Mes poings ne m’ont jamais servi. Je ne sais même plus où ils sont.
Les bribes de conversation
que nous saisissons en croisant des gens dans la rue nous confirment le plus
souvent que le répertoire humain est bien pauvre et que chacun ne fait que balancer
à son tour les vieilles répliques du rôle avec une conviction qui l’honore,
sans doute, mais lasse déjà le public pourtant furtif constitué par le passant
qui les surprend. Hier, pourtant, j’ai entendu ces quelques mots qu’un type adressait
à sa compagne : « … mangé la queue d’un écureuil… » et,
pour une fois, j’aurais volontiers pris une place pour la pièce.
Tantôt le sein gonfle
la fesse, tantôt la fesse enfle le sein, toujours le sablier garde la taille
fine.
