Jamais un bonjour, jamais un bonsoir, jamais prêt à rendre service, je me montre fort peu aimable avec mes voisins, je ne leur tiens même pas la porte, n’ayant aucune envie de passer pour un serial killer dans mon immeuble.
La lionne est plus rapide
que le lion. Disposition judicieuse qu’un Créateur lucide et miséricordieux eût
octroyée aussi à l’espèce humaine.
Tout pour moi ne s’accomplira
pas dans cette vie. J’ai le temps. (Au moins aurais-je souri tristement de
cette immodeste pensée.)
Le violoniste scie la branche sur laquelle est perché son rossignol.
Souvent l’on me demande
quels sont mes secrets, comment je parviens à écrire des phrases pareilles, à
créer ainsi l’illusion avec des mots. Vous l’aurez compris, il y a un truc et,
ce truc, je ne me ferai pas prier pour le révéler, voilà : j’utilise un œuf
de lapin à double fond. Or comme vous voyez, connaître le truc ne suffit pas –
essayez un peu d’écrire une phrase pareille avec un œuf de lapin à double fond
–, encore faut-il que la virtuosité du geste le dérobe aux regards, et
ça, c’est tout un art.
La tipule marche sur l’eau.
J’attends un peu. Et si elle la changeait en vin ?
[Rappel : nouvelle
étape du Marathon autofictif, samedi à 20 h à la Maison de la poésie.]
Le noir corbeau est une nuance du bleu ciel.
À l’exception de ces
notes, réflexes nerveux, battements de paupières, il me vient peu de
littérature ces temps-ci. Et je me demande en conséquence si je n’ai pas donné
déjà tous les livres qui restaient à écrire. Cela ne me procure ni joie ni
peine, je suis juste un peu embêté pour les autres écrivains réduits au chômage
par ma faute aussi sûrement que si je les avais licenciés.
La coccinelle s’essore
comme d’autres soulèvent jupes et jupons pour traverser un terrain boueux.
Le papillon ne volette pas. Il feuillette.
– Pardon, monsieur
auriez-vous du feu ?
Le passant qui me héla
ainsi avait des cornes et une queue fourchue. Je marquai mon étonnement. Il m’avoua
qu’il avait épuisé ses réserves.
– L’homme est une si
sale engeance, ajouta-t-il en s’éloignant avec mes allumettes.
Ses jambes si fines n’auraient-elles pas elles-mêmes tissé leurs bas résille ?
On nous dépose d’autorité dans un berceau à la naissance. Personne pour nous demander si nous ne préférerions pas l’urne.
Son profil droit se
découpe magnifiquement sur son profil gauche.
C’est un don. Je sais
réparer les miroirs fêlés. Il suffit que je m’en éloigne.
Plutôt que de semer des cailloux afin de retrouver son humble chaumière, le petit Poucet aurait dû en ramasser beaucoup d’autres et édifier pour lui et ses frères au bout du chemin un Palais Idéal.
Ce globe lunaire fera
un parfait plafonnier pour ma clairière. Je le prends.
Il serait excessif de
parler d’invasion. Mais il est sûr que si deux ou trois fourmis encore se
joignent aux autres…
[Amis italiens, parution aujourd’hui de mon roman Dino Egger, traduit par Gianmaria Finardi, chez Prehistorica editore.]
N’est-ce pas la preuve qu’il filait un mauvais coton ? La corde à laquelle il a voulu se pendre a rompu.
Les branches flexueuses
du noisetier font les meilleurs arcs. L’écureuil n’y revient que pour mieux
rejaillir.
Et d’ailleurs, qu’est-ce
que le javelot sinon un coup d’épée dans l’eau de Javel ?