Tout de guingois, son minuscule étal semble avoir été bombardé par les noix de coco sous lesquelles il croule. D’un coup de machette, il ouvre en deux celle que je lui désigne puis frappe encore pour détacher d’un geste sûr dans son écorce la fine cuillère avec quoi je vais racler la chair tendre, alors que le melon par exemple nous est vendu dans les marchés de métropole comme si nous étions supposés l’avaler tout rond.
Son vol stationnaire est une imposture : le colibri est perché sur son bec.
Ici, l’averse attend que tu sois à découvert pour se déchaîner, soudaine, imparable. Elle te tombe dessus par derrière, tente de t’assommer et, quand elle n’y parvient pas, elle te maintient de force la tête sous l’eau pour te noyer.
