Sentant ma mort prochaine – une odeur épouvantable –, mes voisins de palier ont alerté les pompiers qui ont forcé ma porte, découvrant avec horreur mon futur cadavre assis dans un fauteuil avec un livre.
Battre
les blancs en neige – pondre puis fondre.
Dans
ce gros buisson de barbe blanche, brillent les paires d’yeux ardents d’une
bonne dizaine de génies du XIXe siècle à l’affût des révolutions.
