6066

de mon haïku      

    dépasse le cul

de l'éléphant

 

Nos doigts préfèrent les poires mûres aux gaufrettes.

 

il court il court

déjà n’est plus

dans mon haïku

6065

La paix avait duré trois jours et déjà nos vies s’ennuyaient de la guerre. Nous réarmions frénétiquement. Le métal des crans de sûreté serait mieux utilisé désormais. Nos fils allaient se faire tuer sur le front pour n’avoir pas à payer nos retraites. Fallait-il y voir une forme de désertion ?

 

L’ennemi prenait en toute bonne foi notre tranchée pour une fosse commune. Il la rebouchait obligeamment avec ses pelleteuses nucléaires. Nous nourrissions dès lors des projets de vengeance, comment vivre sans espoir ?

 

Beauté sitôt épanouie évanouie. Les visages et les corps, tout s’était épaissi un matin. Joues et fesses soudain nous englobaient. Noyer notre folie dans l’alcool revenait à lâcher un comprimé effervescent dans l’eau claire.

6064

– Tout s’est bien passé ? me demande le serveur comme je me présente au comptoir pour régler ma consommation.

– Ma foi, oui. J’ai porté la tasse à mes lèvres et le café a coulé très fluidement dans mon gosier, je vous remercie. (Je préfère lui cacher que je ne suis pas très satisfait de ce que j’ai écrit et que je bloque sur une métonymie coriace, je ne voudrais pas lui gâcher sa journée.)

 

j’attends que ce serpent/ se love/ dans mon haïku

 

Le myope voit une pie, mais c’est un panda. D’ailleurs, le presbyte voit ce panda, mais c’est une pie. Le bigleux penche pour un zèbre. Nous ne saurons jamais nous placer à la juste distance de l’animal.

6063

Les hommes ne se reproduisaient plus qu’en captivité. On les emprisonnait pour sauver l’espèce. Mais ces parcs attiraient de moins en moins de visiteurs. Nous avions autre chose à faire, des nids à bâtir, des terriers à creuser.

 

Jamais nul ne l’aurait soupçonné de ce quadruple meurtre si l’on n’avait trouvé des traces de poudre sur les ailes du papillon. Il fallait beaucoup d’application et de soin pour rater une gaufre. La fourrure s’enrhumait par l’anus.

 

Nous mourions par curiosité, pour savoir enfin si nous avions une âme, comme se brise le violon qui nous échappe. L’été venu, la laine préférait filer doux.

  

[Rappel : une souscription est ouverte jusqu’au 4 décembre par l’Arbre vengeur pour le prochain volume de ce journal, L’Autofictif enneige le Fuji. Les souscripteurs recevront le livre dédicacé quelques jours plus tard accompagné, tenez-vous bien, d’un haïku inédit (et démesuré) ainsi que sa traduction en japonais par Hiroko Inada sérigraphiés sur un mini-kakémono en coton ! Un rêve. L’occasion aussi de se procurer un livre qui risque d’être comme à chaque fois très peu présent en librairie…]

6062

On m’a volé un tiers de ce qu’il y avait dans mon havresac ! J’ai poursuivi ma route avec ce bissac. On m’a encore dérobé la moitié de son contenu ! Vous pensez comme maintenant je m’agrippe à mon sac !

 

Le ciel est, par-dessus le toit, si bleu, si calme, sur l’esprit gémissant en proie aux longs ennuis.

 

Je préfère vous prévenir, c’est assez affreux… Comme il débouchait sur la grand-route, ce joli petit chemin forestier s’est fait écraser par un rouleau-compresseur.

6061

Les étoiles étant plus petites alors, il ne leur était pas nécessaire de s’éloigner autant de la Terre pour consteller le ciel nocturne. Puis il existait encore des collines pour nous rapprocher d’elles. Des collines que nous pouvions flatter elles-mêmes de la main en prenant un peu de recul.

 

Nous n'abattions le gibier que quand nous nous trouvions en état de légitime défense. Nous pêchions l’ablette en buvant l’eau des rivières. Tout concourait à l’harmonie. Non seulement nos pets n’allumaient pas d’incendies, mais ils éteignaient les départs de feu. Dans nos ongles, se miraient nos dents.

