Vautré dans mon lit, un crayon à la main, avachi sur mon banc, mon carnet ouvert sur les genoux, affalé sur la banquette du café, quelques feuillets étalés devant moi, je prétends que l’écriture est la grande aventure de mon existence, qu’elle se substitue avantageusement à toutes les autres et me dispense de les vivre.
Il en est brutalement tombé. Qu'allait-il faire
aussi sur ce piédestal ?
Il semblerait que le vaisseau spatial qui crut
atterrir sur la Terre il y a 4 milliards d’années ait fait une grosse erreur de
navigation. Si bien que nous ne savons plus du tout où nous sommes.
