Depuis vingt ans, à la même époque, je recevais sa visite. Sa bonne grosse tête se pointait derrière mon carreau. Elle ne viendra plus. Le rosier sous la fenêtre est mort cet hiver. Sa plus haute fleur, jaune pâle, aux larges pétales frangés de rose, rejoint dans mon souvenir mes autres chagrins d’amour.
Ne te risque pas à
gratouiller le crâne d’un chien qui mange ou d’un écrivain qui écrit.
A Room of One’s Own. Ou plus simplement A
Panic room.
