6082

On avait grand souci des générations futures. On inventait les maladies de demain. Ongles et cheveux commençaient à pousser au bébé bien avant sa conception. La tulipe n’était pas si niaise.

 

Une étude avait prouvé que ceux qui pourrissaient jeunes vivaient moins longtemps. Le tigre était encore plus féroce et cruel avec la carotte. Avant de la dévorer, il la découpait en rondelles et quelquefois même la râpait.

 

De très loin, le volcan restait une taupinière redoutable pour le gazon de ton carré de jardin. Les candidats ne se pressaient pas pour peindre la Joconde, c’était bien la peine d’avoir si méticuleusement préparé l’escamotage du tableau.

6081

Je n’ai jamais vraiment rêvé de posséder un vaisselier. C’est pour cette raison, je pense, que je ne suis pas trop amer de ne pas en avoir.

 

La brochette de mouton – une aiguille à tricoter qui a raté sa maille.

 

Volontiers cannibale, l’homme de Néandertal se nourrissait principalement de généalogistes.

6080

Si prodigue était la lumière qu’il fallait payer pour l’ombre. Nul ne se vantait de la découverte d’un cactus de peur que son nom ne lui reste attaché. Une main inconnue renouvelait la poussière dans les fonds baptismaux.

 

Les poissons rouges pour la plupart frétillaient au bout d’un harpon. La banquise avait fini son puzzle, mais il restait encore un peu de place sous la pelouse pour les corps. Les fantômes trop crédules se prenaient pour des anges.

 

La corne du taureau mugissait à son oreille pour le guider dans la brume formée par ses naseaux. Telle était la confiance en l’avenir que l’on croyait encore que se produiraient demain des événements qui se révéleraient deux jours plus tard avoir eu lieu la veille.

6079

C’est vraiment un tout petit pays. Tout le monde connaît tout le monde. Tout le monde est lié à tout le monde. L’assassin, sa victime, l’enquêteur, le juge et le geôlier sont souvent une seule et même personne.

 

Il humecte son index pour tourner la page, puis ramasse effectivement un confetti.

 

Le désespoir de Proust quand il comprit qu’il ne serait jamais Kafka n’a d’égal que celui de Kafka quand il lui parut évident qu’il ne serait jamais Proust.

6078

Nul n’identifiait à coup sûr le millepertuis. Il était d’ailleurs plus rapide et plus excitant de regarder par le trou de la serrure. Les chaises s’empilaient si bien qu’il nous apparut enfin évident qu’elles étaient faites pour ça et non, comme nous l’avions longtemps cru, pour recevoir le corps d’un homme cassé en trois.

 

L’amateurisme en ce domaine ne produisant jamais que des livres inefficients, nous confiâmes aux écoles militaires le soin d’enseigner la misanthropie. Les chevelures des femmes furent mises en berne. On ne garda que l’étau de leurs cuisses pour les travaux de force.

 

Mieux valait rester sous le préau. Tous les glands ne donnaient pas des chênes. La capuche étouffait la flamme que se proposait d’éteindre la pluie.

6077

Lorsque je vivais à Paris, je donnais souvent mes rendez-vous devant la statue d’Auguste Comte, place de la Sorbonne. J’ai gardé cette habitude et c’est encore là que je les fixe volontiers aujourd’hui. On pensera ce qu’on veut du positivisme, au moins est-on sûrs de ne pas se rater.

 

On ne sera pas surpris d’apprendre que nous devons au même inventeur le string et le fil à couper le beurre.

 

Le lit de mort devrait être un futon. Et la réponse serait oui.

6076

 

Irène Lindon, c’était au contraire – et cela vaut beaucoup mieux – une main de velours dans un gantelet de fer. Frêle silhouette de noir vêtue, un peu raide dans les volutes de fumée de l’éternelle et plus souple Gitane. Comme chez Jérôme, son père, un abord plutôt austère étudié pour décourager la familiarité et que menaçait pourtant toujours aussi une disposition remarquable pour le rire. Encore fallait-il être drôle.

 

Sa disparition, dimanche, m’attriste beaucoup. Mon éditrice de plus de 30 ans. Une figure importante de ma vie. Aussi inconsidérément obstinée que moi à publier mes livres invendables, une vingtaine sous sa direction.

