J’en étais à 807 dans le décompte des herbes de mon jardin lorsque la brutale canicule estivale grilla d’un coup la pelouse dans mon dos, abolissant celle-ci aussi sûrement que si chaque brin avait été frappé par la foudre.
Il
entra dans le confessionnal, avoua sa faute, fit acte de contrition, obtint l’absolution,
puis s’en alla, l’âme légère, commettre son crime.
Oh,
pourquoi ne m’as-tu pas trouvé, je n’étais pas loin ! Juste à côté de la
vie.
