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Mon ami Guy Robert a publié il y a quelques années aux Editions l’Arbre Vengeur un livre étonnant, Reconnus, dans lequel il relate toutes ses rencontres fortuites avec des célébrités. Il se trouve que j’ai plusieurs fois moi-même rencontré Jean-Pierre Bacri, dont nous déplorons aujourd’hui la mort. Je vivais à Paris, rue des Tournelles, au début des années 90. Je suppose qu’il n’habitait pas loin, car je l’ai souvent croisé, en ces années-là, rue Saint-Antoine ou Boulevard Henri IV – je ne prétends pas l’avoir connu, c’était ‘bonjour, bonsoir’, je lui disais bonjour, il me répondait bonsoir. Mais le hasard a voulu que je le revoie, beaucoup plus tard, sur une aire d’autoroute, descendant d’un bus de tournage, en Haute-Savoie, je crois. Il serait mort du cancer, nous dit-on, mais j’ai tendance à penser que Macron, Castex et le Covid ne devaient pas le passionner suffisamment…

 

Expliquez-moi… dans les films de 1970, le vieux Paris de 1940 est moins bien reconstitué que dans ceux d’aujourd’hui… ?

 

N’y aurait-il de terre, et donc de Terre, que pour ensevelir les morts ?

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Puis la campagne de vaccination contre le Covid-19 des personnes âgées de plus de 75 ans s’acheva. Le lendemain, le variant monégasque du virus, hyper-agressif et hyper-infectieux, décimait en quelques heures le reste de la population. La Terre n’était plus peuplée que de vieillards. Pour autant, les Jeux Olympiques 2021 de Tokyo ne furent pas annulés, mais, et c’est sans doute ce qu’il faut retenir de ces tristes événements, pour la première fois depuis la création de la compétition, aucun record du monde ne tomba.

 

Ne te fatigue pas à secouer ton prunier, fais-le rire.

 

On dirait finalement que s’éloigne la menace d’extinction du vautour, c’est du moins l’espoir que permettent d’entretenir les perspectives de survie très limitées de l’espèce humaine et le retour de l’abondance qui sera pour son bec affamé le vrai nom de cette hécatombe.

 

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C’est la distance seule qui fait paraître si petite la tête de la girafe, laquelle est en réalité à peu près trois fois plus volumineuse que son corps.

 

Dans le même ordre d’idées, l’éléphanteau est évidemment aussi gros que sa mère, mais il est si éloigné de celle-ci dans le temps qu’il semble en effet beaucoup plus petit.

 

Ainsi encore ce jeune homme mince qui frime dans mes souvenirs… simple illusion d’optique qu’abolit le miroir (le présent prisonnier de la glace).

 

 

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Ce coq était maigrelet mais son chant tonitruant. À la mort de notre père, j’ai vraiment cru favoriser mon frère en lui laissant le chant et en prenant le coq, je ne comprends vraiment pas pourquoi il ne veut plus me parler. 

 

Mon premier est la première syllabe du mot flageolet.

Mon deuxième est la deuxième syllabe du mot flageolet.

Mon troisième est la troisième syllabe du mot flageolet.

Mon tout est une légumineuse parfaitement indigeste.

 

Raté. Même en plaçant sournoisement leur dirigeable devant le soleil, les frères Montgolfier n’auront pas réussi à éclipser les frères Lumière.  

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Julien Gracq a exigé par testament que ses ultimes carnets ne soient publiés que vingt ans après sa mort afin d’épargner les susceptibilités que pourraient froisser ces notes impitoyables. Et je me demande en effet quel paysage décrié pourra en prendre ombrage, quelle colline humiliée entrer en éruption, quel fleuve hors de lui inonder ses berges et noyer les bergères… ? Ça va chauffer ! Vivement 2027 !

 

MOI – Je fais du sport, je ne bois ni ne fume, je mange sainement…

LA MORT – Allons, s’il vous plaît, ne rendez pas les choses plus difficiles.

 

L’autorité prêtant désormais à rire et, moi-même, distribué à contre-emploi dans le rôle terrifiant du père de famille, riant le premier de mes sommations et objurgations tempétueuses, j’ai opté, soucieux malgré tout de l’éducation de mes filles, pour la supplication. Et c’est donc à genoux que je leur demande de bien vouloir, s’il vous plaît, mes chéries, éteindre l’ordinateur, réviser vos leçons et débarrasser la table.

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Peut-être serait-il temps, par pure honnêteté et pour éviter tout malentendu, de confier aux auteurs qui déballent publiquement dans des livres le linge sale familial (les tribunaux étant peut-être les pressings destinés à cette nécessaire lessive) que nos mines scandalisées, notre indignation compassionnelle, notre émotion démonstrative, notre ardente sollicitude, sont très légèrement surjouées malgré tout, contrairement à notre appétit de drame humain, notre curiosité malsaine pour le détail de l’horreur et la forme des taches sur les draps, qui sont pour le coup tout à fait sincères, puisque nous sommes de vrais faux culs... il faut le dire, non ? Mais, est-ce vraiment une révélation ?

 

Décharnés, squelettiques, les ours blancs fondent à vue d’œil.

 

Souvent, dans le pot d’olives dénoyautées, se glisse une olive entière, intègre, avec son noyau infracassable, pressentie pour être tête de liste (et de mule) de la France Insoumise aux prochaines élections, lequel noyau nous casse une dent et nous arrache un cri de douleur et d’admiration mêlées… car enfin, quelle audace, quel esprit de rébellion ! C’est carrément de la désobéissance civile ! Par les temps qui ne courent plus guère, petite olive, rechpect !

 

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Nous savons donc que tout événement a pour cause et principe le battement d’ailes d’un papillon. C’est pourquoi la rapide disparition des lépidoptères devrait nous inquiéter plus encore que celle des abeilles pollinisatrices. Car alors, quand le dernier papillon succombera (épuisé certainement d’avoir dû manœuvrer seul tout le train des conséquences), le monde aussitôt et irrémédiablement se figera. J’en veux pour preuve qu’il y avait, dans mon enfance, infiniment plus de papillons qu’aujourd’hui et que j’étais à cette époque beaucoup plus actif, remuant, dynamique. Toujours à gambader, à faire des roulades et des galipettes… Qui osera parler de coïncidence ?

 

Le couvercle de ce piano peut être fermé à clé. Pour empêcher d’entrer ou de sortir ?

 

La douleur progresse, le nerf est la mèche où court la flamme… en serrant les dents, il attend l’inévitable implosion.