Le printemps est un leurre. Sous le tapis de fleurettes, lentement cristallisent les flocons. Les plus précoces déjà courbent les tiges du muguet, mais le soleil tape et ils ne tiennent pas bien longtemps.
Il
s’est pendu en nouant le bout de sa cravate à son sexe en érection.
Je
voulais me donner un coup de peigne mais, dans mon miroir, est apparu un perroquet ;
alors j’ai lissé mes plumes.