 

Demandant fidélité en retour, mais la mienne lui était acquise. Elle gardait son mystère, toute une existence secrète. Ou était-elle entièrement vouée à Minuit ? Possible. Sa passion, une si noble tâche. Avec toute ma reconnaissance et tout mon respect, chère Irène, et, oui, pardon, toute mon affection aussi.

6075

Les réponses étaient là, nous n’avions plus qu’à poser les questions. Les lapins bondissaient et la joie en effet suivait de près. Par surcroît, si l’on se serrait bien les coudes, nos seins se touchaient.

 

On pouvait saupoudrer un peu tout sur tout. Certains choisissaient plutôt de napper ceci sur cela ou cela sur ceci. L’un n’empêchait pas l’autre. Et nous sautions en arrière pour mieux reculer.

 

Les partisans de l’agrafe remportaient de sanglantes victoires sur les partisans du trombone. Ces derniers ne savaient plus où mettre leurs prisonniers. Jetés dans les puits, les chatons retombaient noyés sur leurs pattes.

6074

C’est une longue phrase commencée il y aura bientôt quarante ans, tout en zigzags, en accélérations, creusant parfois souterrainement sa galerie ou s’autorisant quelques loopings dans l’azur, principe et condition de ma cavale, grâce à quoi en effet je décroche un à un tous mes poursuivants, alors, quand j’aurai semé le dernier, je serai définitivement à l’abri et je pourrai me taire.

 

Il pleut des hallebardes. Damoclès ouvre son parapluie.

 

Si lente soit son attaque, sa proie sidérée ne songe pas à fuir – la tortue implacablement fond sur la laitue.

6073

Il me semble que nous abordons cette année les fêtes de Noël avec moins de naïve ferveur. On se lasse. Je me suis laissé dire que de plus en plus de gens achètent des anacondas pour enguirlander leur sapin. Il paraît qu’ils avalent tout rond les petits enfants. Ça fait aussi les boules.

 

Que voit le visionnaire dans son rétroviseur ?

 

Il me raconte la triste histoire de sa famille, maudite depuis deux ou trois générations, frappée par des cancers précoces, l’alcoolisme, la violence, le suicide. Je l’écoute, hochant la tête, compatissant. Quel formidable roman cela ferait et quel dommage décidément que je ne sois pas écrivain !

6072

Nous cheminions à reculons pour regagner plus rapidement nos pénates. De grandes tristesses nous submergeaient. Il fallait monter les meubles à l’étage. Seul le piano ne risquait rien et pouvait demeurer en place. Toute la tristesse venait de lui.

 

L’encre devenait rare. On forait de plus en plus profond. Les mineurs couraient de grands périls. Tant se maculaient en puisant qu’on les surnommait les gueules noires.

 

Nous portions tous les jours le même masque, sans quoi nous ne nous reconnaissions plus. Les hommes disparaissaient sous leur calvitie. Les rieurs se croisaient dans l’escalier, c’était être heureux ensemble.

 

[Heureux ensemble aussi ce soir à 20 h à la Maison de la poésie.]

6071

J’allais le démasquer, le fourbe. Persuadé que sa barbe était postiche, je l’ai arrachée d’un coup sec. Il s’est écroulé tout d’une pièce, inerte, désarticulé, et sa tête de celluloïd a roulé sur le sol. Mea culpa, la barbe était authentique.

 

chaussé de porte-parapluies

l’éléphant

se douche

 

L’homme est une créature venimeuse. Par bonheur, le crotale sécrète un très efficace antidote.

6070

Il manquait un couplet aux chansons, mais seul l’ornithorynque aurait su nous dire lequel et il se taisait obstinément. Ou il poussait un hennissement qui nous induisait en erreur. La chaleur dans la soute était vite insoutenable.

 

Le travail du cuir et du cuivre n’était à peu près le même que pour les écrivains. Ainsi leur tablier leur bouclier. Une de leurs mains restait toujours dans leur poche. Réputés parmi les seins gauches pour faire de piètres amants.

