipline
entière.
La peur du loup est communicative, et nous
voici aussi effrayés que lui.
L’abandon de la balle au profit de la bulle est une vraie révolution pour le tennis de table, qui a d’ailleurs obligé les joueurs à revoir toute leur stratégie. La plupart ont ainsi substitué à leur raquette un éventail. L’amortie est préférée au smash, suicidaire.
Ah oui, ce n’est plus du tout la même chose. Le
désarroi des frères Lebrun est assez embarrassant. Ils semblent même très
déprimés.
Je les comprends. Les règles ont changé aussi
en littérature. Ce ne sont plus les mêmes coups qui portent.
du même cratère
parviennent le rire
et la colère
aux oreilles
de hure
du mur
mure
les deux
murmure
Parvenu dans l’Impasse de la Littérature Morte, je regrettai amèrement d’avoir demandé mon chemin aux étoiles.
Le livre que l’on se
prête, à peine terminé, sans ennui, recommence.
J’aspire à ce que rien
ne se passe, à ce qu’il ne se passe rien. J’ai du sel, du poivre, tout ce qu’il
faut.
Puis l’araignée enfin eut une nouvelle idée.
Vous ignoriez, j’en
suis sûr, qu’un tunnel obscur en demi-cercle reliait les deux piliers de l’arc-en-ciel.
Et qu’on se livrait là-dedans à tout un sale trafic.
Elle marche à petits pas, de plus en plus
lentement, sa canne est obligée de l’attendre tous les dix mètres.
lente ou violente
gomme ou dégomme
le bonhomme
Avec les barreaux de sa prison, il s’est
construit une échelle pour en sortir.
Intact dans l’intestin, le bretzel.
[Chers amis, rendez-vous ce soir à 19h30 à la Maison de la poésie.]
Il a les répétitions en horreur. Vous pouvez lire les cinquante volumes de son œuvre complète, vous ne trouverez pas deux fois le même mot.
Cesse donc d’écoper, hardi navigateur, tu es dans ta baignoire.
Les friandises sont aujourd’hui bien seules à se battre pour un monde meilleur.
Le couteau les lui arrache une à une, révélant qu’il n’y a rien dessous : le beurre est tout en plumes.
Il y a la rature large, insistante, qui n’entend
laisser aucune lettre lisible, comme si un petit ‘e’ non recouvert risquait de
trahir tout entière la phrase honteuse. Et il y a la rature discrète, plus fine
qu’un fil, qui n’empêche pas la lecture et suggère que le ratage même
demeure une production remarquable de notre génie. Et de même, pour nos crimes,
y a-t-il remords et remords.
Attention, un pas de plus et je me fais éclater
avec mon rire !
Je peux bien l’avouer, Jaune soleil a été entièrement écrit par l’IA du primate que je suis, traumatisé par sa pelade et son acrophobie et qui doit sa survie à ce faux-fuyant conçu en catastrophe dans l’urgence et le sauve-qui-peut il y a plus de deux millions d’années – lequel aujourd’hui le conduit à sa perte avec tous ses semblables.
Par bonheur, il reste un peu de place dans le
chat.
Mais laissons le sablier absorber la clepsydre
et la clepsydre embourber le sablier, nous gagnerons du temps.
plus de papier
détresse de l’écrivain
merdeux
une dent déchaussée
sous l’oreiller
l’autre pantoufle sous le lit
pluie d’encre
m’en fiche
j’ai un capuchon
Inspirée par ces sports de combat extrêmes où tous les coups sont permis, une nouvelle pratique du tennis de table vient de voir le jour, autorisant le jeu avec les genoux, les pieds, les coudes, la tête, toutes les parties du corps en somme. Le spectacle devrait gagner en intensité.
Nous devons l’omelette à un maladroit et la
purée à une brute. Et toi, qu’as-tu fait de beau de tes défauts ?
Les écrits restent – le plus souvent comme des
preuves à charge. Postérité du crétin et du salaud. La gloire.
Le gros défaut du manche, c’est de n’être maniable que par un unique individu, ce qui rend impossible la collectivisation du travail et condamne chacun à sa rude besogne solitaire, laquelle in fine consiste à creuser sa tombe. On pourrait d’ailleurs reprocher exactement la même chose au crayon.
Précédé par un gnou et suivi par un gnou, je
suis ? Un gnou, bravo.
On connaît le déroulement des faits.
Déclaration d’amour. Conquête. Reddition. Collaboration. Résistance.
Libération. Armistice. Dommages d’amour. Reconstruction. C’est toujours pareil.
[Joie de lire sur le
site Animots cette magnifique étude
de Jaune soleil, par Hicham-Stéphane Afeissa.]