Un jour arrive inévitablement où l’écrivain retourne sa gomme contre lui.
Énigme
du galet. Jamais on ne surprend parmi les autres une pierre encore mal
dégrossie, en cours de façonnage. Le galet est tout de suite là, dans sa forme
parfaite, tout lisse, sans arête ni aspérité. La conclusion s’impose : la
mer ne le polit pas ; elle le pond.
Mort
blanche. Bien pénible. Je voudrais reposer en paix, mais je ressuscite tout le
temps.
