Aussi ai-je raté mon omelette, j’ai marqué contre mon camp, la mèche de ma perceuse a traversé la cloison, mon rosier a crevé, et tout être vivant qui m’approche pareillement s’étiole, mortellement contaminé par mon ennui, tel perd ses plumes, telle son sourire. Mais aussi, comment attendre de moi autre chose que des phrases ?
Le
pulpeux baiser actionne les mâchoires du piège.
Est-ce
que quelque chose aurait changé dans son offre ? Je les repoussais depuis
toujours avec effroi, avec horreur, pourquoi est-ce que les sollicitations de
la mort me semblent de plus en plus dignes au moins d’être étudiées et mises en
concurrence avec celles qui me viennent de la vie ?
