C’est le seul reproche que je pourrais lui faire : son cul est trop plat. Tout le reste en elle me plait, mais son cul trop plat me désespère. Le gaillard que je suis trouverait plus de contentement, plus de plaisir et de volupté si elle avait le cul bien rebondi, la bouteille.
Elles n’échangent pas
un mot, assises à cette table de café, l’une et l’autre obnubilées par son téléphone.
Leur conversation amicale pourra reprendre quand elles se seront séparées, par
sms.
Nous savons désormais
pourquoi nous mourrons : notre rôle dans la série va être confié à un plus
jeune et il n’y pas d’autre façon de justifier cette substitution que l’accident
ou la maladie qui nous emporte.
