Ne va pas fouler le raisin avec ces semelles de liège !
Je lève les yeux de mon livre. Passe devant moi un très vieux vieillard cassé sur sa canne, l’os bleu de son crâne visible déjà sous la peau trop fine devenue diaphane. Comme nul n’existe hors de ma vue, que le monde est une fiction hors de l’espace que mon regard embrasse, je m’en veux un peu d’avoir donné vie à cet homme quelques jours avant sa mort. Et je m’inquiète aussi de n’avoir plus assez de force en moi pour susciter autre chose que cet agonisant.
Je me demande quelle tête peut bien avoir le singe sous son masque d’homme.
