mercredi 21 mai 2025

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Aussi ai-je raté mon omelette, j’ai marqué contre mon camp, la mèche de ma perceuse a traversé la cloison, mon rosier a crevé, et tout être vivant qui m’approche pareillement s’étiole, mortellement contaminé par mon ennui, tel perd ses plumes, telle son sourire. Mais aussi, comment attendre de moi autre chose que des phrases ?

 

Le pulpeux baiser actionne les mâchoires du piège.

 

Est-ce que quelque chose aurait changé dans son offre ? Je les repoussais depuis toujours avec effroi, avec horreur, pourquoi est-ce que les sollicitations de la mort me semblent de plus en plus dignes au moins d’être étudiées et mises en concurrence avec celles qui me viennent de la vie ?