 

Un vilain poireau défigurait la voisine. On avait encore sorti les parapluies pour rien. Parfois, on retrouvait la clé au fond d’un sac après avoir fait changer les serrures. Le rat-taupe parmi les créatures terrestres paraissait chaque année moins laid.

6069

Mimétisme conjugal, habitudes alimentaires et styles vestimentaires communs, nombreux sont les vieux couples où les époux finissent par se ressembler tellement que le soupçon d’inceste gémellaire demeure tout de même une hypothèse à ne pas écarter trop vite.

 

Le funambule n’avait pas beaucoup bu, pourtant. À peine s’il zigzaguait sur son fil.

 

S’il savait seulement qu’il doit son phénoménal succès de vente aux innombrables personnes animées par la rancune et la soif de vengeance qui achètent ses livres pour les offrir à leurs ennemis…

 

[Et justement, Noël approche ! La souscription pour L’Autofictif enneige le Fuji prend fin demain soir. À votre bon cœur !]

6068

On s’étonne de me voir tous ces hématomes, ces contusions. C’est que j’ai voulu me jeter dans la foule de mes lecteurs, espérant flotter au-dessus de leurs têtes, passant de bras en bras. Mais ces trois cacochymes ont préféré s’écarter et je me suis écrasé au sol.

 

Les rats muskés quittent le navire pour embarquer dans un vaisseau spatial.

 

Tandis que les deux premières sitôt levées se dirigent vers le comptoir pour régler leurs consommations, la troisième rassemble lentement ses affaires, boutonne de haut en bas son manteau, noue son écharpe avec soin. Il est à craindre qu’elle arrive trop tard.

6067

Ayant enjambé la rivière, le pont ne s’arrêtait pas en si bon chemin. On vaquait au plus pressé, qui était toujours un citron vert au-dessus d’un verre de rhum. La paresse demeurait vierge de toute méfait.

 

On ne perdait rien pour attendre, ni le rôti cuit à point ni la poire bien mûre et juteuse. La pente prenait de la vitesse en s’élevant, du fait de l’aérodynamisme de la montagne à la cime effilée, mais nous souffrions dans la descente en regagnant la vallée.

 

On souriait entre les lignes plus graves de nos lèvres. Nos prières montaient au ciel avec les fumées du crématorium, mais nous savions nous recueillir aussi sur les berceaux. Nulle vie n’était aussi longue que la peine qui nous accablait et l’excédait donc inéluctablement.

6066

de mon haïku      

    dépasse le cul

de l'éléphant

 

Nos doigts préfèrent les poires mûres aux gaufrettes.

 

il court il court

déjà n’est plus

dans mon haïku

6065

La paix avait duré trois jours et déjà nos vies s’ennuyaient de la guerre. Nous réarmions frénétiquement. Le métal des crans de sûreté serait mieux utilisé désormais. Nos fils allaient se faire tuer sur le front pour n’avoir pas à payer nos retraites. Fallait-il y voir une forme de désertion ?

 

L’ennemi prenait en toute bonne foi notre tranchée pour une fosse commune. Il la rebouchait obligeamment avec ses pelleteuses nucléaires. Nous nourrissions dès lors des projets de vengeance, comment vivre sans espoir ?

 

Beauté sitôt épanouie évanouie. Les visages et les corps, tout s’était épaissi un matin. Joues et fesses soudain nous englobaient. Noyer notre folie dans l’alcool revenait à lâcher un comprimé effervescent dans l’eau claire.

6064

– Tout s’est bien passé ? me demande le serveur comme je me présente au comptoir pour régler ma consommation.

– Ma foi, oui. J’ai porté la tasse à mes lèvres et le café a coulé très fluidement dans mon gosier, je vous remercie. (Je préfère lui cacher que je ne suis pas très satisfait de ce que j’ai écrit et que je bloque sur une métonymie coriace, je ne voudrais pas lui gâcher sa journée.)

 

j’attends que ce serpent/ se love/ dans mon haïku

 

Le myope voit une pie, mais c’est un panda. D’ailleurs, le presbyte voit ce panda, mais c’est une pie. Le bigleux penche pour un zèbre. Nous ne saurons jamais nous placer à la juste distance de l’animal.

