L’écrivain est un arbre qui part à l’aventure de tous côtés sans bouger et se couvre de feuilles qu’il finit par froisser et jeter par terre. Puis, curieusement, ça repart.
Ne boite plus depuis qu’il boit.
L’ongle pousserait plus vite et plus long s’il
ne trouvait toujours, suffisamment proche, une proie à lacérer.
