Impossible d’écrire sous la pluie, l’encre bave, se délaye, le papier gondole, crève, tourne en bouillie. Il y a là toute une littérature empêchée qui eût peut-être pourtant complètement submergé l’autre sous sa torrentielle et crépitante inventivité.
Une amanite phalloïde a poussé sur sa tombe. Ce connard maléfique bande encore !
J’ai brisé avec mon lance-pierre la lanterne du phare vert. Nous sommes déjà bien assez nombreux sur cette île.
