Les vies se défaisaient comme des tricots. La laine pouvait resservir. On l’enroulait autour d’un bâton. Layette et trousseau pour une autre existence semblable à venir.
Les amours mortes jonchaient le sol au pied de
l’arbre de la connaissance. Germaient déjà à ses branches des bourgeons de glu.
Tout recommençait sans cesse à l’identique, je vous dis.
On devenait grand-mère beaucoup trop jeune. Il
fallait se déguiser pour y croire. Il y avait des robes faites pour ça, et des
bas épais, et des chaussons noirs.
