L’escalier veut voir ceux d’en bas en haut et ceux d’en haut en bas. Et son invite est assez pressante, presque menaçante : il faut y aller.
Elle rougit. Il pâlit. Pas pour demain, le
petit métis né de leurs œuvres.
Nul gîte plus propice aux douces rêveries et sereines méditations que cette maison de Nernier, ondoyée par les eaux calmes du Léman, où Mary Shelley écrivit Frankenstein.
[Rarement entendu conversation plus passionnante !]
