jeudi 22 juillet 2021

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La gloire posthume ne me semble plus un sort enviable. Depuis Rimbaud et Van Gogh, elle n’a guère couronné que le petit Grégory.

 

L’HOMME – Holà, aubergiste, apporte-nous donc tes pâtés en croûte, tes terrines, va tordre le cou à quelques poulets de ta basse-cour et enfile deux ou trois de tes cochons de lait sur la broche ! Mais, avant tout, descends dans ta cave nous tirer un cruchon de ton meilleur vin !

L’ENFANT – Mais, papa, on est au McDo !

 

Exhibitionniste sournois, pour ne pas dire dissimulé, je me promène dans la ville, nu sous mon masque.