Quand j’ouvris la porte, ce matin-là, pour sortir de chez moi, je découvris avec consternation qu’une montagne qui n’était pas là la veille s’élevait désormais depuis le seuil de ma maison. N’ayant aucun goût pour la randonnée alpestre ou la varappe, je refermai doucement ma porte, bien résolu à ne plus mettre un pied dehors et, depuis, je m’y tiens.
Il se proposèrent, le
rouge aux joues, non sans confusion et une certaine anxiété même, de tester la
position dite du 69 et, sitôt installés, s’employèrent à se ronger
respectivement les ongles des orteils.
Mais la question demeure :
qui voudrait, puisque tel fut le prix de leur œuvre, de la vie de Kafka ou de
Proust ?
