La fée, ma marraine, déposa une bouteille d’encre dans mon berceau. J’en fis l’usage que l’on sait. Bon ou mauvais, qu’importe, je me mépris de toute façon sur la fonction de cette clepsydre qui, goutte à goutte, décompte mon temps de vie.
qui fus-je
seule s’en souvient
ma luge
Tu connais celle de la femme qui s’ennuie en province, malade d’ambition, empoisonnée par ses rêves d’amour, et qui finit par se suicider ? Et celle du vieux pêcheur qui harponne un espadon énorme que les requins dévorent tandis qu’il rentre au port ? Et celle du type qui se réveille transformé en cafard ? Les fictions sont toutes des blagues, mais toutes ne sont pas aussi bonnes.
