Je suis écrivain même quand je n’écris pas. Alors que je ne suis de toute évidence pas un jardinier même quand je jardine.
Moufles et pantoufles, ainsi seulement tu
cesses de faire le singe.
qu’allons-nous chercher sur la plage
sinon ces grains de sable qui grippent nos
rouages ?
[Ouverture aujourd’hui et jusqu’au 4 décembre
de la souscription pour le
nouveau volume
de ce journal, le dix-huitième, intitulé cette année L’Autofictif enneige le
Fuji. Je suis très reconnaissant aux lecteurs qui font ce geste et
soutiennent ainsi l’ouvrier précaire de l’économie du livre et ses vaillants
éditeurs.]
