5082

Dans les soirées et les discothèques, tandis que tous les autres se déchaînent sur la piste, je pratique pour ma part une forme de danse contemporaine qui, je le sens bien, n’est pas toujours comprise. Ma position assise et même avachie sur un canapé d’angle – mon bras et ma main seuls bougeant à intervalles de plus en plus réduits pour porter un verre à mes lèvres – constitue en effet une audace chorégraphique dont le raffinement, je le déplore, échappe aux esprits convenus et aux corps endiablés.

 

Qui rate une marche doit embrasser toutes les autres pour obtenir le pardon de l’escalier.

 

L’homme blanc hétérosexuel veut sa vengeance, affirme Leïla Slimani. De quelle atteinte à ses privilèges ce dernier (des derniers), très majoritaire au sein du jury, s’est-il donc vengé en décernant le Goncourt à celle-ci en 2016 ? Et pourquoi, puisqu’elle le désigne comme le responsable unique de tous les maux et injustices qui accablent ce monde, n’a-t-elle pas refusé avec horreur cette récompense si offensante pour sa dignité ?

5081

Conversation durant laquelle, me rajeunissant de trois ans, j’ai prétendu en avoir 55 sans déceler la moindre expression de surprise chez mes interlocuteurs, mon teint frais, la ferme élasticité de mes chairs et l’extrême rareté du poil gris dans mes toisons ayant fait illusion et accrédité mon mensonge. Demain, je tente 52.

 

Il se panda mais maladroitement, donc, en conséquence de quoi il échappa lui aussi de justesse à l’extinction.

 

De fil en aiguille, la neige fait son effet, sa boule ou sa pelote.

5080

C’est de son dos qu’il prenait le plus soin : gratter l’omoplate qui la démangeait, appliquer la crème solaire, agrafer son collier, remonter et descendre la fermeture à glissière de sa robe. Et c’est pourtant son dos qui le quitte.

 

Perce huit trous dans la gouttière puis souffle dans l’embouchure, et voilà : ta maison est une flûte.

 

Curieusement, nous n’avons jamais voulu de la fouine comme animal domestique, ni même depuis que nos secrets sont protégés par des mots de passe.

 

[Deuxième édition de Mais déjà les fourmis, par Pierre Gautreau, mon éditeur arboricole du Bois de Fil. Précisions ici.]

5079

Son instinct de chasseur a résisté à tous les progrès de la civilisation et, sur la bande d’asphalte large de 5 mètres qui traverse la forêt domaniale de 30 000 hectares, l’homme trouve encore moyen de dégommer des biches, des sangliers et des renards sans cesser d’écouter Les Grosses têtes.

 

À la croisée de leurs méandres, nos chemins ne se rencontrent que pour mieux s’éloigner.

 

Jaune soleil sera un hymne à la vie. Il m’arrive de l’oublier dans le feu de l’écriture et j’ai ainsi dû, après relecture, supprimer un passage plutôt réussi mais trop douloureux dans lequel une baleine met fin à ses jours en se précipitant contre la falaise d’Étretat. Comme il s’agissait de la première page du livre, tout est à recommencer.

5078

La conquête de l’espace s’accompagne de grands périls, mais que dire alors de celle de l’au-delà ? Ainsi la mise à feu de la flèche de Notre-Dame s’est-elle soldée par le tragique ratage que l’on sait. À moins pourtant qu’il n’y ait d’autre moyen en vérité pour les âmes de monter au ciel que de partir en fumée.

 

Qu’est-ce que ce hublot de sédentaire narcissique ? Le miroir rond de ma salle de bains.

 

Tout est bien qui va mal finir.

5077

Lamentable coïncidence. La fête des pères tombe souvent le jour de mon anniversaire ou le lendemain et, de ce fait, par une sorte de cumul qui vaut confusion et se traduit par une odieuse injustice, j’ai moins de cadeaux !

 

Au sommet du Crêt de Chalam, dans le Jura, à 1540 mètres d’altitude, un petit banc attend l’homme qui en gravit la pente raide et peut alors tranquillement déployer son journal et casser la croûte. La buse et le milan ne sont pas si rapaces que les pigeons du square.

 

Inclinée sur ma feuille, ma lampe de bureau lit ce que j’écris au fur et à mesure, et ça me gêne. Je l’éteins. Tu liras quand j’aurai fini !

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Un trou sombre et humide sous un nœud de racines, et voilà pourquoi le campagnol n’écrira pas Le Château de ma mère.

 

Une goutte d’eau tombe sur ma page et délaye l’encre de la phrase tout juste écrite. J’aggrave les choses en appliquant dessus un mouchoir. En résulte une tache semblable à une planche de Rorschach qui révèle crûment ce que prétendait dérober ma fine métaphore.

 

(Ni La Gloire de mon père, ce dernier ayant dévoré sept de mes frères et sœurs.)