Notre main gauche et notre droite fébrilement se cherchent partout, aucune autre prise ne les satisfait, de l’eau, du sable, du vent, toute notre vie elles se poursuivent pour se croiser enfin quand cesse toute cette agitation, sur le ventre du mort.
La pluie que boit le
grand ne désaltérera pas le petit. Ni ne le noiera, se justifie le grand.
Mais qui est le plus
végétarien de nous deux ? Toi, qui déchiquètes à belles dents ton flan de
courgette ? Ou moi, qui broute mon steak ?
