Quand on pense que la plume fut encore pour l’homme une occasion de s’asseoir !
La douleur a son cri. L’admiration,
son cri. La colère, son cri. La joie, son cri. L’ennui, son bâillement qui ne
fait de ces cris qu’une bouchée.
Mais partout où je ne
suis ni gris ni chauve, je reste un beau brun ténébreux.