 

Il n’y avait aucune raison d’aller voir ailleurs. Seul le temps valait d’être conquis, tout un passé historique riche en œuvres et en réalisations somptueuses sur lequel faire main basse. Les pionniers étaient un peu en retard sur le reste du groupe, il leur restait tant à faire !

6060

La plupart des êtres humains naissent dépourvus de pompon. Il faut alors en acheter ou en fabriquer un soi-même, puis encore le coudre. Dépense d’argent et d’énergie qu’une meilleure finition du bonhomme nous eût épargnée.

 

E

N        B

CONNARD

U        T

L         A

É        RACLURE

          D

(Ne plus jamais jouer au Scrabble avec cet adversaire affligé du syndrome de la Tourette.)

 

Les corps se déshabillent pour s’aimer, mais les mains restent nues pour se battre.

 

[Réservation ouverte pour la prochaine étape du Marathon autofictif, de Christophe Brault, à la Maison de la poésie, le samedi 6 décembre à 20 h. Nous serions bien malheureux de ne pas vous y voir.]

6059

Il n’y en avait que pour la pomme de terre. Elle revenait à toutes les sauces dans les conversations de table. Même quand on parlait d’autre chose, il fallait qu’elle mette son grain de sel. On l’écoutait uniquement parce qu’on la savait nue sous sa robe de chambre et que celle-ci souvent s'entrebâillait.

 

La bûche se fendait en deux à l'instar de la noix. On faisait dans la dentelle aussi des napperons de très mauvais goût. La fumée devenait jaune en vieillissant. La quatrième patte des chiens ne poussait pas toujours.

 

Il est exact que le ruisseau chantait. Tout un répertoire aujourd’hui bien oublié. Les grenouilles prêtaient leur voix aux écrevisses. Les cailloux ne restaient jamais sourds bien longtemps.

6058

Tout de noir vêtue, très maigre, très pâle, très brune, les yeux cernés de mauve, un anneau dans le nez, la serveuse me demande ce que je désire boire. J’hésite entre une Mort Subite et un Bloody Mary. Au reste, ai-je vraiment le choix ?

 

L’homme est responsable d’un nombre infini de dérèglements et de cataclysmes, d’aucun le gibbon.

 

C’est bien laid, bien gris, bien long, et trop souvent revenu, le 22 novembre.

 

6057

Les vies se défaisaient comme des tricots. La laine pouvait resservir. On l’enroulait autour d’un bâton. Layette et trousseau pour une autre existence semblable à venir.

 

Les amours mortes jonchaient le sol au pied de l’arbre de la connaissance. Germaient déjà à ses branches des bourgeons de glu. Tout recommençait sans cesse à l’identique, je vous dis.

 

On devenait grand-mère beaucoup trop jeune. Il fallait se déguiser pour y croire. Il y avait des robes faites pour ça, et des bas épais, et des chaussons noirs.

6056

La ruse abjecte de ce prétendu gérontophile fut bientôt éventée : il ne jetait son dévolu que sur les vieilles retombées en enfance.

 

Tout roman voudrait nous faire accroire qu’il ne se passe rien ailleurs, mais seuls les meilleurs y parviennent.

 

Ma misanthropie se nuance d’autodérision.

6055

Notre relation aux puits avait changé aussi. Ils ne servaient déjà plus. Souvent, ils étaient obstrués par une plaque de tôle ondulée sur quoi pesait une lourde pierre. C’est dire par exemple que la tentation de s’y noyer était restait tenace.

 

Les couloirs étaient plus longs et prenaient des virages à angle droit si soudains qu’il surprenaient encore ceux qui avaient toujours vécu là.

 

Les cuisines pouvaient être entièrement orange, ça ne choquait personne. Mais les citrons y détonaient et nous laissions plus longtemps cuire les œufs au plat.

6054

Elle n’était donc pas celle que j’avais imaginée. Peut-être cependant aurait-elle dû opter pour ma version, plus élaborée, plus subtile, conçue avec passion, persistais-je à penser.

 

En attendant, je vais fixer une ampoule à cette épée, se décide Damoclès et va chercher son échelle.

