Un matin, donc, on ne trouva plus d’endives. Et l’on comprit que, lasses de ces longs hivers, elles avaient décidé de migrer avec les autres hirondelles.
Il est passé à la
postérité. Son œuvre est lue, traduite, commentée, rééditée, préfacée, étudiée.
Et vraiment, là-haut, sur son nuage, il se réjouit – de n’avoir plus d’entrailles,
car vingt fois par jour, il vomirait.
Il suffirait d’alterner
les marches qui montent et celles qui descendent pour obtenir un escalier horizontal
beaucoup moins casse-gueule.
