mercredi 29 novembre 2023

5567

Jamais un bonjour, jamais un bonsoir, jamais prêt à rendre service, je me montre fort peu aimable avec mes voisins, je ne leur tiens même pas la porte, n’ayant aucune envie de passer pour un serial killer dans mon immeuble.

 

La lionne est plus rapide que le lion. Disposition judicieuse qu’un Créateur lucide et miséricordieux eût octroyée aussi à l’espèce humaine.

 

Tout pour moi ne s’accomplira pas dans cette vie. J’ai le temps. (Au moins aurais-je souri tristement de cette immodeste pensée.)

mardi 28 novembre 2023

5566

Le violoniste scie la branche sur laquelle est perché son rossignol.

 

Souvent l’on me demande quels sont mes secrets, comment je parviens à écrire des phrases pareilles, à créer ainsi l’illusion avec des mots. Vous l’aurez compris, il y a un truc et, ce truc, je ne me ferai pas prier pour le révéler, voilà : j’utilise un œuf de lapin à double fond. Or comme vous voyez, connaître le truc ne suffit pas – essayez un peu d’écrire une phrase pareille avec un œuf de lapin à double fond –, encore faut-il que la virtuosité du geste le dérobe aux regards, et ça, c’est tout un art.

 

La tipule marche sur l’eau. J’attends un peu. Et si elle la changeait en vin ?

  

[Rappel : nouvelle étape du Marathon autofictif, samedi à 20 h à la Maison de la poésie.]

 

lundi 27 novembre 2023

5565

Le noir corbeau est une nuance du bleu ciel.

 

À l’exception de ces notes, réflexes nerveux, battements de paupières, il me vient peu de littérature ces temps-ci. Et je me demande en conséquence si je n’ai pas donné déjà tous les livres qui restaient à écrire. Cela ne me procure ni joie ni peine, je suis juste un peu embêté pour les autres écrivains réduits au chômage par ma faute aussi sûrement que si je les avais licenciés.

 

La coccinelle s’essore comme d’autres soulèvent jupes et jupons pour traverser un terrain boueux.

dimanche 26 novembre 2023

5564

Le papillon ne volette pas. Il feuillette.

 

Pardon, monsieur auriez-vous du feu ?

Le passant qui me héla ainsi avait des cornes et une queue fourchue. Je marquai mon étonnement. Il m’avoua qu’il avait épuisé ses réserves.

L’homme est une si sale engeance, ajouta-t-il en s’éloignant avec mes allumettes.

 

Ses jambes si fines n’auraient-elles pas elles-mêmes tissé leurs bas résille ?

samedi 25 novembre 2023

5563

On nous dépose d’autorité dans un berceau à la naissance. Personne pour nous demander si nous ne préférerions pas l’urne.

 

Son profil droit se découpe magnifiquement sur son profil gauche.

 

C’est un don. Je sais réparer les miroirs fêlés. Il suffit que je m’en éloigne.

 

vendredi 24 novembre 2023

5562

Plutôt que de semer des cailloux afin de retrouver son humble chaumière, le petit Poucet aurait dû en ramasser beaucoup d’autres et édifier pour lui et ses frères au bout du chemin un Palais Idéal.

 

Ce globe lunaire fera un parfait plafonnier pour ma clairière. Je le prends.

 

Il serait excessif de parler d’invasion. Mais il est sûr que si deux ou trois fourmis encore se joignent aux autres…

 

[Amis italiens, parution aujourd’hui de mon roman Dino Egger, traduit par Gianmaria Finardi, chez Prehistorica editore.]

jeudi 23 novembre 2023

5561

N’est-ce pas la preuve qu’il filait un mauvais coton ? La corde à laquelle il a voulu se pendre a rompu.

 

Les branches flexueuses du noisetier font les meilleurs arcs. L’écureuil n’y revient que pour mieux rejaillir.

 

Et d’ailleurs, qu’est-ce que le javelot sinon un coup d’épée dans l’eau de Javel ?