Toute naissance est une effraction suivie d’une intrusion. La parturiente pousse, pousse, pousse encore. Elle force pour faire entrer dans le puzzle du monde cette silhouette nouvelle, mais il n’est que trop évident que nulle place n’attend celle-ci, qui serait justement découpée pour l’accueillir. Poussez encore !
Cette toque est-elle
faite de crème ou de fumée et allons-nous devoir, quoi qu’il en soit, manger le
cuisinier ?
Qu’il y ait ou non du
vent, le cerf-volant décolle plus vite avec une meute de beagles lancée à ses
trousses.
