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Dès le lendemain matin, je prenais un train pour Padoue, me lançant à corps perdu dans la ville, jetant de fréquents coups d’œil derrière moi, sursautant au moindre bruit et accélérant ma course le long des petites rues qui se faufilent entre les Piazza dei Signori, Piazza delle Herbe, Piazza dei Fruti, cherchant refuge enfin dans le Palazzo della Ragione (le Palais de la Raison !), bien décidé à mettre le feu au gigantesque cheval de bois de Donatello qui piaffe dans le vaste salone puis à enfourcher ce météore pour rejoindre le santo cielo si, en dépit de toutes ces précautions et de ces détours, les mantes de mer étaient toujours à mes trousses !

 

Au soir, sur le ciel rose, se découpent distinctement les profils camus ou crochus de géants étendus sur le dos, certains bâillent, d’autres font la moue, leurs fronts sont diversement bosselés. Une légende locale prétend qu’il s’agit de la ligne de crête des Dolomites… Mieux vaut se montrer indulgent et feindre de gober ces naïves croyances afin de ne pas vexer les autochtones.

 

Mais que faisons-nous au juste ailleurs qu’en Italie ?

 

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Sitôt arrivé à Bologne, moi, je m’attable dans la Trattoria Fantoni et je commande des pâtes aux fruits de mer. Mais ça grouille de squilles dans mes linguine ! La squille, dite aussi mante de mer, est un crustacé redoutable, doté d’une vue perçante, de pattes-massues et de pattes-épées, qui assomme ou perfore ses proies et ampute les doigts des pêcheurs. Or comme on ne sait jamais si c’est tout à fait mort quand c’est cuit, de telles bêtes à carapace, capables de demeurer sans bouger des heures durant avant de porter leur coup fatal, je vais commencer par picorer les crevettes.

 

Fertilisants naturels, pourtant, certaines pollutions, nocturnes le plus souvent.

 

J’ai pris une très belle photo d’elle faisant un selfie.

 

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Attention, ne te trompe surtout pas, les conséquences de cette méprise pourraient être embêtantes. Es-tu sûr qu'il s'agit bien de ton porte-épingles, là, sur la table, et non du Duomo de Milan vu de loin par ta fenêtre ?

 

Gianmaria, qui s’est laissé envahir par une formidable barbe rousse et grise, m’explique : – Car ainsi je ne suis pas le gros, je ne suis pas l’abruti, je ne suis pas le con, je suis le barbu.

 

J’ai su rester modeste. Je passe en fredonnant devant la Scala.

 

 

 

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D’énormes chevesnes dérivent lentement dans les canaux, indifférents, noyés dans leur ombre, mais tous les autres Milanais longent allègrement les Navigli où le spritz pétille à perte de vue dans les verres.

 

De là où je suis, on ne me voit pas vieillir.

 

Dans le sens des aiguilles d’une montre, le temps se mord la queue.

 

 

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Tant d’arcades couvertes le long des rues de Turin que la probité des édiles de la ville au cours des siècles paraît hors de doute, qui ont su ignorer les tentatives de corruption et les menaces du puissant lobby des marchands de parapluies qui partout ailleurs fait sa loi.

 

Le cep donne le cap : il affecte déjà la forme du guéridon sur lequel nous sera servi le vin et celle du verre à pied dans lequel il nous sera versé.

 

Il n’y a effectivement aucune raison qu’elle paye seule pour toutes. La quille en tombant en entraîne toujours deux ou trois autres dans sa chute.

 

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Puis le hasard s’emmêla et il y eut cette impasse dans le dédale où leurs destins inextricablement se nouèrent.

 

Le sens du mot a évolué. La malice a su faire passer sa sournoiserie pour de l’espièglerie.

 

Appelons ça le style. Tout écrivain renomme le monde avec ses mots d’enfant.

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2,60 euros, le café, dans le TGV, soit trois belles et larges pièces de 5 francs dont une seule permettait à l’enfant des années 70 du siècle dernier de vivre uniquement de confiseries pendant six mois.

 

– Adieu !

– Vraiment, tu veux que nous soyons ensemble pour l’éternité ? Tu sembles fâchée, pourtant ?

 

Il y eut encore ces trois points de suspension, et puis sa trace se perd.