Tout oiseau qu’il soit, le crabier pêche à pied. Il avance précautionneusement sur les pierres du rivage, penché en avant, porté par de longues pattes jaunes. Il ressemble à Monsieur Hulot en vacances, qui garde son imperméable sur la plage. Son bec l’encombre comme une vraie pipe. On dirait qu’il ne croit pas vraiment en ses chances. Il a les mains croisées dans le dos. Il n’a même pas pris de panier.
Je bois le rhum vieux comme du petit-lait : il est plus jeune que moi.
Nous médisons souvent de l’hostile nature, mais n’a-t-elle pas pris soin pourtant de laisser entre les cocotiers l’intervalle idéal pour suspendre un hamac ?
