Elle n’était donc pas celle que j’avais imaginée. Peut-être cependant aurait-elle dû opter pour ma version, plus élaborée, plus subtile, conçue avec passion, persistais-je à penser.
En attendant, je vais fixer une ampoule à cette
épée, se décide Damoclès et va chercher son échelle.
Nous n’aurons vécu que dans les miroirs, au
mieux quelques minutes par jour. Pour le reste, rien n’est sûr, les témoignages
sont trop vagues, trop confus, trop contradictoires. Comment s’y fier ?
Un certain rapport du soleil avec le sable déposé par nos chaussures de plage sur le carrelage à motifs géométriques de la maison de Brétignolles semble s’être modifié depuis mon enfance. Mais je me trompe peut-être.
Quelque chose de l’usure du skaï brun caramel
des banquettes de la micheline rouge et crème qui desservait les communes des
Mauges s’est perdu aussi, je crois, ou bien tout est pareil et ce sont mes
souvenirs qui s’usent.
Et le vendredi soir, sur la ligne
Nantes-Angers, les sacs de linge sale des bidasses en permission constituaient
une compagnie peu discrète quoique silencieuse. Les filets à bagages étaient
faits de fils blancs tressés qui s’effilochaient en aigrettes comme les
pissenlits, ce qui pourrait être oublié certainement sans léser beaucoup la
mémoire du monde. Je préfère le noter, pourtant.
elle envahit seule
mon haïku
la fourmi
tchac
un rat
coincé là
paraît que le poulpe
sait comment faire
pour s’en extraire
se tapit pour mieux jaillir
la panthère
dans mon haïku
civet de lapin
le magicien
mange son chapeau
mon pied
écrase un
esractog
–Blablablablablablablablablablablablalbablablablablablabla.Blablablablabla. Blablablablablablablabla. Blablablabla. Blablablabablablablablablablablablablablablablalbabla.Bblablablablablablablablablablablablablablabablablablablablablablablablablabla, et toi alors ?
– Terre Adélie. Divorce. Cancer. Mais là,
maintenant, je dois y aller.
Motard décapité par une tôle envolée d’un
camion, son casque tout de même lui évite une vilaine bosse.
(Et cette tapette à lucioles, c’est encore de
l’humour noir ?)
Jules Laforgue est l’auteur qui m’est le plus contemporain.
La banane plonge.
Nous n’avons plus qu’à ouvrir la bouche.
La médiocrité
ambiante est la condition de tout succès.
Un beau fronton
de pierre immaculé, un burin bien affûté, un solide maillet. Et puis, voilà,
toujours la même histoire : quoi écrire encore ?
Bien pratique, tout
de même, cette table à rallonges que tu peux retirer à mesure que tes enfants
quittent la maison, que tes parents meurent et que tu te fâches avec tes amis.
Je me lève chaque matin avec un nouvel épi. Mais je ne touche pas à ma brosse : un jour, je serai aussi bien coiffé qu’un champ de blé !