6063

Les hommes ne se reproduisaient plus qu’en captivité. On les emprisonnait pour sauver l’espèce. Mais ces parcs attiraient de moins en moins de visiteurs. Nous avions autre chose à faire, des nids à bâtir, des terriers à creuser.

 

Jamais nul ne l’aurait soupçonné de ce quadruple meurtre si l’on n’avait trouvé des traces de poudre sur les ailes du papillon. Il fallait beaucoup d’application et de soin pour rater une gaufre. La fourrure s’enrhumait par l’anus.

 

Nous mourions par curiosité, pour savoir enfin si nous avions une âme, comme se brise le violon qui nous échappe. L’été venu, la laine préférait filer doux.

  

[Rappel : une souscription est ouverte jusqu’au 4 décembre par l’Arbre vengeur pour le prochain volume de ce journal, L’Autofictif enneige le Fuji. Les souscripteurs recevront le livre dédicacé quelques jours plus tard accompagné, tenez-vous bien, d’un haïku inédit (et démesuré) ainsi que sa traduction en japonais par Hiroko Inada sérigraphiés sur un mini-kakémono en coton ! Un rêve. L’occasion aussi de se procurer un livre qui risque d’être comme à chaque fois très peu présent en librairie…]

6062

On m’a volé un tiers de ce qu’il y avait dans mon havresac ! J’ai poursuivi ma route avec ce bissac. On m’a encore dérobé la moitié de son contenu ! Vous pensez comme maintenant je m’agrippe à mon sac !

 

Le ciel est, par-dessus le toit, si bleu, si calme, sur l’esprit gémissant en proie aux longs ennuis.

 

Je préfère vous prévenir, c’est assez affreux… Comme il débouchait sur la grand-route, ce joli petit chemin forestier s’est fait écraser par un rouleau-compresseur.

6061

Les étoiles étant plus petites alors, il ne leur était pas nécessaire de s’éloigner autant de la Terre pour consteller le ciel nocturne. Puis il existait encore des collines pour nous rapprocher d’elles. Des collines que nous pouvions flatter elles-mêmes de la main en prenant un peu de recul.

 

Nous n'abattions le gibier que quand nous nous trouvions en état de légitime défense. Nous pêchions l’ablette en buvant l’eau des rivières. Tout concourait à l’harmonie. Non seulement nos pets n’allumaient pas d’incendies, mais ils éteignaient les départs de feu. Dans nos ongles, se miraient nos dents.

 

Il n’y avait aucune raison d’aller voir ailleurs. Seul le temps valait d’être conquis, tout un passé historique riche en œuvres et en réalisations somptueuses sur lequel faire main basse. Les pionniers étaient un peu en retard sur le reste du groupe, il leur restait tant à faire !

6060

La plupart des êtres humains naissent dépourvus de pompon. Il faut alors en acheter ou en fabriquer un soi-même, puis encore le coudre. Dépense d’argent et d’énergie qu’une meilleure finition du bonhomme nous eût épargnée.

 

E

N        B

CONNARD

U        T

L         A

É        RACLURE

          D

(Ne plus jamais jouer au Scrabble avec cet adversaire affligé du syndrome de la Tourette.)

 

Les corps se déshabillent pour s’aimer, mais les mains restent nues pour se battre.

 

[Réservation ouverte pour la prochaine étape du Marathon autofictif, de Christophe Brault, à la Maison de la poésie, le samedi 6 décembre à 20 h. Nous serions bien malheureux de ne pas vous y voir.]

6059

Il n’y en avait que pour la pomme de terre. Elle revenait à toutes les sauces dans les conversations de table. Même quand on parlait d’autre chose, il fallait qu’elle mette son grain de sel. On l’écoutait uniquement parce qu’on la savait nue sous sa robe de chambre et que celle-ci souvent s'entrebâillait.

 

La bûche se fendait en deux à l'instar de la noix. On faisait dans la dentelle aussi des napperons de très mauvais goût. La fumée devenait jaune en vieillissant. La quatrième patte des chiens ne poussait pas toujours.

 

Il est exact que le ruisseau chantait. Tout un répertoire aujourd’hui bien oublié. Les grenouilles prêtaient leur voix aux écrevisses. Les cailloux ne restaient jamais sourds bien longtemps.

