L’encre voulait être bue à la régalade. Elle voulait s’écouler, s'épandre, inonder, submerger, engloutir. Nous la canalisons dans le plus étroit tuyau d’où nous parviennent ses cris étranglés, toute notre littérature.
La pudeur nous commande de garder une
chaussette sur les deux.
Le modeste est un malin. On ne peut lui
rabattre le caquet qu’en entonnant son éloge.
[Toute ma gratitude à Eric Loret de l’avoir
bien compris dans ce très bel article sur Jaune soleil
(AOC).]
