J’utilise depuis quinze ans lorsque je voyage le même netbook dont les efforts pour capter le wifi et rester connecté commencent à ressembler à l’usage affecté d’un langage de jeunes chez le vieux grimacier qui voudrait faire moins que son âge. Elle rame pour poster ses stories, ma Remington.
Inventons un sport d’équipe
qui se pratiquerait dans le blé tendre, sur une surface équivalente à celle de
la Terre : alors les fonds seront vite trouvés pour ensemencer le monde.
Mon reflet tremble à la
surface du lac de Garde. Du fait des courants légers de l’onde, bien sûr, et
non de ma peur encore de voir surgir des profondeurs l’effroyable squille. Je
ne suis pas si lâche, puis elle s’asphyxie et crève dans l’eau douce.
[Derniers jours pour la souscription proposée par l’Arbre vengeur, concernant L’Autofictif selon Proust, Craintif des falaises, et même ces deux livres, qui paraîtront début janvier. Je remercie les lecteurs qui soutiennent cette téméraire aventure éditoriale.]
