4466

Moins de cheveux… des poches sous les yeux… les dents moins blanches… les oreilles plus longues… le menton plus mou… des rides sur le front… et… et… le ventre plus gros ! Ça y est, je les ai, les sept différences !

 

L’anguille file droit ; c’est la rivière qui serpente.

 

Il a l’impression de perdre la main. En prenant de l’âge, le miroitier est de moins en moins satisfait de ses réalisations.

4465

Mes souvenirs de la maison d’enfance me conduisent volontiers au grenier, lequel en était pourtant le lieu le moins fréquenté mais où, je suppose, parmi les vieilles malles, les jouets cassés, les rebuts antiques (sans parler des archives de l’étude notariale de mon père), dans les poussières éternelles de ce point culminant, ils s’étaient conservés mieux.

 

Comme j’ai trotté pourtant ! Je ne distingue plus qu’à peine en me retournant ma mère sur le pas de la porte, agitant le goûter que j’ai oublié.

 

Quatre flocons et on perd la trace du loup.

 

 

[Zoologiques, sur le site de l’éditeur]

4464

Certains savent se sacrifier pour le bien commun. C’est ainsi que, pour ma part, anticipant les terribles épidémies qui aujourd’hui nous frappent et soucieux avant tout de la santé de mes lecteurs, j’en ai depuis toujours drastiquement réduit la jauge.

 

Il lança son logiciel de mise à jour. Deux minutes après, il était mort.

 

Effroi soudain dans les stations spatiales : la Terre n’était plus visible, la Terre avait disparu !  L’explication vint deux heures plus tard. Un garçon de dix ans l’avait ramassée et fourrée avec les autres dans son sac de billes. À la récré suivante, il vida celui-ci dans la cour et elle reprit sa course interrompue dans le cosmos : ouf !

4463

Ces élancements dans mon genou ne me trompent jamais, déclara le vieux pêcheur assis sur la grève à ce couple d’amoureux qui regardait le ciel avec un peu d’inquiétude, mon médecin va augmenter ma dose de cortisone.

 

Je m’accommode de mon obscurité. Mes crimes demeurent impunis.

 

L’amanite phalloïde accompagne délicieusement les fricassées de viande humaine.

4462

Le changement de titre des Dix petits nègres est une décision stupide. Qu’est-ce que cette morale de la censure qui s’épanouit aujourd'hui ? Césaire et Senghor n’ont-ils pas réhabilité le mot nègre au moins dans cet espace littéraire, justement, où les mots ne sont que ce que nous en faisons ? On n'écrira jamais rien de bon avec une gomme.

 

MOI – Il y a quand même quelques fautes dans ton histoire…

SUZIE – Normal, mon personnage est nul en dictée.

 

Sans doute l’oiseau vole-t-il parce qu’il bat des ailes, mais prendrait-il tant de vitesse s’il n’était aiguillonné par toutes ces plumes fichées dans son croupion ?

4461

Depuis le pinacle de notre belle époque, la plus inculte tout de même depuis que la bactérie originelle a poussé sa deuxième patte, nous nous permettons de reconsidérer les œuvres du passé avec ce regard de censeurs que toute chose aujourd’hui courrouce et scandalise, ce même regard qu’offusquent d’ailleurs aussi les filles en jupe dans les rues de nos villes.

 

Oui, ce même regard si myope que nos globes oculaires semblent aussi vitreux que nos morveuses narines.

 

Car si nous savons aujourd’hui nous transporter dans l’espace jusqu’aux proches banlieues de Mars, nous sommes incapables de faire trois pas en arrière pour éprouver un peu le monde ancien autrement qu’avec nos pincettes molles. Nous préférons tout relire à travers la grille du confessionnal et tout amender selon la morale du jour, tout alors bien sagement lissé, recoiffé, émasculé (on parle du Panthéon pour Verlaine et Rimbaud !) sur cette tabula rasa où effectivement ne restent que les miettes des vieux festins pour lesquels nous manquons aussi d’estomac…

  

4460

Les pétitions en faveur de nobles causes – dénonciation de génocides, libération de prisonniers politiques, accueil des réfugiés – auraient davantage de succès si un tirage au sort était organisé parmi les signataires, avec à la clé un séjour au soleil pour deux personnes.

