Deux grands yeux clairs, tristes, humides, et son mince visage pâle et fatigué comme noyé dedans, affleurant à peine, bientôt englouti.
Mets l’ancolie dedans si tu ne crains pas que
cette larme fasse déborder le vase.
Deux lèvres sans couleur, qui tremblent un peu,
comme hésitantes : un dernier sourire ? un dernier baiser ? un
dernier mot ? Il va falloir choisir.
Il m’a braqué avec un flingue tiré de sa poche, mais j’ai vu tout de suite qu’il s’agissait en réalité d’un briquet et j’ai alors eu ce réflexe auquel sans doute je dois la vie : j’ai dégainé mon pistolet à eau.
S’opposent violemment et refusent de trinquer
les partisans de la flûte et les partisans de la coupe alors qu’ils sont
pareils au fond.
Laisse sur une feuille une trace de ton passage
en ce monde. Or ils ne sont que deux à relever ce défi avec succès : le
poète et la limace.
Assis en terrasse à quelques tables de la mienne, ce type ouvre un carnet et sort un crayon. Je serre les dents. Son regard se porte sur moi, assis à quelques tables de la sienne, un carnet ouvert devant moi. Il m’a repéré aussi. Je le vois qui serre les dents.
Je reporte mon attention sur la place animée.
Il fait de même, le crayon entre pouce et index, prêt à relater la scène
insolite, à croquer le passant pittoresque, à saisir la poésie fortuite de
l’instant.
C’est au premier de nous deux qui sera sur le
coup. Je comprends bientôt aux regards triomphants qu’il m’adresse qu’il a été
le plus rapide pour décrire la chute du satellite et l’échouage de la baleine.
Mais je m’en fiche. Ce qui méritait d’être raconté, ce matin, c’était cette
âpre lutte entre nous. De laquelle je sors donc vainqueur.
Ah bon ? Vous êtes sûrs ? Une boîte de nuit, ça n’est pas un cercueil ?
L’homme se met nu comme un ver pour pratiquer
le coït, curieusement, et non comme le voudrait la logique, pour grouiller dans
un vieux camembert.
Je commence ma transition hors du genre humain.
Je ne sais pas bien où je vais. Ce sera la surprise. Enfin.
Il pleut seulement quand toutes les fourmis se douchent en même temps.
Ne conviendrait-il pas d’inscrire le
scepticisme dans le spectre de l’autisme ?
Un éteignoir, le capuchon de mon feutre fin. Ne
vous étonnez donc pas de cette ombre qui s'étend sur le monde. Je viens de le
refermer.
Le verre du miroir est fait de ce même sable qui s’écoule dans le sablier et sur lequel aussi sont bâties nos plus fières et glorieuses civilisations.
J’ai tant écrit. Je crois qu’il n’y a plus un
mot qui ne soit pas de moi.
Les alchimistes n’ont-ils jamais pensé qu’il
suffisait de changer le plombier en orpailleur ?
J’ai planqué un gros sac de billes, au cas où me serait offerte l’opportunité de recommencer ma vie.
Si tu ne frétillais pas de la sorte lorsque
l'on t'arrache à ton élément, un hameçon crocheté dans la lèvre, nous
rangerions peut-être les gaules. Mais puisque tu sembles si heureux de ce qui
t'arrive...
Serait-il mort si vite si je n'avais lu en
diagonale son autobiographie ?
[Amis d’Italie, je suis invité par le festival Pordenonelegge, à Pordenone, donc. Je participerai en compagnie de Paolo Di Paolo à une lecture scénique de Santo cielo (Juste ciel), vendredi 19, à 19 h, à l’Arena Europa ]