Sur mon banc favori du jardin de l'Arquebuse, ce matin : un pantalon. Un pantalon installé là, tout seul, sans son homme dedans. L’essentiel y est pourtant, me dis-je et, considérant donc que celui-ci était occupé, je me cherchai un autre banc.
C’est un livre important et qui fera date, un
nouveau jalon qui saute, précipitant le déclin de la littérature.
Enfin, tous les passants étaient passés.