 

Chat acculé recule encore et se tapit tout au bout de sa queue.

 

C’est triste tout de même, quand meurt Juliette Gréco.

4459

La littérature ne nourrit pas son homme, et plus frugalement encore un colosse de mon acabit. Aussi ai-je créé il y a quelques mois une affaire qui devait m’enrichir, un petit salon d’esthétique spécialisé dans certains soins trop souvent négligés que j’ai appelé L’Atelier du philtrum et de la fossette mentonnière. Nulle concurrence sur ce vaste marché, ma fortune était faite. Hélas, ce foutu masque ruine tous mes espoirs et déjà mon banquier me harcèle.

 

Quand blanchit ta toison pubienne, tu ne peux plus pisser sans que te revienne en mémoire la fable de l’agneau qui se désaltérait dans le courant d’une onde pure, ça finit par être agaçant.

 

(Vraiment doué La Fontaine, avec les animaux : des fables et un zoo !)

4458

jadis le radis

avait donc cette queue

de cerise

 

En parcourant la rubrique Divertissement de GoogleActualités, j’apprends la mort de Michaël Lonsdale.

 

il s’avère que le murmure

mieux que la colère

fait trembler les murs

 

4457

Coupe tes ongles ras, mon garçon, ou tu pourrais avoir une mauvaise surprise au réveil si ton scrotum t’a démangé pendant la nuit, me recommanda-t-il d’une voix étonnamment aiguë pour un vieux sage.

 

Procédons par élimination. Tout ce que contient la bibliothèque est donc dûment répertorié. C’est fait. C’est derrière nous. C’est mort. Plus à y revenir. Ça limite opportunément le champ de notre investigation, cette quête d’une place libre encore où glisser notre prochain livre. Car il reste quelques ouvertures à colmater, il y a toujours un peu de jour qui entre ; de certains points, paraît-il, on voit encore un morceau de ciel vide de toute spéculation !

 

Il ne s’est pas défendu pendant que je le rouais de coups et c’est heureux, car j’ai horreur de la bagarre.

 

 

[Amis Nantais, je ne saurais trop vous recommander la lecture musicale des textes et aphorismes d’Olivier Hervy, à La Ruche, le 1^er octobre à 20h30.]

 

4456

Les farces et attrapes ne m’amusent pas beaucoup. Aussi ai-je fait l’acquisition d’un sac à rire que je déclenche discrètement, afin de ne pas passer pour un rabat-joie, quand on me fait le coup du coussin péteur.

 

Ce sera le manche de ma guitare, dit-il, et il coupa la branche du rossignol.

 

Nous étions somptueusement logés. Elle avait son boudoir. J’avais mon fumoir. C’était notre mansarde.

4455

C’est une mort d’autant plus ingrate que le corps du noyé aussitôt se met à flotter et à suivre paisiblement le fil de l’eau.

 

S’il ne les avait eus dès 1950, Georges Brassens aurait fêté ses 100 ans l’année prochaine.

 

Tous les spectateurs masqués dans la salle. Et, sur scène, les comédiens qui ne peuvent plus jouer parce qu’ils sont les seuls à avoir gardé figure humaine et qu’il serait dès lors obscène que, sur ces derniers visages, s’inscrivent les expressions trompeuses et les grimaces de la comédie.

4454

 …805…806…807… j’en étais là du patient décompte des brins d’herbe de mon jardin lorsque, me retournant, je constatai que le soleil meurtrier des interminables étés de cette nouvelle ère caniculaire avait implacablement réduit en cendres la pelouse dans mon dos.

 

SUZIE – Marceau est vraiment très très drôle : il rit à mes blagues !

 

J’ai substitué à l’horrible masque chirurgical bleuâtre un bel éventail de soie pourpre qui met davantage en valeur mon regard de braise, tandis que d’un élégant vibrato du poignet je protège non seulement mes voies respiratoires du souffle putride des passants que je croise, mais je disperse aussi loin de moi, plutôt que de la ravaler, la vilaine petite toux qui me secoue méchamment depuis quelques jours.