Je n’ai jamais réussi à donner confiance au petit garçon timide que je fus. Ce sera lui encore qui tremblera dans le vieillard.
Le texte de Proust est
le système nerveux à vif de la littérature.
J’ôte une à une les
douloureuses échardes plantées dans sa peau. Enfin quoi, je plume ce poulet.
