lundi 8 février 2021

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L’écrivain, si ingambe dans la langue, filant vivement son train, puis ralenti tout de même par tous ces mots qu’il traîne et qui tintent dans son sillage comme des casseroles sur le pavé… et finalement enseveli sous leur nombre…sa main seule encore émergeant de cette accumulation pour tenter de saisir un morceau de ciel vide et clair… rayé du trait d’un seul oiseau qui chante… mais trop tard…

 

Blague à part, dit-on volontiers, comme si ce n’était pas plutôt tout le reste qu’il faudrait écarter !

 

Mais quelle idée vous faites-vous donc de moi ?! La voile de mon bateau et la toile de mon parachute me font une excellente paire de draps.