Curieux, ça, toutes mes larmes font des taches d’encre.
C’est un fauteuil crapaud
qui me reçoit, l’hiver, dans le café où j’ai mes habitudes. Il n’y a plus de mouches
en cette saison et donc aucune occasion valable de bondir. Pas grand-chose à raconter
non plus conséquemment.
Son alibi ne tient pas
la route, il s’est bel et bien suicidé.