6058

Tout de noir vêtue, très maigre, très pâle, très brune, les yeux cernés de mauve, un anneau dans le nez, la serveuse me demande ce que je désire boire. J’hésite entre une Mort Subite et un Bloody Mary. Au reste, ai-je vraiment le choix ?

 

L’homme est responsable d’un nombre infini de dérèglements et de cataclysmes, d’aucun le gibbon.

 

C’est bien laid, bien gris, bien long, et trop souvent revenu, le 22 novembre.

 

6057

Les vies se défaisaient comme des tricots. La laine pouvait resservir. On l’enroulait autour d’un bâton. Layette et trousseau pour une autre existence semblable à venir.

 

Les amours mortes jonchaient le sol au pied de l’arbre de la connaissance. Germaient déjà à ses branches des bourgeons de glu. Tout recommençait sans cesse à l’identique, je vous dis.

 

On devenait grand-mère beaucoup trop jeune. Il fallait se déguiser pour y croire. Il y avait des robes faites pour ça, et des bas épais, et des chaussons noirs.

6056

La ruse abjecte de ce prétendu gérontophile fut bientôt éventée : il ne jetait son dévolu que sur les vieilles retombées en enfance.

 

Tout roman voudrait nous faire accroire qu’il ne se passe rien ailleurs, mais seuls les meilleurs y parviennent.

 

Ma misanthropie se nuance d’autodérision.

6055

Notre relation aux puits avait changé aussi. Ils ne servaient déjà plus. Souvent, ils étaient obstrués par une plaque de tôle ondulée sur quoi pesait une lourde pierre. C’est dire par exemple que la tentation de s’y noyer était restait tenace.

 

Les couloirs étaient plus longs et prenaient des virages à angle droit si soudains qu’il surprenaient encore ceux qui avaient toujours vécu là.

 

Les cuisines pouvaient être entièrement orange, ça ne choquait personne. Mais les citrons y détonaient et nous laissions plus longtemps cuire les œufs au plat.

6054

Elle n’était donc pas celle que j’avais imaginée. Peut-être cependant aurait-elle dû opter pour ma version, plus élaborée, plus subtile, conçue avec passion, persistais-je à penser.

 

En attendant, je vais fixer une ampoule à cette épée, se décide Damoclès et va chercher son échelle.

 

Nous n’aurons vécu que dans les miroirs, au mieux quelques minutes par jour. Pour le reste, rien n’est sûr, les témoignages sont trop vagues, trop confus, trop contradictoires. Comment s’y fier ?

6053

Un certain rapport du soleil avec le sable déposé par nos chaussures de plage sur le carrelage à motifs géométriques de la maison de Brétignolles semble s’être modifié depuis mon enfance. Mais je me trompe peut-être.

 

Quelque chose de l’usure du skaï brun caramel des banquettes de la micheline rouge et crème qui desservait les communes des Mauges s’est perdu aussi, je crois, ou bien tout est pareil et ce sont mes souvenirs qui s’usent.

 

Et le vendredi soir, sur la ligne Nantes-Angers, les sacs de linge sale des bidasses en permission constituaient une compagnie peu discrète quoique silencieuse. Les filets à bagages étaient faits de fils blancs tressés qui s’effilochaient en aigrettes comme les pissenlits, ce qui pourrait être oublié certainement sans léser beaucoup la mémoire du monde. Je préfère le noter, pourtant.

6052

elle envahit seule

mon haïku

la fourmi

 

tchac

un rat

coincé là

 

paraît que le           poulpe

sait comment faire

pour s’en extraire

6051

se tapit pour mieux jaillir

la panthère

dans mon haïku

 

civet de lapin

le magicien

mange son chapeau

 

mon pied

écrase un

esractog

6050

–Blablablablablablablablablablablablalbablablablablablabla.Blablablablabla. Blablablablablablablabla. Blablablabla. Blablablabablablablablablablablablablablablablalbabla.Bblablablablablablablablablablablablablablabablablablablablablablablablablabla, et toi alors ?

– Terre Adélie. Divorce. Cancer. Mais là, maintenant, je dois y aller.

