J’ai croisé tout à l’heure un lecteur qui m’a demandé, question que l’on me pose souvent, si les notes que je publie le soir dans L’Autofictif, ont bien été écrites le jour même. Et je lui ai répondu que oui, bien sûr, que c’était précisément le principe de cette entreprise que ruinerait le moindre contretemps, réagir aux sollicitations du moment, à chaud, dans la mêlée confuse des événements, des sensations et des émotions, formuler la phrase réflexe qui me tire d’affaire et sauve ma peau, puis j’ai ajouté que j’aurais volontiers prolongé la conversation mais que j’étais un peu pressé, que j’étais attendu, comme il aurait pu s’en douter, d’ailleurs, tout de même, en ce soir de Noël.
Cette espèce inexistante de phasme a poussé
plus loin encore l’art d’échapper à l’œil des prédateurs.
Les écrivains contemporains volent de salon en
festival, de scène en scène. Tournée des librairies. Plateaux et studios.
Micros. Salut les copains, on a retrouvé les yéyés !