 

Nous n’aurons vécu que dans les miroirs, au mieux quelques minutes par jour. Pour le reste, rien n’est sûr, les témoignages sont trop vagues, trop confus, trop contradictoires. Comment s’y fier ?

6053

Un certain rapport du soleil avec le sable déposé par nos chaussures de plage sur le carrelage à motifs géométriques de la maison de Brétignolles semble s’être modifié depuis mon enfance. Mais je me trompe peut-être.

 

Quelque chose de l’usure du skaï brun caramel des banquettes de la micheline rouge et crème qui desservait les communes des Mauges s’est perdu aussi, je crois, ou bien tout est pareil et ce sont mes souvenirs qui s’usent.

 

Et le vendredi soir, sur la ligne Nantes-Angers, les sacs de linge sale des bidasses en permission constituaient une compagnie peu discrète quoique silencieuse. Les filets à bagages étaient faits de fils blancs tressés qui s’effilochaient en aigrettes comme les pissenlits, ce qui pourrait être oublié certainement sans léser beaucoup la mémoire du monde. Je préfère le noter, pourtant.

6052

elle envahit seule

mon haïku

la fourmi

 

tchac

un rat

coincé là

 

paraît que le           poulpe

sait comment faire

pour s’en extraire

6051

se tapit pour mieux jaillir

la panthère

dans mon haïku

 

civet de lapin

le magicien

mange son chapeau

 

mon pied

écrase un

esractog

6050

–Blablablablablablablablablablablablalbablablablablablabla.Blablablablabla. Blablablablablablablabla. Blablablabla. Blablablabablablablablablablablablablablablablalbabla.Bblablablablablablablablablablablablablablabablablablablablablablablablablabla, et toi alors ?

– Terre Adélie. Divorce. Cancer. Mais là, maintenant, je dois y aller.

 

Motard décapité par une tôle envolée d’un camion, son casque tout de même lui évite une vilaine bosse.

 

(Et cette tapette à lucioles, c’est encore de l’humour noir ?)

6049

Jules Laforgue est l’auteur qui m’est le plus contemporain.

 

La banane plonge. Nous n’avons plus qu’à ouvrir la bouche.

 

La médiocrité ambiante est la condition de tout succès.

6048

Un beau fronton de pierre immaculé, un burin bien affûté, un solide maillet. Et puis, voilà, toujours la même histoire : quoi écrire encore ?

 

Bien pratique, tout de même, cette table à rallonges que tu peux retirer à mesure que tes enfants quittent la maison, que tes parents meurent et que tu te fâches avec tes amis.

 

Je me lève chaque matin avec un nouvel épi. Mais je ne touche pas à ma brosse : un jour, je serai aussi bien coiffé qu’un champ de blé ! 

6047

(Au café)

Sourcils froncés, mines préoccupées, soupirs, crayons mordillés, mains fébriles prenant des notes, carnets et agendas ouverts sur la table, elles m’intriguent, je tends l’oreille et tout s’explique : elles mettent au point le déroulé (sic) d’une intervention intitulée : Habiter poétiquement le monde.

 

(Yack à faire ceci, pourtant, yack à faire comme ça – paisiblement paître dans la steppe.)

 

Vraiment, c’est d'abord toi qui décides si tu coinces ta serviette dans ton col ou si tu l’étends sur tes cuisses. À son tour alors, la sauce choisit de maculer ta chemise ou ton pantalon.

6046

Un chauve ventripotent m’est carrément rentré dedans, comme si je n’existais pas ! Faut-il y voir la main des blondinettes qui feraient secrètement campagne afin que leur structurelle incuriosité à mon égard gagne toutes les couches de la population ?

 

La girafe à la plus haute fenêtre écarte son rideau réticulé et passe une tête pour contempler le monde.

 

Souliers. Chapeau. Mais la boîte ne ferme pas bien et voici notre bonhomme qui se tire.

6045

Sonne le téléphone de mon voisin de table. J’entends son interlocutrice lui demander si elle le dérange. Non, non, pas du tout, répond le type. Alors moi, si, en revanche, si je puis me permettre, beaucoup, je suis occupé, rappelle plus tard.

 

Le vent propage le feu, hormis pourtant la flamme de l’allumette qu’il souffle dès que j’en approche ma cigarette.