 

Motard décapité par une tôle envolée d’un camion, son casque tout de même lui évite une vilaine bosse.

 

(Et cette tapette à lucioles, c’est encore de l’humour noir ?)

6049

Jules Laforgue est l’auteur qui m’est le plus contemporain.

 

La banane plonge. Nous n’avons plus qu’à ouvrir la bouche.

 

La médiocrité ambiante est la condition de tout succès.

6048

Un beau fronton de pierre immaculé, un burin bien affûté, un solide maillet. Et puis, voilà, toujours la même histoire : quoi écrire encore ?

 

Bien pratique, tout de même, cette table à rallonges que tu peux retirer à mesure que tes enfants quittent la maison, que tes parents meurent et que tu te fâches avec tes amis.

 

Je me lève chaque matin avec un nouvel épi. Mais je ne touche pas à ma brosse : un jour, je serai aussi bien coiffé qu’un champ de blé ! 

6047

(Au café)

Sourcils froncés, mines préoccupées, soupirs, crayons mordillés, mains fébriles prenant des notes, carnets et agendas ouverts sur la table, elles m’intriguent, je tends l’oreille et tout s’explique : elles mettent au point le déroulé (sic) d’une intervention intitulée : Habiter poétiquement le monde.

 

(Yack à faire ceci, pourtant, yack à faire comme ça – paisiblement paître dans la steppe.)

 

Vraiment, c’est d'abord toi qui décides si tu coinces ta serviette dans ton col ou si tu l’étends sur tes cuisses. À son tour alors, la sauce choisit de maculer ta chemise ou ton pantalon.

6046

Un chauve ventripotent m’est carrément rentré dedans, comme si je n’existais pas ! Faut-il y voir la main des blondinettes qui feraient secrètement campagne afin que leur structurelle incuriosité à mon égard gagne toutes les couches de la population ?

 

La girafe à la plus haute fenêtre écarte son rideau réticulé et passe une tête pour contempler le monde.

 

Souliers. Chapeau. Mais la boîte ne ferme pas bien et voici notre bonhomme qui se tire.

6045

Sonne le téléphone de mon voisin de table. J’entends son interlocutrice lui demander si elle le dérange. Non, non, pas du tout, répond le type. Alors moi, si, en revanche, si je puis me permettre, beaucoup, je suis occupé, rappelle plus tard.

 

Le vent propage le feu, hormis pourtant la flamme de l’allumette qu’il souffle dès que j’en approche ma cigarette.

 

Sous le pavé, la plage. Mais laissons tranquille cette tortue. Elle est là pour pondre.

6044

Rabougri sous sa casquette, le visage dur, il collecte depuis plus de trente ans les tickets du vieux carrousel de Dijon. De nombreux adultes, hantés encore par leurs terreurs enfantines, lorsqu’ils le croisent dans la rue, ont le réflexe de porter la main à leur poche pour sortir leurs papiers.

 

Que faire d’autre que s’étrangler lorsqu’on s’écharpe ?

 

Premier exercice de maîtrise de soi : Ne pas faire remarquer à ceux qui t'entourent l'arc-en-ciel que tu es le premier à voir.

6043

Je suis écrivain même quand je n’écris pas. Alors que je ne suis de toute évidence pas un jardinier même quand je jardine.

 

Moufles et pantoufles, ainsi seulement tu cesses de faire le singe.

 

qu’allons-nous chercher sur la plage

sinon ces grains de sable qui grippent nos rouages ?

  

[Ouverture aujourd’hui et jusqu’au 4 décembre de la souscription pour le nouveau volume de ce journal, le dix-huitième, intitulé cette année L’Autofictif enneige le Fuji. Je suis très reconnaissant aux lecteurs qui font ce geste et soutiennent ainsi l’ouvrier précaire de l’économie du livre et ses vaillants éditeurs.]

6042

Le mal-être ne fait pas le poète. Mais, pour n’être pas suffisante, la condition n’en est pas moins nécessaire.

 

Il en aura fallu, des arrosoirs de sperme, pour faire grandir ce magnifique arbre généalogique.

 

Toute la rancune de la carotte, arrachée, écorchée, découpée, hachée, mixée, s'exprime dans une bonne soupe.

