Ayant enjambé la rivière, le pont ne s’arrêtait pas en si bon chemin. On vaquait au plus pressé, qui était toujours un citron vert au-dessus d’un verre de rhum. La paresse demeurait vierge de toute méfait.
On ne perdait rien pour attendre, ni le rôti
cuit à point ni la poire bien mûre et juteuse. La pente prenait de la vitesse
en s’élevant, du fait de l’aérodynamisme de la montagne à la cime effilée, mais
nous souffrions dans la descente en regagnant la vallée.
On souriait entre les lignes plus graves de nos
lèvres. Nos prières montaient au ciel avec les fumées du crématorium, mais nous
savions nous recueillir aussi sur les berceaux. Nulle vie n’était aussi longue
que la peine qui nous accablait et l’excédait donc inéluctablement.
