lundi 20 juin 2022

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Un trou sombre et humide sous un nœud de racines, et voilà pourquoi le campagnol n’écrira pas Le Château de ma mère.

 

Une goutte d’eau tombe sur ma page et délaye l’encre de la phrase tout juste écrite. J’aggrave les choses en appliquant dessus un mouchoir. En résulte une tache semblable à une planche de Rorschach qui révèle crûment ce que prétendait dérober ma fine métaphore.

 

(Ni La Gloire de mon père, ce dernier ayant dévoré sept de mes frères et sœurs.)