6041

Ces quelques parcours sur la Terre que nous empruntons régulièrement – mais selon des temporalités très diverses, liées aux saisons, à nos lieux de résidence – et qui forment une cartographie de notre existence, sillon et sillage, ce paysage éparpillé qui est notre pays bien circonscrit, le chemin sinueux où nous nous coulons, le chemin où tout roule.

 

Si tu dois les couver pourtant, crois-en plutôt l'expérience de la merlette, mets tous tes œufs dans le même panier.

 

Je zappais. Elle scrollait. Nous nous sommes ratés.

6040

Mais si la rose blanche n'est pas un lys, si la rose jaune n'est pas une jonquille et si la rose rouge n'est pas un coquelicot, la rose rose est-elle une rose ?

 

Aujourd'hui, je serai moi et, toi, tu seras toi. Et demain, on change. Égalité parfaite dans le couple de pies.

 

Nous ne sommes pas nombreux à savoir repérer, au pied du tronc, le petit bouton qu'il suffit de presser pour changer n'importe quel sapin – et le cyprès même – en pin parasol.

 

6039

Ils se rencontrent par hasard, plus de soixante ans après la fulgurante histoire d'amour qui embrasa leur jeunesse et dont leurs corps voûtés et leurs visages dévastés portent encore aujourd’hui les stigmates.

 

Je ne peux pourtant renoncer à tout. Ma paresse aurait trop à faire.

 

L'égout est le réseau social des rats. Au moins sont-ils sans hypocrisie.

6038

Rose, le sein. Bleue, la prostate. Telles sont les couleurs de la lutte contre le cancer. À l'heure de mourir, nous réchauffons les stéréotypes refroidis de l'enfance. Pensée magique. Cela nous rendra peut-être aussi nos puérils et inoffensifs organes couleur pastel, frais et dispos...

 

Une invention vraiment pas au point, le slip. Il faut en changer tout le temps.

 

Tu maudis le monde mais, depuis ta place, tu ne peux vomir que toi-même.

6037

Nuit d'Halloween complètement ratée. Quelle est cette fée sournoise qui a changé en carrosses rutilants nos grimaçantes citrouilles et nos haillons cendreux en toilettes somptueuses ?!

Le triste automne m'arrache des soupirs de souffleur de feuilles.

Il faut tout de même dire à sa décharge qu’Eric-Emmanuel Schmitt, cherchant ses mots, n’a vraiment pas eu de chance de trouver ceux-là.

6036

Il reste toujours quelques pinces à linge dehors, sur le fil, trop vieilles sans doute pour s’essorer et suivre la grande migration hivernale de leurs sœurs vers la buanderie.

Croyant entrer dans les toilettes du restaurant, je pousse la porte de la sortie de secours. Ça fera l’affaire.

L’herbivore et la plante carnivore se retrouvent pour déjeuner.

6035

Cordial, plein de repartie, le courant passe tout de suite très bien entre cet artisan-parquettiste et moi. Puis il commence à faire un bruit infernal dans la cuisine. La fin d'une belle amitié.

Fine comme une ficelle de string, la queue de l’éléphant.

ADÈLE (5 ans) – Quand je serai grande, je serai une fée !

MOI – Ou peut-être plus.

6034

Je préfère vous prévenir, c’est assez affreux… Comme il débouchait sur la grand-route, ce joli petit chemin forestier s’est fait écraser par un rouleau-compresseur.

 

L’être humain est plus vrai que nature. C’est bien ça le problème.

 

Tsunamis, crues, inondations : dégâts des eaux. Ce mauvais procès que l’on fait à l’alcool !

6033

Magnifique titre hier dans Le Bien public, notre journal local : Le cimetière pour animaux doit sortir de terre dans quelques mois. L'heure serait-elle enfin arrivée de la résurrection des corps ? Papa ! Grand-mère ! Ah non... mais voici Cajou et Pompon !

Pas de gros souci pour te gâcher la vie ? T’inquiète, un petit fera très bien l’affaire.

Une maladie avilissante était en train de le tuer. Il rassembla ses dernières forces, se traîna jusqu’au parc zoologique et s’introduisit dans l’enclos des tigres.