La puissance performative de ma littérature ne cesse de m’éblouir. Comme j’écris Jaune soleil, qui sera un hymne à la vie, une canicule mortelle s’abat sur la France.
Trois
jours de vrombissements, de sirènes de recul et de fracas de poutrelles dans la
ville : on installe les estrades pour la fête de la musique.
J’ai
forcé la vieille malle de cette maison de famille dont la clé s’était perdue.
Mais pas de surprises. L’ordinaire bric-à-brac de louis d’or, de pierres
précieuses et de tableautins de Vermeer.
