La culpabilité me ronge… Pourquoi suis-je vivant, moi, pourquoi ai-je survécu alors que tous les autres sont morts, Diderot, Baudelaire, Flaubert, Proust, Beckett… ?
Notre globe sera
d’abord englouti pour mieux s’évaporer ensuite (si j’ai bien compris).
(Ne soyons donc pas
trop pressés de régler le différend entre l’ablette et l’alouette.)