 

Sous le pavé, la plage. Mais laissons tranquille cette tortue. Elle est là pour pondre.

6044

Rabougri sous sa casquette, le visage dur, il collecte depuis plus de trente ans les tickets du vieux carrousel de Dijon. De nombreux adultes, hantés encore par leurs terreurs enfantines, lorsqu’ils le croisent dans la rue, ont le réflexe de porter la main à leur poche pour sortir leurs papiers.

 

Que faire d’autre que s’étrangler lorsqu’on s’écharpe ?

 

Premier exercice de maîtrise de soi : Ne pas faire remarquer à ceux qui t'entourent l'arc-en-ciel que tu es le premier à voir.

6043

Je suis écrivain même quand je n’écris pas. Alors que je ne suis de toute évidence pas un jardinier même quand je jardine.

 

Moufles et pantoufles, ainsi seulement tu cesses de faire le singe.

 

qu’allons-nous chercher sur la plage

sinon ces grains de sable qui grippent nos rouages ?

  

[Ouverture aujourd’hui et jusqu’au 4 décembre de la souscription pour le nouveau volume de ce journal, le dix-huitième, intitulé cette année L’Autofictif enneige le Fuji. Je suis très reconnaissant aux lecteurs qui font ce geste et soutiennent ainsi l’ouvrier précaire de l’économie du livre et ses vaillants éditeurs.]

6042

Le mal-être ne fait pas le poète. Mais, pour n’être pas suffisante, la condition n’en est pas moins nécessaire.

 

Il en aura fallu, des arrosoirs de sperme, pour faire grandir ce magnifique arbre généalogique.

 

Toute la rancune de la carotte, arrachée, écorchée, découpée, hachée, mixée, s'exprime dans une bonne soupe.

6041

Ces quelques parcours sur la Terre que nous empruntons régulièrement – mais selon des temporalités très diverses, liées aux saisons, à nos lieux de résidence – et qui forment une cartographie de notre existence, sillon et sillage, ce paysage éparpillé qui est notre pays bien circonscrit, le chemin sinueux où nous nous coulons, le chemin où tout roule.

 

Si tu dois les couver pourtant, crois-en plutôt l'expérience de la merlette, mets tous tes œufs dans le même panier.

 

Je zappais. Elle scrollait. Nous nous sommes ratés.

6040

Mais si la rose blanche n'est pas un lys, si la rose jaune n'est pas une jonquille et si la rose rouge n'est pas un coquelicot, la rose rose est-elle une rose ?

 

Aujourd'hui, je serai moi et, toi, tu seras toi. Et demain, on change. Égalité parfaite dans le couple de pies.

 

Nous ne sommes pas nombreux à savoir repérer, au pied du tronc, le petit bouton qu'il suffit de presser pour changer n'importe quel sapin – et le cyprès même – en pin parasol.

 

6039

Ils se rencontrent par hasard, plus de soixante ans après la fulgurante histoire d'amour qui embrasa leur jeunesse et dont leurs corps voûtés et leurs visages dévastés portent encore aujourd’hui les stigmates.

 

Je ne peux pourtant renoncer à tout. Ma paresse aurait trop à faire.

 

L'égout est le réseau social des rats. Au moins sont-ils sans hypocrisie.

6038

Rose, le sein. Bleue, la prostate. Telles sont les couleurs de la lutte contre le cancer. À l'heure de mourir, nous réchauffons les stéréotypes refroidis de l'enfance. Pensée magique. Cela nous rendra peut-être aussi nos puérils et inoffensifs organes couleur pastel, frais et dispos...

 

Une invention vraiment pas au point, le slip. Il faut en changer tout le temps.

 

Tu maudis le monde mais, depuis ta place, tu ne peux vomir que toi-même.

6037

Nuit d'Halloween complètement ratée. Quelle est cette fée sournoise qui a changé en carrosses rutilants nos grimaçantes citrouilles et nos haillons cendreux en toilettes somptueuses ?!

Le triste automne m'arrache des soupirs de souffleur de feuilles.

Il faut tout de même dire à sa décharge qu’Eric-Emmanuel Schmitt, cherchant ses mots, n’a vraiment pas eu de chance de trouver ceux-là.