Je ne peux croire qu’un fût de chêne ait couvé ce bourbon douze années durant dans l’intention de me griller le cerveau et de me détruire le foie – une telle préméditation vicieuse ! une telle haine ! De la part d’un fût de chêne ? Non, non… on a pensé à moi avec amour, au contraire, avec constance, en veillant à maintenir quotidiennement une température égale dans la cave où mûrissait l’élixir, pour me réjouir un jour, ce jour dont l’aube justement point, merci, merci, merci.
Le
rire creuse dans son visage de sinueux canaux pour ses larmes.
Son
dernier livre est le plus mauvais de tous ses livres, innombrables, et tous
mauvais, mais il n’est pas du genre à s’endormir sur un échec et vous pouvez être
certains qu’il s’est déjà remis au travail pour faire pire.
